Орк-Сити
Шрифт:
Весь центр Москвы как звездами покрыт орочьими кострами. Я не опускаюсь ниже облаков — не хочу чтобы меня заметили.
Лечу где-то посередине между лагерями орков и висящим над головой городом дгалов, лечу к высокой сверкающей свече впереди — «Великой Короне», к шраму Тамаи спрятанному там, внутри.
Я взорву его сегодня.
Шампанское внутри меня считает это не совсем безумной идеей… и я готов с ним согласиться.
Я взорву его и завтра город проснётся
Как быть с остальным?
С драконом на котором я сейчас лечу, с мёртвым Димкой и сигилами которые стали реальностью — я не знаю. Как нибудь привыкнем. Так даже интереснее. Мне не придётся покупать машину — на Фарго в универ летать прикольнее. Думаю, по городу со временем понаделают стоянок для маунтов…
Даже интересно как это всё будет.
Но сначала нужно взорвать этот чёртов шрам Тамаи.
Почему я делаю это один? Потому что это запросто можно сделать и одному. Даже не так — это проще сделать одному. Меньше людей, меньше шума, меньше шанс что заметят. А еще — лучше рисковать одной жизнью, а не несколькими.
Меньше раздумий.
Просто сделаю это и вернусь. Или не вернусь.
* * *
Когда смотришь на «Великую Корону» сверху — она кажется просто огромным стеклянным, светящимся в ночи шаром. Почти солнцем, а тысячи костром орков — звездами. Или пылающими стражами-хранителями.
Опускаюсь ниже… самое неприятное что я сейчас могу сделать — это попасться оркам на глаза. Тогда всё — они сразу поймут что я задумал недоброе. И с этой минуты к проходу таящемуся внутри небоскрёба подобраться будет примерно в миллион раз сложнее.
Это как украсть кошелёк из кармана у того, кто заметил как ты пытался его утащить. Хорошо что махина дгалов чёрной непроглядной тенью закрывает луну и звезды — так я менее заметен.
Увы, позволить себе роскошь просто приземлиться на крышу «Короны» я позволить себе не могу. Сколько орочьих глаз наблюдают за ней — мне неизвестно, а рисковать нельзя. К счастью, я готов к этому — на минутку заглянул в опустевший, будто вымерший, Норегард и нашёл на аукционе совершенно банальный, но очень полезный сейчас сигил «крепость».
200+ к защите он даёт. Работает так же как аура силы, отжирает свои пять процентов души. Сейчас он мне нужен не для боя — для прыжка. В игре это работало, буду надеяться что и здесь тоже. Если нет, если ошибаюсь…. Ну просто разобьюсь. Навсегда.
Засовываю сигил в ячейку и запускаю ауру. Проверить бы… но поздно. Нужно было проверить дома, на небольшой высоте. Теперь поздно.
— На всякий случай, прощай, — говорю Фарго, выпускаю уздечку и падаю.
Падаю в ночь.
На светящийся шар очень похожий на солнце.
На всякий случай закрываю глаза — так умирать проще.
Несколько бесконечных секунд, треск лопнувшего стекла и дикая боль.
К чёрту боль — она это жизнь.
Если бы умер не было бы никакой боли. Трогаю ноги, трогаю руки… всё цело. Значит, сработало. Смотрю вверх на едва заметного на тёмном небе Фарго — сколько сейчас до него? Метров сто. Я пролетел сто метров и остался цел.
Отличная новость и хорошая примета.
Впереди еще один прыжок — уже с шара. Но сначала нужно осмотреться… и я осматриваюсь.
Внизу, у подножия этого стеклянного солнца — терраса. Легендарная терраса — я даже видел её в рекламе. Прогулки для VIP клиентов и всё такое. Бассейн тут же, зимний сад, теннисный корт и прочая элитная благодать для красивой жизни.
Терраса кажется пустынной… так и должно быть — что здесь делать оркам? В бассейне плавать? В теннис играть? Это было бы весело — я бы посмотрел.
Надо поторопиться — вдруг, после того как выветрится шампанское, придёт страх. Сейчас от него ни следа. Только немного сосёт под ложечкой… но это мелочи. Это не предчувствие смерти.
Начинаю осторожно скользить по поверхности шара приглядываясь к кострам там внизу. Глаз уже не закрываю — зачем?
Терраса и правда пустынна. По пути к лестнице ведущей вниз наклоняюсь и зачерпываю немного светящейся голубой воды. Зачерпываю и умываюсь — слишком жарко.
Да… совсем скоро здесь будет жарко… лишь бы самому успеть выпрыгнуть из ада, который сам же и устрою…
Внутри — пусто.
Это нереально необычно. Здание как стеклянная скорлупа — пустая внутри. А в центре небоскрёба-обманки — трещина.
Самая настоящая.
Ломаные рваные края. И правда похоже на рану. Рану которая потихоньку заживает. Что там внутри — не разглядеть. Дымка которая закрывает всё.
Рана высотой метров пятьдесят. Как шестнадцатиэтажка примерно… может чуть выше. Когда-то она, скорее всего, просто висела в воздухе… когда-то. Но потом вокруг построили этот небоскрёб, а под самим разломом устроили что-то вроде подиума.
Вот на этот подиум мне и надо. Я положу взрывчатку там.
Таймер? На сколько его ставить?
Пять минут?
Мне-то пяти минут хватит чтобы добежать до террасы и вызвать Фарго, но… что если это много. Что если пока эта штука будет тикать отсчитывая последние минуты несостоявшейся эпохи орков — кто-то появится рядом? Что если они смогут помешать? Что если вдруг поймут что сумка набитая странными для орков вещами — опасна. Что если они просто сбросят её. Сбросят с подиума. Что если взрыв произойдёт не здесь, не рядом — шрам останется цел?
Слишком много «если» — я, пожалуй. поставлю на три минуты.