Шрифт:
ГЛАВА 1
Заливистая мелодия мобильника бесцеремонно выдернула меня из уютных объятий сна. Досадливо ругнувшись, я неохотно открыл глаза. Сквозь тюлевые занавески робко просвечивало неяркое осеннее солнце. В стеклянной вазе нежно благоухали купленные мной накануне розы. У черного входа, расположенного на первом этаже продовольственного магазинчика, деловито урчал мотор «Газели». Часы показывали восемь утра. Телефон продолжал настырно трезвонить. Осторожно сняв с груди теплую девичью руку, я уселся на постели и взял лежащую на журнальном столике трубку:
– Алло?
– Нужно срочно встретиться! Кафе «Зорька», через полчаса. Заодно и позавтракаешь, – прозвучал в мембране властный голос моего начальника Владимира Анатольевича Рябова.
– Но у меня же отпуск! – попробовал воспротивиться я.
– Смотри,
– Ох-хо-хо! – поднимаясь с кровати, тяжко вздохнул я. – Вот ведь жизнь собачья. Отдохнуть спокойно не дадут!
– Дима, ты куда собрался?! – настороженно спросила проснувшаяся Оксана.
– На работу вызывают!
– С чего бы вдруг? Ты же вроде в отпуске?! – Хорошенькое свежее личико выражало крайнюю степень недоверия.
В ответ я лишь обреченно пожал плечами, мол, «ничего не поделаешь».
– Твой начальник женщина?! – В голубых глазах девушки вспыхнули ревнивые огоньки.
– Что за чушь! – буркнул я, торопливо натягивая штаны.
– Она красивая?!
Мысленно представив плешь Владимира Анатольевича, его приплюснутый нос, борцовские уши и короткую красную шею, я невольно расхохотался.
Оксана обиженно надулась. Затем всхлипнула. «Знакомы всего неделю, а уже началось!» – раздраженно подумал я, косясь на часы. До назначенного времени оставалось двадцать четыре минуты. Ехать же предстояло достаточно далеко. Если не удастся быстро поймать такси…
Между тем всхлипывания переросли в громкий плач. «Тьфу ты, блин горелый! Еще и истеричка в придачу!!!»
– Не беспокойся. Мой начальник мужчина, сорока лет от роду. Женат, двое детей. Характер скверный, сварливый, беспощаден к подчиненным. За опоздание – голову отвернет! Сегодня обязательно позвоню! – закончив одеваться, скороговоркой заверил я Оксану, чмокнул ее в щеку и, не дожидаясь ответной реплики, поспешно выскочил из квартиры…
Не дорогое, но вполне приличное кафе «Зорька» располагалось в центре города, в десяти минутах ходьбы от нашей конторы. Открывалось оно в шесть утра, предоставляя желающим черный кофе, горячий шоколад, а также несколько разновидностей бутербродов и свежих булочек. Здесь неизменно подкреплялись те служащие близлежащих офисов, кто не захотел или не сумел позавтракать дома. В том числе и многие мои коллеги. Правда, к настоящему моменту их волна успела схлынуть. Рабочий день начинался у нас в половине девятого. Полковник ФСБ Рябов сидел за отдельным двухместным столиком в дальнем углу зала. Перед ним стояли две дымящиеся чашки кофе, тарелка с булочками и пепельница с тремя окурками. Выглядел шеф чрезвычайно усталым, расстроенным и невыспавшимся. Однако был, как всегда, чисто выбрит и одет в тщательно отглаженный костюм.
– Присаживайся, – смерив критическим взглядом мою трехдневную щетину, тихо сказал он. – Бери кофе, булочки. Потом поговорим…
Не заставляя долго себя упрашивать, я с аппетитом набросился на еду. Полковник же только отхлебнул глоток кофе и закурил очередную сигарету.
– Две недели назад, вскоре после твоего ухода в отпуск, пропала Марина. Дочь моей покойной сестры. Восемнадцатилетняя девочка, – терпеливо дождавшись, пока я утолю голод, сообщил он. – Милицейские поиски не дали никаких положительных результатов. – Владимир Анатольевич нервно дернул щекой. – По моей просьбе к расследованию подключилась ФСБ, – после небольшой паузы глухо продолжал Рябов. – Делом занимался майор Песков, но позавчера он тоже бесследно исчез! Позвонил мне в середине дня, доложил, что вышел на след, пообещал явиться вечером с подробным отчетом и… словно в воду канул! Поэтому я и вызвал тебя, официально числящегося в отпуске. Новое расследование должно вестись в строжайшем секрете. В первую очередь от своих! – Полковник замолчал, мрачно катая на скулах желваки.
– Думаете, в Конторе завелась «крыса [1] – догадался я.
Шеф утвердительно кивнул и указал глазами на стоящий возле стола потертый кожаный «дипломат».
