Осеннее равноденствие

Сборник

Спасибо

Спасибо. Было здорово. Прощай.Зла не держи. Я на тебя – не буду.По вечерам теперь не ожидай,Дай время мне: дорогу позабуду.Я не горжусь, я не разочарован.Я не в обиде. Просто опустел.Как видишь – не был я к тебе прикован,Раз о прощании заговорить посмел.Что было – не похоже на любовь,Я помню это чувство… Эта сила…И пусть не заразила мою кровь,Зато в душе поэта разбудила!За это и спасибо! Но… прощай!Признаюсь: было здорово с тобою!Я отпускаю. Тоже отпускай.Сиди. Я за собой закрою!

Любить – это…

У них порог засыпан был стеклом.Я затушил окурок

сапогомИ в комнату, где свет едва касался стен,Любовь и ненависть где пережили плен,Зашёл. Кивнул. И в угол отошёл,Чтобы меня шквал их эмоций не нашёл.Она всклокочена, в рубашке и чулке,А он, сжимая-разжимая ярость в кулаке,Пытался кровь с губы ладонью утереть.Я видел – тяжело ему терпеть.«И что теперь? – спросил он тихо, прошептал: —Довольна? Покричала?» – «Покричал!»Она горела, изнутри – дикое пламя,И, всех вокруг и самоё себя изранив,Дышала коротко, сказала глубоко:«Давай закончим? Не уедем далеко,Если ты крутишь влево, а я вправо.Ломать судьбу друг другу не имеем права!»Я видел. По глазам. Я слышал в тоне:В любовью муках созданных вот-вот утонет,А он – такой же утопающий – молчал,Наверное, Амура умолялДать шанс ещё, быть может, в сотый раз:«Если не вышло прежде, обязательно получится сейчас!»Но оба они верили в одно:Это конец. Это сердцами решено.И, позабыв о ссоре и о драке,Они, прожившие так долго в горе-браке,Обнялись и заплакали в плечо…И на моих щеках вдруг стало горячо.Они любили, они строили, старались,Они терпели и без устали сражались,Но философия любви была сложнее,Непокорней, непонятней и сильнее:Любить – это не только строить, слушать…Любить – это порой суметь разрушить…

Море всё смоет

Море всё смоет… Надо лишь пометатьсяот переборки к переборке,С бутылкой в обнимку закрыться в каптёркеИ только под томным взглядом ЛуныПрийти на корму… Тут море и ты!И можно кричать! Кричать от души,Хотя от неё лишь одни угольки…Сгребай их в ладони… и за борт бросай…Море, родное… Всё забирай!Всю боль… всю обиду… Любовь! – что б ей сталось!Бери! Не хочу, чтобы что-то осталось!Дави эти чувства, как пальцами гниду!Пускай верещат! Они слабые с виду,Но только поддайся – они разорвут,И даже врачи уже не спасут…Одно только море тебя успокоит,Лишь море нежной рукою накроетИ слёзы солёные с щёк соберёт…Лишь море всё смоет… Лишь море поймёт…

Тень

Иду домой не торопясь, спокойным шагомВдоль облупившихся фасадов, фонарей.Я не один, она всегда со мною рядомЛежит на тротуаре молча – тень.В подъезде поднимаюсь с тихим стуком,Уткнувши палец в плитку, собирая пыль.За мной по лестнице ползёт без слов и звуковВсё та же тень – моя напарница и быль.Вхожу в квартиру, закрываю плотно дверь,Бреду меж комнат и приветственно киваю.Почти всегда здесь кто-то из людей,Но только тень лежит на стенах и встречает.Я без особенной охоты раздеваюсь,Лью в кружку чай и на кровать сажусь.И рядом тень… А может, ошибаюсь?Что, если на предметы – я ложусь?

Авангард

Я опускаю веки. Вода струится по коже.Я думаю о человеке, на которого ты не похожа:У тебя не её улыбка и совсем не её голос.В сливе – та в ванной дырка – не её запутанный волос.У тебя не её глаза. У тебя не её запах,Как не та на траве роса, если ты из России, но в Штатах,У тебя не такая фигура, губы не те и руки,У тебя нет её прищура, заводящего после разлуки.Нет в тебе той поддержки и правды,Нету клятвы и нету любви…Почему же моим авангардом

в стихахВыступаешь – ты?!

