Новый порядок
Шрифт:
— Нет.
— И вы с ней не общались после ареста?
— Нет.
— Припомните хорошо, — с нажимом спросил Иванов. — Может быть, звонили?
— Нет.
— А передавали какую-то информацию, может быть…
— Нет.
Сергей удивленно почесал затылок.
— Тогда скажите, пожалуйста, вы с кем-нибудь вообще общались после ареста?
— Нет.
— С адвокатом, может быть?
— Нет…
— Общался он, — подал голос от дверей сержант. — Псих долбанный.
— И что? — спросил у сержанта Артем.
— И ничего. Сидел и тупил вот так вот.
— Как вы считаете, Женя,
— Что вы пристали!? — неожиданно заорал Алтынин. — Что вы пристали!? Что вы все про Юльку спрашиваете!? Задолбали! Суки! Не была она у меня! Не была! И все ей по херу, шлюхе продажной! Вам ясно?! Шлюха она! Понятно! И не знаю я ее! Не знаю! Сколько можно спрашивать? Не знаю и не приходила! Ходят и ходят! Не приходила она! Не звонила, не писала! Суки!
— Начинается, — вздохнул сержант. Он высунулся в коридор и крикнул: — Ющенко! Опять…
В кабинет вломился высоченный здоровый лоб с устрашающей челюстью:
— Опять?!
При его виде Алтынин заверещал, закрылся руками и бросился в угол:
— Уберите! Уберите! Не хочу!
— А ну вставай, паскуда… — процедил Ющенко, выпячивая челюсть и становясь сильно похожим на кинематографического гоблина. — Вставай, а то…
На удивление, арестованный послушался. Он вскочил, прижавшись к стене и опустив глаза, замер.
— Пошел в камеру…
Ющенко и Алтынин вышли.
— Только его и боится, — вздохнул сержант. — Товарищ майор просил передать, что больше ничем помочь не может.
Сержант распахнул перед Ивановым дверь.
«Теплый прием», — подумал Сергей.
— Ничего не скажешь, весьма содержательная беседа получилась, — сказал Иванов, выходя на улицу. Воздух пропитался влагой, и дышать стало нечем. Лица прохожих были угрюмы, казалось, что каждого придавливает к земле невидимый груз отяжелевших небес.
— Ну почему же так саркастично? — удивился Артем. — Кое-что мы все-таки узнали.
— Например?
— К нему не приходила его сестра, и никаких контактов с ней подозреваемый не имел.
— Так он и скажет, что маляву передал…
— Может, и передал, хотя этот вариант мне кажется маловероятным.
— Почему? — спросил Сергей. Он рассматривал юркого молодого человека с внешностью, сильно напоминающей хорька, который активно крутился в толпе, наполняющей маленький рынок, расположенный неподалеку от милицейского участка.
— А господин Алтынин кажется мне человеком очень неадекватным. И то, как он в милицию загремел, только утверждает меня в этом мнении.
— Ты по поводу торта?
— Да и про это тоже. Дело в том, что бросатели всякого рода мучных изделий в сильных мира сего обычно люди идейные. И, как большинство идейных борцов, немного не в себе. Для них попасть за решетку — это как… Как медаль получить. В условиях неволи они мобилизуются, собирают волю в кулак и делают что-то заметное в обществе. Ну, конечно, в зависимости от личного масштаба. Так, например, Гитлер написал «Майн Кампф». Конечно, Алтынин ничего такого не напишет, но тюрьма для него — это признание. Как в американских боевиках придурки кричат: «Мы сделали это». Вот так и он. Сделал ЭТО. Теперь он герой, мученик, узник совести. И самым худшим для него вариантом были бы стандартные пятнадцать суток за хулиганство. Чем больше дадут,
Сергей, казалось, даже не прислушивался к словам аналитика. Все его внимание сконцентрировалось на том самом юрком парнишке, которого Иванов про себя уже окрестил хорьком. И на милиционере, лениво постукивающем резиновой дубинкой по ноге.
— Ты не слушаешь? — спросил ею Артем.
— Слушаю, слушаю. — Сергей кивнул. — Ты хочешь сказать, что Алтынина засадили за решетку его же соратники.
— В общем, да.
— Стало быть, сам Алтыннн никак с сестрой не связывался.
— Скорее всего никак.
— А вот тот парниша, — Иванов указал на «хорька», — только что толкнул пакет не то герыча, не то кокса. И товарищ постовой все это отлично видел. Пойдем-ка…
Они двинулись в сторону рынка, но в момент, когда они переходили через дорогу, на них сердито рыкнула синяя «девятка», водитель крутанул пальцем у виска, зло стукнул по клаксону и умчался, оставив после себя голубое облако.
Иванов на какой-то момент отвлекся, а когда снова повернулся в сторону рынка, наркодилера уже не было. Сергей подбежал к месту, где тот только что стоял. Но ничего. Пусто.
— Красиво, — пробормотал Иванов и направился к постовому. Милиционер занервничал.
— Товарищ постовой, ваша фамилия? — Сергей ткнул в испуганное лицо удостоверением. — Ваша фамилия?
— Младший сержант Кудаев. — Черные глазки бегали.
— И куда вы смотрите, младший сержант? У вас под носом героин продают!
— Где? Какой героин? Где продают? Никого не вижу… Вы, простите, ошибаетесь. Понимаете? Где торговец? Вы ошиблись.
Сергей молчал секунду, по скулам бегали желваки. Потом его взгляд упал на окна отделения милиции, где сидел молодой бунтарь-анархист Алтынин. Через поднятые жалюзи на Иванова смотрел майор Серегин. В его глазах было что-то… Сергей не смог бы точно назвать то, что увидел, его буквально обожгло чувство тоски, слабости, печали и острой, давящей вины. Потом жалюзи упали, Контакт прервался.
— Вы ошиблись, — снова повторил Кудаев.
Иванов, не говоря ни слова, развернулся и пошел в сторону автобусной остановки.
— Проверку зашлем? — поинтересовался Артем.
Сергей вспомнил взгляд майора, сбавил шаг, тяжело выдохнул:
— Видимо, придется.
С неба упали первые тяжелые капли дождя.
Пока Сергей с Артемом стояли на остановке, они успели вымокнуть едва ли не до нитки. Конечно, их одежда была пропитана водоотталкивающей смесью, но дождевые капли залетали под воротник, стекали по спине. Теплый дождь смывал пыль, грязь и усталость. Люди, забившиеся под узенький козырек остановки, с удивлением смотрели на двух мужчин, одетых в черное, единственных оставшихся стоять под начавшимся ливнем.