Операция "Рагнарёк"
Шрифт:
— Откуда ты знаешь? – удивился Бобби.
— В мое время девчонки были проще, — усмехнулся Крис, — а потом у меня при взгляде на них срабатывали в первую очередь мозги. Держу пари, это связано с Шеметом.
— Фьялар же его увез, — Бобби, наконец, повернул ключ зажигания, и машина ответила ему довольным урчанием, — как они до него добрались?
— Моника утром расскажет, — Крис пожал плечами, — она в лес поехала.
— Может, мне до утра домой не возвращаться? – просительно произнес МакГи.
— Хорошая мысль. Моники все равно дома не будет. Заночуй у меня, расслабься.
— Ага, — кивнул Бобби, — как же… Маша меня через узы на другом конце света достанет. Я неделю назад с ребятами после занятий в пабе завис – она меня уже через полчаса без единого звонка вытащила. Беспокоилась…
— Везет тебе, — рассмеялся Крис, — а меня даже Моника дня через три хватится, если со мной что стрясется.
— Не прибедняйся, — Бобби, не отрываясь от дороги, пихнул его в плечо локтем, — и не напрашивайся на уговоры, как ты всем нужен, необходим и дорог.
— Так что там с ночевкой? — Крис сделал вид, что не слышал последней фразы. — Хочешь, я сам Маше позвоню, чтобы она не сомневалась?
— Да она и не будет, — улыбнулся Бобби, — не то, чтобы мне этого хоть раз захотелось, но Маша узнает, что я ей изменил, раньше, чем я сам пойму, что собираюсь это сделать.
— Попал ты, парень, — расхохотался Крис, хлопнув Бобби по плечу, — по крайней мере, мальчишники она тебе за это должна.
— Уговорил, — кивнул МакГи, — звони, я за рулем.
Маша на мальчишник дала добро, сообщив, что в таком случае Делия заночует у нее, и это только усилило подозрения Криса, что девичья политика в отношении личной жизни его безумного малкавианского сиятельства разительно отличается от мужской. Оставалось только гадать, успели ли они втянуть в свои интриги Монику. Фьялару он решил не звонить, в полной уверенности, что отопрутся и отоврутся, а с него потом шкуру сдерут.
Начать вечер, посвященный мужской независимости, Крис и Бобби решили с посещения ирландского паба. Бобби, по примеру старших товарищей в лице Фьялара, предпочитал Мерфи, а Крису нравился вкус местных посетителей. Долго засиживаться они не собирались, МакГи был за рулем, и полицейских трубочек опасался больше, чем клыков Цимисха. К тому же, он изрядно устал после двухчасовой тренировки, которую они с Крисом проводили в снятом на вечер маленьком спортзале. На этот раз будущих Стражей гонял Крис, поскольку Бобби решил, что меч — дело благородное, но и владение огнестрельным оружием не помешает. Ковбой поразил воображение своих новых учеником, попадая в мишень с обоих бедер, с разворота, из-за плеча и вообще почти сравнившись в меткости с самим Джоном Уэйном. О том, что Уэйна они видели стреляющим только на экране, парни, естественно, умудрились забыть.
Крис был не слишком доволен результатами, не требующие разрешения мелкокалиберные пистолеты, на его взгляд, не заменяли боевого оружия ни отдачей, ни даже звуком. Но ему, хотя бы, удалось определить, кто из парней стоит его пристального внимания в будущем, и дальнейшую тренировку, которую уже, как обычно, проводил Бобби, он наблюдал, развалившись на стуле и заложив ногу на ногу. Сам Бобби в душе считал, что до Делии ему так же далеко, как новобранцу до Криса, но дроу уже давно доверила ему учеников, появляясь только раз в месяц, чтобы проверить успехи и дать мастер-класс.
На столике, накрытом зеленым сукном, горела свеча в низкой вазочке цветного толстого стекла. Перед Бобби стояла уже ополовиненная литровая кружка Мерфи, перед Крисом – чуть початый стакан Джеймсона. В последнее время Бруха решил не отказывать себе в маленьких радостях жизни даже после смерти. Результат был нулевой, но его привлекал сам процесс – поднять стакан, повертеть его в пальцах, глядя, как в янтарной глубине разгораются отблески свечи, вдохнуть резкий запах, прокатить густую обжигающую жидкость по языку.
— Это была хорошая идея, дать твоим парням в руки настоящее оружие, — заметил Крис вполголоса.
Он уже вернулся из мужской комнаты, и вид у него был самый довольный и благодушный – парочка зависших там посетителей еще не успела нализаться вдребезги и процент алкоголя в их крови оказался ровно таким, какой требовался для легкой расслабленности, не переходящей в желание немедленно найти пару-тройку приключений на свою голову.
— Меч – тоже настоящее оружие, — сердито возразил Бобби, — если тебе пустить пулю в лоб, у тебя еще будут шансы отлежаться в торпоре лет пятьдесят, а если снести голову совсем – можно смело копать могилу, не озаботившись осиновым колом.
— Чтобы снести мне голову, ко мне надо еще подобраться, — спокойно ответил Крис, — а пуля прилетает неожиданно, откуда ее не ждешь.
— Думаю, это бессмысленный спор, — Бобби отхлебнул пива и достал из кармана пачку «Лаки Страйк», — все хорошо в свое время и в умелых руках. Файерболл тоже прилетает неожиданно.
— Маги… — недовольно протянул Крис, — помнится, даже самый сопливый пастушонок знал, что это отжившие суеверия.
— И чем тебе не нравятся маги? – недовольно поморщился Бобби, — Маша, к примеру, или Тильда.
— Или Вэйнврайт, непредсказуемый старый Бес, или Стурбридж, которая наверняка затаила злобу после того, как ее отозвали в Вену… А скольких мы не знаем?
— Но Фьялар говорил, что магия – необходимое условие, чтобы втащить нас в Девять Миров, — в голосе МакГи слышался неподдельный энтузиазм, — туда, где не горит порох и не взрываются атомные бомбы.
Он вопросительно поглядел на освещенное теплым пламенем свечи лицо Криса.
Ковбой, вместо ответа, потянулся к кобуре, скрытой длинной кожаной курткой, и выложил на стол сверкнувший хромированной полировкой «Миротворец». Официант настороженно поглядел на них, но Крис кивнул ему, похлопав себя по карману, где лежала лицензия на ношение оружия, и понятливый парень отвернулся, сделав вид, что на столе лежит игрушка.
— Вот он – лежит на столе. Он не может выстрелить. Не может унести жизнь невинного. Не может его защитить. Просто кусок металла.
Крис убрал наглядное пособие обратно в кобуру и продолжил.
— Я снял его с трупа Козленка Гарри, главаря шайки, орудовавшей в Техасе лет пять. Гарри застрелил из него двух шерифов, с разницей в полгода. Хорошие были парни. Я тоже был хорошим парнем, пока меня не обратили. И застрелил из него своего Сира, в последний миг перед тем, как сдохнуть от потери крови. Его мозги брызнули мне в рот, и вот – вуаля! – я уже среди не очень хороших парней. Во Франции он послужил мне верой и правдой, но однажды, крепко повздорив, я чуть не разрядил его в Войцеха. Кто виноват, я или полковник Кольт?