Одержимые сердца
Шрифт:
– Так ты в отель?
– Да.
Мы шли по улице. Мои руки были скрещены на груди.
– Встретимся завтра? – предложил Мартин.
– Я позвоню. Иди на свой концерт, – отмахнулась я.
– У них перерыв на пять минут. Что-то с микрофоном.
– Так вот почему ты сейчас со мной! – рассмеялась я.
Что ж, я зря разозлилась на него!
– Да, и за эти пять минут я успею посадить тебя в такси и вернуться. Такси – прямо за углом. Поэтому мне нравятся Гданьск. Ты уже побродила по городу? – Мартин выглядел очень счастливым.
– Еще нет. Стоит? – поинтересовалась я.
– Вот сама мне и скажешь.
– Где ты оставил «Снегурочку?» – спросила я, вдруг осознав, что за эти два дня ни разу не видела автомобиль брата. Белый «Вольво». Седан. Мартин ласково называл его «Снегурочка» и мыл почти каждый день. Собственноручно.
– В гараже. Пусть отдыхает, – ответил он.
– Ну да, город ведь огромен, и она, бедная, так устала! – съязвила я. – Мыл ее сегодня?
– Конечно.
– И не надоедает тебе?
– Как часто ты моешь свое авто? – ироничным тоном, вместо ответа, спросил Мартин.
– Не знаю. Раз в неделю.
– Был бы я твоим авто, так давно нашел бы более заботливого хозяина.
Мы вышли на главную дорогу, и я увидела три старых «Шкоды», прижавшихся к бордюру, под знаком такси. Рядом с ними курили трое пожилых мужчин.
– А вот и Алес. Привет, Алес! – приветливо крикнул Мартин кому-то из трех таксистов.
– Я вижу, у тебя уже своя собственная мафиозная сеть! – тихо пошутила я. – Ты что, знаешь всех и каждого, кто живет в Гданьске?
– Всех до последнего бомжа! – весело сказал на это Мартин. – Алес – отличный парень, со здоровым чувством юмора, и я всегда езжу только с ним.
– Господи, да тебе же пешком меньше минуты.
– Восемь секунд. Я засекал.
– Тогда зачем тебе Алес?
– Пытаюсь разобраться в психологии смертных.
– Доклад пишешь? – вновь рассмеялась я.
Мартин удивлял меня все больше: хоть мы очень часто созванивались, эти новости я услышала лишь сейчас.
– Нет. Мне просто скучно. Нужно же как-то развлекаться. Правда?
Я поняла, к чему он клонит: к тому, что, когда скучно мне, я сплю со смертными.
– Мартин! – Один из мужчин, лет под шестьдесят, в темных брюках, куртке-ветровке и кепке пошел нам на встречу. – Где же ты пропадал? Забыл старину Алеса?
– Дела, дела. Вот, знакомься. Это – моя сестра, – ответил мой брат, пожимая руку мужчине.
– Добрый вечер, – вежливо улыбнулась я, хотя на дворе была глубокая ночь.
– Добрый, добрый! – заулыбался Алес. – Куда вас везти?
– Сегодня – только ее, а я сам дойду, – сказал Мартин. – Она скажет куда.
– Тогда, милости просим. Машина – не шик, но комфорт вам обеспечен. – Алес открыл переднюю дверцу своей шкоды.
– Я поеду на заднем сидении, – сказала ему я, подходя к машине.
– Как пожелаете. – И передо мной тут же открылась задняя дверца.
– Пока, Мартин. Я позвоню. Наслаждайся концертом. – Я села в машину.
– Довезу ее целой и невредимой, – сказал Алес Мартину.
– Только будь осторожен: у нее сегодня очень плохое настроение, – посоветовал ему тот. – Пока, сестренка! Увидимся!
– Как, ты сказал, называется эта группа? – спросила я, опустив стекло.
– Moonlight. Зацепила? – с хитрой улыбкой спросил Мартин.
– У вокалистки – отличный макияж, – вместо ответа бросила я. – Пока!
– Скоро увидимся, ворчунья! – И Мартин исчез за углом.
– Куда едем? – приветливо спросил меня Алес, усаживаясь в водительское кресло.
– Kobza haus, – ответила я. – Ведь такси – это подработка, так ведь?
– Хе-хе, раскусили. Вообще-то я – механик, но сын учится в Варшаве, в университете. Вот, приходится таксовать после работы. Образование нынче дорого стоит.
– Понимаю. Но Мартин, должно быть, оставляет отличные чаевые?
– Да, да, мой любимый клиент, – добродушно рассмеялся Алес. – Пристегните ремень, пожалуйста.
Мы поехали по откровенно плохой дороге, отчего я затряслась мелкой дрожью, вместе с машиной.
Как я отвыкла от плохих дорог!
Алес довез меня до отеля. Мы не разговаривали. Отличный таксист – не лезет, куда не просят. Я оставила ему очень хорошие чаевые, в долларах, которые он с благодарной улыбкой принял, что заставило улыбнуться и меня.
Что ж, делать добро – тоже интересно и приятно.
Иногда.
***
Журнал Elle прислал запрос на съемку.
Мои пальцы лежат на клавиатуре моего макбука.
Да или Нет.
Простой вопрос. Но я уже четыре минуты смотрю на монитор, и не знаю, что выбрать.
Глянец. Вновь этот проклятый глянец.
Я печатаю: «Благодарю за интересное предложение, но на данный момент в моем рабочем графике нет свободного времени…».
Но. Эта съемка может отвлечь меня от вечных раздумий и мыслей. От моего несчастья.
Зажимаю Backspace.
И вновь чистое поле.
«Благодарю за интересное предложение. С удовольствием…»
Backspace.
От одной лишь мысли, что после такого успеха, как первая выставка моих по-настоящему стоящих работ, мир глянца вновь захватит меня своими скользкими разноцветными цепкими щупальцами, мне было жутко. Я должна вырваться. Делать достойную работу. Быть достойной. А глянец тянет меня на дно своего липкого болота.
Но мой усталый разум уже увидел небольшую долгожданную передышку, которую он получит от фальшивых улыбок и броской одежды.
«Благодарю за интересное предложение. Я не могу дать ответ сейчас, мне нужно проверить свой рабочий график. Дам ответ завтра».