Одиночный побег

Брод Михаил

Рассвет за окном. Весенний теплый ветер дул в приоткрытое окно стеклопакета. Красавица Москва просыпалась, а вместе с ней проспались людишки со своими тайными и явными страстями и пороками больших городов, главнейший из которых – сребролюбие.

Пришло утро. И утро пришло жестко. Жутко болела голова. Олег с трудом вспомнил, где он находится и почему.

– Ну, я и дятел, – сказал он себе и пополз до туалета. Его тошнило.

Погасив свет и умывшись, он лег обратно в постель.

– Черт меня дернул тут оставаться…

Когда прошло еще часа три, он лежал в постели лицом вниз. Всегда так сладко спится «после вчерашнего». Хочется спать и спать до

полудня, чувствуя, как постепенно отпускает и перестает болеть голова. Его разбудил звонок мобильного.

Олег с трудом проснулся и поднес к уху трубу:

– Алло!

– Тимоти?

– Что?

– Тимоти, ты?

– Какой Тимоти нах?

– Ты че нах – закинулся с утра? Это Эльдар!

– Это ты закинулся, какой Эльдар нах?

– Ошибся что ли… – вешают трубку.

– Во козлы, – снова промямлил философски Олег.

Через полчаса он поднялся, держась руками за голову. В мозгу проплывали какие-то казаки с цыганами, женщины, давешняя церковь на Динамо. Он зашел в спальню Бори с Катей. Девушка в ночной рубашке лежала на кровати. Ее нога была игриво отброшена, а ночная рубашка задрана. Боря лежал за ней на спине. Лицо у него было зеленое. Смутная догадка пришла в голову Олега. Он присмотрелся – действительно, Боря не дышит. Олег подошел к Кате. Такая же картина – дыхания нет, зрачки на свет не реагируют.

У кровати предательски стояла бутылка водки, с 50-граммовым остатком пойла. На всякий случай Олег крикнул:

– Алло! Доброе утро! Десять часов! Не пора ли вставать?!

Они не шевелились.

Олег опустился над Катей – пощупал пульс, посмотрел зрачки еще раз – не реагирует. Застывшее лицо Бори не излучало энергии жизни.

Олег нагнулся, чтоб посмотреть внимательнее на бутылку и замер – внизу под кроватью лежал дипломат: солидный, из крокодиловой кожи, лежал на боку. Он был закрыт, но замки отброшены. А рядом лежала аккуратная, как из банка, купюра в 500 евро. Олег достал дипломат и купюру из-под кровати. Спинным мозгом он почувствовал, что все, что происходило накануне в этом странном номере – не сон и не обман. Нет, это не было счастье, это был шок и страх. Страх, что сейчас у него этот портфель отберут. Олег огляделся в комнате и подошел к столу, положил дипломат на стол и открыл его.

В дипломате находились: девятнадцать пачек евро по 50 тысяч каждая, в дополнительном внутреннем кармане – четыре векселя на 200 миллионов рублей каждый, его расписка, заверенная нотариусом, и еще куча непонятных акций и ценных бумаг в красной папке.

