Орігамі-Блюз
Шрифт:
«Бійтеся метафор - вони небезпечні», прого лосив Кундера й заронив метастазу цинізму у Мріїну душу, бо єдине слово, якому вона довіряла досі - слово сучасних класиків.
Коен, Гінзберг, Барроуз, рятуйте! Згляньтеся, Королі Симфори, на жалюгідну постать тор говки бананами й пральними порошками!
Чому це люди з університетською освітою вва жають, що їм не місце за яткою чи на посту педикюрші, чи над перукарським кріслом у нахилі хижого наміру відчикрижити клієнтові голову? Мріїні нестійкі, як прутень, фінанси живуть по журналах й телеканалах, немов се зонні овочі у теплицях - від президентсько парламентських виборів до парламентсько президентських. Мрія має занадто кволу вдачу серед чемпіонів бульдожої хватки й надто скромний бюст (царство небесне тобі, жертво світових покладів силікону, бабуся Лоло!) за для ефірного («етерного», бля!) декольте у пе резаписі. Старанну огиду викликають слова «мікрокосм», «макрокосм», «міфотворення»,
«декларування», «етер», вони провокують нудо ту й миттєву неприязнь до їхніх володарів вживальниківвживцівспожива(льців)чіврет рансляторівнаписальників.
Щоранку Мрія забуває, а коли не забуває, то не встигає поснідати, натомість зварити й випити свою каву й викурити до неї
Я бачу, як величезний бульдозер вдирається до моєї кімнати й починає трощити всі мої пі ратські компакти та касети, як прекрасна ЛолітаАнабелла у бальній сукні з ядучобла китного мережива, у футбольних бутсах (чи гірськолижних?), з вогнегасником через плече та брандспойтом в руках вивергає газове полум’я на мої книжкові полиці, а негритянки з бек вокалу ковтають змій та пітонів, сплетених з яскравого бісеру. Крутиться дискотечна куля різноманітних токшоу Статистів (всі - від ведучого до ретельно підібраної публіки - кончені буратіни), і я не вірю жодному слову, жодному жесту, жодній позі, навіть жодній крапці дру кованих ЗМІ. Можливо, «тьотя Клава з ба зару» (уніфікована одним редактором служби теленовин представниця мас, «на рівень яких треба зважати, формулюючи речення») нарешті розуміє, про що йдеться, але, я не переконана, що вірить. Я хочу познайомити тебе, «народе мій, замучений, розбитий, мов паралітик той на роздорожжу», з нашими спонсорами! Тримайся, народе! Це не остання діжка лайна на твою голову! Ми не залишимо тебе помирати голодним й холодним на твоєму роздорожжу без голих бабів, кросвордів та гороскопів! Тримайся, народе мій: ми не пропустимо у друк жодної шпальти без антицелюлітної сраки у бікіні за десять тисяч баксів й слідами сперми електронного су пергероя!
Людям ніколи не набридне читати, бо література - це описування їх самих, докумен тальне підтвердження реальності їхнього існування. Фіксація і бетонізація - гигиги.
Батогами гілля шмагає вітер сліпучу оголеність ліхтарних плям на тілі вбраної у чорну шкіру ночі. Садомазоорґія під кокаїном, намащеним на всі досяжні зовнішні слизові оболонки… Коли ви, друзі мої, станете всесвітньо відомими жи вими класиками, а я - старезною бомжовою вар’яткою в оточенні котів Ребекки, я продам всі ваші листи до мене, рукописи з автографами й вірші з посвятами, продам, друзі мої, з аукціону Sotbeys або Khristies й на ці карколомні кошти відкрию в рідному Місті благодійний Центр Евтаназії. І стану першою його клієнткою, гииии! Кремація метеликів2. Чорна, немов найчорніша невдячність ніч занурилася вухом у рапану й у плеєрі мушлі слуха прибій, дивиться у чорну порнуху екрана підвладного їй Міста, гризе насіння, нігті - так сама собі час править - стружкою у сніг осипається лак, покидаючи зону мого підвіконня. Ніч - стороння. Піднебіння небес - проведи язиком, зачини шелестке від паперу вікно, заклей його, наче конверт: все одно повилазять кишки поролону, мовби з кави вершки… Невловно людина змінюється лише для себе, для інших зміни її - разючі, катастрофіч ні, як труп горілиць просто неба у багнюці під снігом… свята - торішні афіші на губчастій афішній тумбі… читаю усіляку прутню з лис та, наче ноти… чому ти в мені оселився, ніби внутрішній цензор? Вранці вкушу себе за вухо, за лікоть, за носа… й попхаюся на роботу - у «гелеву багнюку» новин та рецензій… спатиму в музиці… зі споду екрана драглисто вирує be yond - простягує до мозку мого свої зонди, свої мацаки… Ми занадто крихкі задля такої навали ілюзій! Ми надміру закохані в міф про добро та любов. Ми заретельно випробовуємо своїх друзів.