Ты тоже ищешь истину…

Мы начали, не зная ничего…Спонтанно! Той глубокой, тихой ночью,Когда ты голову вдруг на моё плечо,Доверившись, склонила, смежив очи.Тогда автобус двигался на юг…И я не спал – тревога разыгралась.Я покидал страну извечных вьюг,Оставить там всё прошлое стараясь.Ты тоже от чего-то убегала.Я видел слёз следы, что на щеках,Украдкой рукавом ты вытирала,Желая спрятать боль от лишних глаз.Не думая, накрыл тебя рукой,А ты прижалась ближе, чтоб согреться,Не ведая, что я тебе чужой.И в этот миг забилось моё сердце…Ты, видимо, почувствовав его,Проснулась, резко села, извинилась,И я в твоих глазах узнал того,Кого скорей забыть ты тщилась…И тихо, для тебя лишь, произнёс:«Не бойся, всё осталось позади…»А ты в ответ мне задала вопрос:«Ты тоже ищешь истину любви?»И начали… Не зная ничего.Спонтанно. Той глубокой, тихой ночьюЯ жителем стал сердца твоего.И навсегда влюбился в твои очи…

Светлана Зайцева

Светлана Анатольевна – поэт, переводчик (немецкий и английский языки). Родилась в 1969 году в г. Люберцы Московской области в семье будущего дипломата. В 1992 году окончила Московский государственный лингвистический университет, долго жила и работала в Германии. В настоящее время живёт в Москве.

Мать троих детей: Владимира, Анастасии и Екатерины.

Автор двух книг стихов: «Бабочка в храме» («Озарение», Новокузнецк, 2003) и «Фабрика облаков» («Серебро слов», Коломна, 2019).

Пишет стихи с четырнадцати лет. Есть публикации в разных журналах: «Смена», «Юность», «Работница», «Жеглов и Шарапов», «Дарьял», «Фактор», «Европейская словесность», «Русский писатель», «Акме», «Лето 2023», а также в альманахах «Третье дыхание», «Озарение», «Воскресенье», «Кавказский экспресс 2016», «СТО-ЛИЦА № 9/2023».

Лауреат конкурса «Народный поэт», участница Пушкинского конкурса «С веком наравне» в номинации «Поэзия» (2002), Третьего форума молодых писателей России (2003).

Некоторые стихи положены на музыку.

Своими Учителями в Поэзии считает Владимира Высоцкого и Марину Цветаеву.

Росток

Пока живо было – молчало.

Умерло – нежно пою

Надпись мастера Гварнери на скрипке Паганини

Росток, невесомый и зыбкий,Мальчишке едва до плеча,Воскреснет прекрасною скрипкой,Бессмертной в руках скрипача…Но всё же не это, не этоЕго золотая пора —А листья зелёного цвета,Теплее ладони кора.Резвятся под кроною дети,И не дозовёшься домой…Не вспомнит росток о Бессмертье —Как равный, заплачет со мной.Погаснут бездонные звёзды,Что нынче поют в небесах,Но свитые птицами гнёздаСохранны на хрупких ветвях.Как должно, живут и воскреслиИ корни его, и листва.А музыка, дивная песня, —Вершина Его мастерства.И, коль недосмотром иль чудомБессмертье случится со мной,Прошу о немногом: пусть будуНе скрипкой Твоей, не струной, —Но тем безымянным, беспечным,Что путь пробивает себеНавстречу Бессмертью. НавстречуСчастливой и страшной судьбе.

Золото и кровь

Из золота в багрец перетекая,Летит кленовый пятипалый лист.И в тонких жилках – словно кровь людская:В ней две реки, два пламени слились.– Прочь, рифма! Прочь, пустое многословье!Стою, простою мыслью сражена:За всё мы платим золотом – иль кровью.Две древних страсти, но душа – одна.Мир к долгому готовится зимовью,На две страны незримо разделён:На тех, кто платит золотом – иль кровью…И всё роняет листья брат мой – клён.