Обжигающий виски
Шрифт:
Мои щеки горят, и я улыбаюсь.
– Спасибо. И спасибо, что пришел. Приятно видеть знакомое лицо в море незнакомых.
– В любое время. Хорошее место у тебя здесь. Сегодня без отеля?
Я качаю головой.
– Я устала от того, насколько они безлики. В них нет домашнего уюта. Иногда, находясь вдали от дома, мне нравится сменить обстановку и оставаться в подобных местах, чтобы я не чувствовала себя так холодно все время, понимаешь?
Он кивает, поджимая губы на секунду, прежде чем посмотреть на меня.
– Понимаю тебя.
– Почему ты не возвращаешься в свой клуб?
Я выболтала вопрос, не думая, что, может быть, он не хочет об этом говорить. В конце концов, он не знает меня. Его глаза вспыхивают знакомой болью, такой же, как прошлой ночью, и он говорит:
– Просто плохие воспоминания. Мне нужен был перерыв.
Он не хочет об этом говорить, поэтому я не настаиваю. Вместо этого я меняю тему и спрашиваю его:
– Расскажи мне о своём клубе. Каково это – быть байкером?
Он усмехается и откидывается назад, скрестив ноги в сапогах и скрестив большие руки.
– Это всегда захватывающе, я думаю. Но не поэтому ты являешься частью этого. Это братство, семья, связь, не похожая ни на одну другую.
– Но разве вы не делаете незаконные и опасные вещи?
Вероятно, неправильный вопрос, чтобы его задавать. Но все же мне любопытно. Я видела все телевизионные шоу и фильмы, как и половина населения мира, и в большинстве из них байкеров изображают в роли этих холодных, страшных убийц. Конечно, я знаю, что это не реальная жизнь, но часть её должна была быть создана из какой-то правды. Даже если это только немного.
– Не могу говорить о клубном бизнесе с тобой, дорогая, но да, иногда это становится опасным. Это просто часть нашего мира. Это также одна из лучших частей. Хорошо знать, что у тебя есть группа людей, всегда прикрывающих твою спину. И свобода не отвечать перед всем остальным миром – это чертовски здорово.
– Да, – вздыхаю я, скрещивая ноги под собой. – Это было бы чудесно.
Глаза Маверика устремляются на мои загорелые ноги и короткие хлопковые шорты, в которых я нахожусь. Его челюсть сжимается, он встречается со мной взглядом снова, и я клянусь, что могу чувствовать напряжение, горящее в нем.
– Я, эээ, смотрела несколько эпизодов «Сына анархии», – признаюсь я, пытаясь унять дрожь в голосе. – Вот на что это похоже?
Он смеется.
– Это вымышленная версия, но некоторые части, да, я думаю, что это похоже.
Я хмурюсь.
– Вы действительно называете своих подруг или жен «Старухами»?
Его улыбка становится больше. Ямочки на щеках. Вздох.
– Да, но это термин нежности, веришь ты этому или нет.
Я сморщила нос.
– Вполне.
– Да. Они имеют высочайшее уважение. Никто пренебрежительно не разговаривает и не оскорбляет чью-либо Старуху. Никогда. Если только ты не хочешь, чтобы твое лицо было задето ботинком ее Старика.
Я киваю, впечатленная, и слегка улыбаюсь при этой мысли.
– У тебя есть Старуха?
Он
– Дорогая, я не обманщик. Я бы не сидел здесь, смотря на твои ноги и задаваясь вопросом, как бы они обернулись вокруг моих бедер, если бы у меня была Старуха.
Я вспыхнула и дёрнулась, совершенно шокированная его словами.
– О-о-о, – заикаюсь я. – Верно. Ладно. – Дерьмо, что мне сказать? – У тебя когда-нибудь была Старуха?
Тупой вопрос. Конечно, нет. Или она все еще есть у него.
Его лицо поникает, и темнота затуманивает глаза. Тьма, которая говорит о глубокой боли и сожалении.
О. Мой.
У него была Старуха, но судя по боли на его лице, у него больше её нет. Мое сердце болит, и во мне горит любопытство. Что с ней случилось? Она мертва? Она жива? Она оставила его и разбила его сердце? У него есть дети? Так много вопросов. Так много я не могу спросить, потому что сейчас явно не время для того, чтобы напирать.
– Была, но я не хочу обсуждать это.
Его голос грубый и рваный.
Мое сердце наполняется болью за него.
– Я понимаю, – говорю я. – Есть ли у тебя семья в клубе?
– Мой брат – президент.
– О, вау, – говорю я заинтригованно. – Вы двое близки?
– Близки, как братья могут быть.
Я улыбаюсь.
– Это так мило.
– У тебя есть братья и сестры?
Я качаю головой.
– Нет. Только я. У моих родителей больше никого не было после меня. Я не совсем уверена, почему.
– Твои родители еще живы? – спрашивает он, слегка поворачиваясь ко мне.
– Да, они живы, но... я не говорю с ними так много, как следовало бы.
– Почему нет?
Я усмехаюсь.
– Так много вопросов.
Он подмигивает мне. И мое сердце делает много глупостей в моей груди.
– Я думаю... я не знаю... Я стала известной и, ну, я немного обиделась на них. Я отдалилась. Я как бы обвинила их в том, что они поставили меня в центр внимания. Они подтолкнули меня к этому.
– Ты не хотела петь? – спрашивает он, потирая щетину на своем подбородке и заставляя меня желать пробежаться по ней пальцами.
– Нет, я хотела. Я любила петь. Просто это был не тот путь, по которому я хотела идти. Я хотела взять на себя их ранчо и проводить дни, управляя им и разводя лошадей. Глупая мечта, но все же мечта.
– Это не глупо. Нет ничего плохого в том, чтобы знать, чего ты хочешь. Ты все еще могла бы сделать это, не так ли?
Я качаю головой.
– Сейчас я владею ранчо; я выкупила его у них, когда они решили переехать поближе к городу. Я плачу людям, чтобы они распоряжались и жили на нём. Когда я возвращаюсь домой, я остаюсь в маленьком коттедже, в котором мы обычно устраивали гостей. Я люблю быть там. Это мой дом. Это моя страсть. Но у меня нет времени на это. Даже когда я не гастролирую, я записываю альбомы или пишу песни. Всегда есть что-то, что нужно сделать. Моя жизнь никогда не останавливается.