Он (мой) Порок
Шрифт:
— Ты не против, я на заправку заеду? — нарушает молчание Игнат, когда уже сидим в его машине. — Здесь недалеко.
Сместившись, украдкой бросаю взгляд на приборную панель. Там, и правда, стрелка лежит, демонстрируя пустой бак. Однако Игнат замечает мою внимательность.
— В чём дело, незолушка? Не доверяешь мне? — улыбается одним уголком рта.
И я, вновь залюбовавшись его точёным лицом, никак не могу отвести взгляд. Тёмные, почти чёрные волосы небрежно уложены на одну сторону.
— А с чего бы мне доверять тебе? Я знаю тебя всего два дня.
Он как-то задумчиво на меня смотрит, потом поворачивает руль вправо и плавно трогается с места. Извилистой дорогой выбирается на трассу и сворачивает в противоположном направлении от дома Виктора Ивановича.
— Знаешь, немного градуса тебе к лицу! — выдаёт парень, сосредоточенно наблюдая за движением других авто.
Я не сразу понимаю, что он имеет в виду, а когда до меня доходит, щёки наверняка становятся совершенно пунцовыми. И хорошо, что в салоне слишком темно, чтобы это разглядеть.
— Ты любишь пьяных женщин? — поддеваю его беззлобно.
— Нет, я люблю, когда девушка может ответить. Не всегда, конечно… Иногда девушка должна уметь промолчать.
— То есть, говорить или не говорить определяешь только ты? — наверняка во мне говорит алкоголь, потому что я вдруг хочу поспорить с Игнатом.
— Что-то типа того, — ухмыльнувшись, бросает на меня короткий взгляд и вновь смотрит на дорогу. — Ты говоришь, когда это уместно. И молчишь, когда я говорю!
Он что, серьёзно!?
— Я думала, речь шла о какой-то образной девушке, — продолжаю ёрничать. — А оказывается, ты говоришь обо мне?
— Ну на данный момент мне нравится не образная девушка, а настоящая. И это ты.
Вот так всё просто? Он только что сказал мне, что я нравлюсь ему! Боже…
Смотрю на Игната во все глаза и мысленно благодарю Кирилла Соболева за его чудо-вино. Потому что если бы не оно, я бы не смогла вот так открыто пялиться на парня. Тем более на такого, как Игнат.
— Это тот случай, — шепчет он, — когда уместно что-то ответить.
— Эмм… да… Да! — начинаю заикаться. Тру пальцем нос, тяну время в попытке придумать подходящий ответ.
Что я должна ответить? Что он мне тоже нравится? Боже, но это так глупо…
— Расслабься, Лиз, — он протягивает руку и сжимает ладонью моё колено. — Я всего лишь пошутил. Ты не должна ничего говорить. Я сказал, что ты мне нравишься, и всё, что от тебя требуется, это услышать. Ответить взаимностью ты можешь и позже.
— Ответить взаимностью? — переспрашиваю, завороженно наблюдая за его рукой, которая всё ещё сжимает моё колено.
Игнат
— Да, ответить взаимностью, — кивает он, вдруг становясь серьёзным. А его голос начинает звучать лениво, бархатно, с сексуальной хрипотцой. — Ты поймёшь, когда надо будет отвечать.
Его пальцы неторопливо ползут от коленки к бедру… и снова к коленке. До меня сразу доходит, о чём идёт речь. Игнат говорит о сексе!
Вероятно заметив на моём лице испуг, парень отдёргивает руку и немного морщится.
— Ты скажешь мне, если я тебя пугаю? Мне бы не хотелось, чтобы ты сбежала от меня.
— Ты меня не пугаешь, — выдавливаю, теряя голос. — Просто…
— Твою мать! — вдруг восклицает Игнат и ударяет по рулю кулаком. Смотрит при этом только вперёд.
Оказывается, мы уже добрались до заправки, но она закрыта на технический перерыв.
Игнат резко крутит руль влево, разворачиваясь.
— Здесь есть ещё заправки поблизости? — интересуюсь, мельком поглядывая на приборную панель.
Лампочка отсутствия топлива уже загорелась, и, честно признаться, я понятия не имею, сколько мы ещё можем проехать на остатках. А спросить прямо не могу. Потому что, сколько бы ни выпила, понимаю, что это тот случай, когда, скорее всего, надо промолчать и оставить решение проблемы мужчине.
— Ближайшая заправка далековато, — нехотя отвечает Игнат. Потом немного оживляется и добавляет с вновь вернувшейся на губы улыбкой: — Надеюсь, хватит, чтобы отвезти тебя.
— А если нет? — всё-таки спрашиваю.
— А если нет, то мы пойдём пешком.
— Что ж… Я совсем не против прогуляться, — пожав плечами, бросаю опасливый взгляд за окно. — Надеюсь, мы не встретим койотов…
— Лучше надейся, что нам хватит бензина, незолушка, — подмигивает мне парень.
Потом он сосредотачивается на дороге и ускоряется, ловко маневрируя по извилистой трассе, где с одной стороны поблёскивает море в свете яркой луны, а с другой виднеются вдалеке небоскрёбы большого города. Я и не думала, что мы так далеко уехали…
Однако надежды не оправдывают ожидания. В очередной раз вильнув на дороге, заруливая в резкий поворот, машина сама скидывает скорость. Через две минуты совсем встаёт. Игнат лишь успевает съехать к узкой обочине.
Я смотрю на него с грустью. И не потому, что мне лень идти пешком, или я боюсь опоздать. Ведь история с одиннадцатью часами лишь моя выдумка. На самом деле Виктор Иванович не ограничивает меня во времени. Сейчас мне досадно от того, что Игнат так торопился, так хотел отвезти меня вовремя… А теперь выглядит весьма удручённо.