На расписке стояла длинная корявая подпись Бори и самого Олега с расшифровкой имени, фамилии и отчества, а также печать и подпись нотариуса. Олег стал вспоминать вчерашние звонки с мобильного, вызов такси, поездку в ресторан «Яр», цыган, возвращение домой, еще одна открытая бутылка водки, приезд нотариуса, 500 евро, которые засовывали ему в карман (вот почему полезли за деньгами в портфель и не закрыли его – чтоб гульнуть в ресторане и заплатить нотариусу!) Обнимания и поцелуи с Борей, потом с нотариусом, потом всех вместе с Катей… На всякий случай Олег проверил карманы Бориного пиджака. Действительно, в наружном кармане он обнаружил двадцатую, уже распотрошенную пачку евро. Банкноты по 500 евро, сорванную бумажку от нее, паспорт во внутреннем кармане и ключи в другом боковом. Пачку он доложил в дипломат. На новых пачках красовалась белая бумажка с зеленой окантовкой и с надписью FIVE HUNDREDS вверху, чуть поменьше внизу и цифрой 50 000 по середине. Олег даже не мог сосчитать, сколько это будет всего от шока. Он перевел дух. Видать, снял недавно из банка, купюры новенькие. Застегнув дипломат из крокодиловой кожи, Олег положил его на стол и сел рядом. Фигуры Бори и Кати находились в том же положении, признаков жизни не подавали. Еще он вспомнил ванну с Катей и джакузи, голого Борю, который с прыткостью, не свойственной инвалиду, (какой же он к черту инвалид?) залезал в джакузи вместе с ними, и которого выпроваживали оттуда пинками, и, наконец, ее кокетливую филейную часть и плотный затылок с завитками рыжих волос, который ритмично маячил прям перед ним. На этом его память была заполнена, дальше пробел.

Но что делать теперь? Вызывать милицию-полицию? Нет уж, другого раза не будет, как говориться, плакали тогда мои векселя- пойдут выяснять кто да как, а вдруг они краденые? А там моя фамилия! Разбираться не будут, отберут все, еще и посадят! Даже спасибо не скажут. «Нет уж, – решил Олег, – кто не рискует, тот не пьет шампанское. Проверю-ка я все это сам!» Сложил в дипломат бутылку и стакан, из которых пил. Зашел в ванную и протер влажным полотенцем все ручки, включая и кнопку унитаза. Стул рядом со своей кроватью и все, чего он мог касаться. Взял дипломат и аккуратно вышел из номера, открыв дверь рукой, обернутой в носовой платок. Снаружи, на всякий случай, вытер ручку этим платком и пошел к лифту.

Глава четвертая

Беги, кролик, беги!

Зеркальный лифт элитной гостиницы в центре Москвы скользил вниз.

Вдруг, может, и не вдруг, а в силу необходимости, предписанной вторым законом термодинамики о том, что хаос во вселенной лишь возрастает, в лифт зашли две девушки в платьях 18-го века, напудренных париках и стянутых корсетами из китового уса. Они посмотрели на себя в зеркало, поправляя прическу. Между девушками протекал следующий диалог.

– Я папику вчера звонила, он не доступен.

– А я его вчера видела.

– Ну, и как он? Все со своей шалавой?

Олег вышел в холл подземного этажа с портфелем в руке. Звучала барочная музыка. Кругом расположились, как статуи в Летнем саду, солидные господа и модели с силиконовым бюстом. Молодые люди в камзолах со шпагами и девушки в кринолинах раздавали шампанское. На стеклянных витражах лежали ювелирные украшения, подсвеченные неоном. Олег с портфелем в руке прошел мимо этой толпы, как в параллельной реальности. По винтовой лестнице еще спускались люди.

Он подошел к швейцару в смокинге:

– Скажите, где здесь выход?

– Это на первом этаже. – Швейцар в белых перчатках поднял палец вверх, как капельмейстер, и уставился на Олега:

– А здесь бутик, открытие бутика! Это подземный этаж!

Олег повернулся и пошел к лифту. Мимо него проносились диалоги присутствующих, кого-то он зацепил краем глаза. Вот группа молодых людей, стильно выглядевших – толстяк, длинный и грудастая баба. Одеты как на открытие кинофестиваля. Толстяк, видимо, знакомил подругу с товарищем:

– А ты знаешь, она ведь в порнухе снимается! Представляешь?

– Да ну! – удивлялся тощий, уставившись на ее декольте.

Снова пришлось ехать вверх. Время тянулось слишком медленно, слишком… бабы в кринолинах уплывали вниз, и белый палец швейцара в перчатке застыл перед носом. Подземный этаж оказался слишком глубоко.

На первом этаже открылись створки лифта, и, сильно приволакивая ногу, ворвался Боря с перекошенным лицом:

– А, певец! – он сходу ткнул растерявшегося Олега в пах кулаком.