Ми надто манірно цураємося рими «кров»… Ти будуєш свій світ через дієслова - шахівниця емоцій та снів, туго накреслені крейдою діези й бемолі… зазираю у пляшку й бачу лише дно власних злив, які пройшли стороною - повз сміттєзвалище волі…
Повторюваність. Сором невимовний! Туга за тими, кого вже давно нема серед живих і подібних не буде ніколи, до кого б не насмілилася навіть наблизитися, поряд із ким не гідна була би навіть порошинкою на долівці принишкнути…
За тими, хто не міг у лайні жити й не намагався пристосуватися. Як Фаїна Ранєвская. А ти живеш, «спілкуєшся», коньячок глушиш - і нічо’ - пристаєш і на те, бо апріорі «вихада нєєєєт как мєтрапалітенє!» (а ти його й не шукаєш!). Воля твоя закута - з очей іскри… як у всіх… бенгальський вогник… настільний пеніс…
Якщо ти мене не розбудиш, я неодмінно прокинуся в іншому світі, якого не відрізню від нагального навіть за твоєї відсутності (до дупи геометрію Лобачевського!). Не хочу перетнутися зі своєю паралеллю навіть у арктично сліпучій крапці остаточності. Останній мій нерв упаде, як відтанцює, до ніг забризканих, забльованих душею… цвіркуни пронизують ніч биттям сер дець і пульсами потягів… поклик Чумацького шляху до парного молока… А ти підносиш мене на долоні: зараз всмокчеш, немов льодяник - сонце вийде із зіниць здичавілою лавою вулкану, що прокинувся, й розкидає вуглини зірок (вони докочуються до моря й згасають сичанням), а хвилі обсмокчуть їхні черепи й підкинуть, мов іграшку, до голомозого вогкого чорного неба й наліплять долонями сонце… ти підхопиш, немов фіолетову кульку… розгойдай та відпус ти - розсиплюся у траві бенгальським вогни ком - обвуглений стрижень стирчатиме серед нічних лісових фіалок… Я хочу на екватор: там неґри й бонги, і маракаси з кокосів, мушлівелети, акули, дельфіни, скати, Південний Хрест, якого я ніколи не бачила, океанські хвилі й барабани з мавпячої шкіри, бамбуковий дощ… Там дуже мало людей з опаришевим кольором шкіри. Там можна перечекати перші триста років, доки не повимирають від Зеленої чуми бізнесмени, політики, зірки шоубизу - у мегаполісах, от руєних інфекційнимінформаційним псоріазом й газами, разом зі своїми каналізаціями, аеропор тами, залізницями, автостоянками, реакторами ресторанів швидкої їжі та стільниками пологових будинків, напхом напханих блідими личинками андроїдів. Розігнатися й легко безтямно зір ватись просто у прірву - най жахаються вар’яти компаси й коти! Потім тебе такою не виголю брови й око не вирву - здригнуся з глибин, щоб почув лише ти! Забудь все, що я тобі наговорила, маленький осінній світе! Сядь до мене на коліна кленовим листочком, розфарбованим у растаманські кольори! Я не мала на увазі твоїх мандрівних павучків, але вони загинуть першими… ЧеҐевараблюз…
На клапті недотлілої газети вціліла стаття «Той, що літає на паперових літачках».
«Вивчити світ Кена Блекберна - це все одно, що поговорити із закоханою людиною. З такою ніжністю гово рить цей чоловік про паперові літачки, що бере подив, чому він не відлітає за ними услід, коли, вигнувшись у спеціальній, кидальній позі, робить ривок та із завмиранням серця стежить за телі панням паперових крил. Знайомтесь, перед ва ми світовий чемпіон по запусканню паперових літачків, про які він знає все. У 1998 році він по бив власний рекорд і зміг примусити літачок протриматися у повітрі 27,6 секунди. Всього у співавторстві з другом він написав чотири книги, де розповідає, як виготовляти паперові літачки, як вони поводяться у повітрі й що символізують.
Найдивніше те, що вельми успішні, ті, що довго летять, моделі мають дуже просту конструкцію.
Для ознайомлення зі стилем автора у Мережі викладено початок його книги про аеродинаміку паперових літачків - «Чому паперові літачки мають інакший, аніж справжні, вигляд…»
*. РИБКА. Виготовляється у тринадцять кроків з Шолому Самурая (десять кроків) - класичної оріґамської фігурки. Символізує Мріїн Страх Старості.
Дівчинка з кошеням на руках знаходить краплю. Крапля приліпилася до руки дівчинки. Дівчинка не дозволяє кошеняті злизнути краплю - пускає його бігати. Сама сідає на бордюр (скількиятобіказалане сідайнабетон ікаміння!нускількищепов торювати!тиможешзастудитися!ти жмайбутня - (майбутня? Як це?) жінка! ти щосаманебачишщотамбруд но! госссподи (наче змія!) ну- сскільки…). Роздив ляється краплю.
Ляп!асссс!
– А ну негайно піднімися! Я тобі сто разів казала не сидіти…
Ляп! Боляче і образливо. Кілька сльозин падає на руку. Де ж тепер та перша крапля? Ось вона. Прозора. Інші - каламутні.
– Ходім.
Дівчинка висмикує руку.
Ляп!
– Я тобі зара посмикаюся!
Дівчинка проводить рукою по очах, роз ґвезьґує пекучу вологу. Все змішується, cтираєть ся. Тоді дає руку. Плакати раптом перехотілося.
Все довкола стає ясним, прозорим, яскравим.
Дівчинка бачить намальовану шмінкою злість: червона кривуля, від якої хочеться сховатися (зачинитися, наприклад у ванній) та верещати.
Ні. Тихцем сидіти. Раптом дівчинка помічає, що вона ніби опинилася під шклом, а все, що відбувається - просто картинка. Вона розуміє, що ні в чому не винна… «Це крапля потрапила мені в око, коли я…» Дівчинка - всередині крап лі. Дівчинка - крапля.