– Оружие, деньги на оперативные расходы, документы прикрытия, некоторые данные по Марине, – отрывисто пояснил он и добавил невеселым тоном: – Поскольку бедняга Песков так и не смог отчитаться, сведения о проделанной им работе отсутствуют. Тебе, Дмитрий, придется начинать с нуля!
– А связь? – поинтересовался я.
1
В данном контексте – предатель (здесь и далее примечания автора).
– Вот возьми. – Рябов протянул мне клочок бумаги с номером телефона. – Звони лишь в самом крайнем случае! Спросишь Валерия Петровича, представишься по имени и оставишь информацию. Ну, все, с богом! – Легко поднявшись из-за стола, полковник мягкой тигриной походкой покинул кафе. Оставшись в одиночестве, я прикурил сигарету и на минуту задумался. Ситуация сложилась, прямо скажем, паршивая! Девочка пропала целых две недели назад. Найти концы будет сложно. Мой старый приятель Андрюха Песков, похоже, погиб, и, главное, в Конторе орудует оборотень, каким-то образом связанный с исчезновением племянницы Рябова. Скорее даже несколько оборотней. Они наверняка прослушивают телефоны Владимира Анатольевича, следят за каждым его шагом. Этим, кстати, объясняется и необычайная краткость нашей с ним беседы (обычно полковник проводил долгие, обстоятельные инструктажи), и отсутствие постоянной связи, и выбор шефом именно моей кандидатуры для проведения секретного расследования. Нет, я отнюдь не суперагент типа мифического Джеймса Бонда или не менее мифического Дронго из одноименного отечественного сериала. Просто полковник полностью мне доверял (большая редкость в нашем Заведении), а кроме того, во время трех последних командировок в Чечню мне постоянно приходилось работать в одиночку, без какой-либо поддержки, в сплошном враждебном окружении. Поскольку я каждый раз умудрялся выполнить задание и вернуться обратно живым, то стал в глазах шефа эдаким спецом по тайным операциям. Хотя сам я, откровенно говоря, считал означенные успехи результатом обыкновенного везения…
Положив окурок в пепельницу, я вышел из кафе, добрался общественным транспортом до своей однокомнатной холостяцкой квартиры, разделся, принял душ, побрился, почистил зубы, снова оделся и, устроившись за письменным столом, раскрыл полученный от полковника «дипломат». Внутри находились: тощая папочка с тесемками, «макаров-особый» с глушителем, несколько запасных обойм, конверт с деньгами, милицейское удостоверение и новенький паспорт на имя Лемешева Дмитрия Ивановича 1976 года рождения. Оба документа были подлинными, с моими фотографиями. Возрастные данные совпадали с настоящими. Ознакомившись с документами, я чисто машинально проверил оружие, развязал папку и внимательно изучил ее содержимое. Итак, Самсонова Марина Георгиевна. Восемнадцать лет. Студентка второго курса Н-ского медицинского института. Уроженка г. Н-ска. Ушла из дома «…» августа 2003 года и обратно не вернулась… Та-а-ак, идем далее. Отец – Самсонов Георгий Вадимович, 44 года, бизнесмен, владелец строительной фирмы «Космос». Приписка рукой Рябова: «Требований выкупа не поступало…» Мать – Самсонова Ольга Анатольевна (в девичестве Рябова). Умерла в 1995 году. Мачеха – Самсонова Вероника Степановна (в девичестве Конюхова), 1980 года рождения… Гм, всего на пять лет старше падчерицы!… До замужества работала в ночном клубе «Кактус». Профессия – танцовщица… Уж не стриптиза ли? Других там вроде нет!.. Связи Марины: лучшая подруга Юлия Тимохина, одногодка, студентка того же вуза (улица Спортивная, д. 5, кв. 181). Бойфренд – Артур Арцибашев, двадцать четыре года, профессия диджей. Место работы… Об-ба-на! Опять клуб «Кактус». Интересно!!! Адрес – улица Гагарина, д. 8, кв. 50…
К листку с информацией прилагалась: широкоформатная цветная фотография Марины в окружении членов семьи (то бишь отца и молоденькой мачехи), две небольшие персональные фотки (самой Марины и ее бойфренда), копии свидетельства о рождении, аттестата о среднем образовании, студенческого билета и (непонятно зачем!) казенная штампованная характеристика из института. Больше в папке ничего не было.
Взяв в руки семейную фотографию, я пристально вгляделся в лица. Девчонка симпатичная, довольно легкомысленная на вид. Господин Самсонов – ни то ни се, малость лоховат, судя по ряду характерных признаков, любитель хорошо покушать и крепко выпить. Но в целом – обычный мужик, каких миллионы. А вот бывшая танцовщица Вероника мне крайне не понравилась! Смазливая, но откровенно вульгарная мордаха, нагловато-самодовольный взгляд. Подцепила богатого вдовца, вылезла «из грязи в князи» и, выражаясь блатным языком, «опаханела». Падчерицу она вряд ли любит. Скорее, наоборот. И как пить дать ревнует к мужу! Впрочем… пока рано делать окончательные выводы.