Отец по ошибке
Шрифт:
— Оставляйте, я передам медперсоналу. И… пребывание в реанимационной нужно бы оплатить.
С моего рта срывается смешок.
— Может, сообщите ее родственникам? У вас есть какие-то контакты?
— В медицинской карте девушки в контактах на экстренный случай указаны лишь вы, — смотрит на меня цепким взглядом из-под стеклянных очков.
— Нет, этого точно не может быть, — хмурюсь я.
— Черненко Максим Евгеньевич, — зачитывает она, открыв затертую тетрадочку, которую принесла с собой. — Это ведь вы?
— Можно и так сказать. Кому оплачивать? — обреченно вздыхаю я, понимая, что не могу вот так просто бросить здесь Иру. Одно дело, если бы она была в сознании и могла связаться с родней, другое — как сейчас.
Неизвестно, существует ли этот ее Черненко Максим и смогут ли до него вообще дозвониться, а цена жизни девушки определённо выше, чем сумма, которую мне приходится отдать за неделю ее пребывания здесь.
Я добираюсь до дома на рассвете. В глазах рябит, в висках стучит, я решаю несколько минут просто посидеть в машине, набраться сил, чтобы как-то дойти до квартиры, прикрываю глаза и сам не понимаю, как проваливаюсь в сон.
Я подскакиваю на месте из-за громкого сигнала автомобиля, больно ударяюсь головой о дверцу машины и растерянно оглядываюсь по сторонам, не понимая, что происходит. До меня не сразу доходит, как я здесь оказался, мысленно я все еще в каюте на корабле, отсыпаюсь перед вахтой. Глаза расширяются от удивления, сердце грохочет. Вокруг мельтешат прохожие, что так непривычно для однотипного пейзажа, который я наблюдал последние полгода.
— Вот черт, — разминаю затекшую шею и тянусь рукой к телефону. Час дня. Просто прекрасно. Сумасшедшая же ночка выдалась. Надеюсь, это все мне лишь приснилось. Но нет, на заднем сиденье машины алеет женский шарфик, который впопыхах забыла Ира. Он словно напоминание о том, что я вроде как прошлой ночью стал «отцом».
Лицо девушки вновь встаёт перед глазами, и я решаю, что должен как можно быстрее выяснить все, что произошло в мое отсутствие.
Выхожу из салона и на ходу набираю сестре. Вот кто должен прояснить ситуацию, если Ира, конечно, говорила правду и на самом деле знакома с ней.
— А-а-а-а, брат! — доносится визг из динамика, и я морщусь. — Ты вернулся уже? Почему не предупредил? Ты привёз мне подарки? Сумочку из Италии привёз, как я просила?
На лице растягивается улыбка от родного голоса. Ленке двадцать, но иногда она ведёт себя словно ребёнок. Хотя в моей голове она как раз таки все ещё ребенок.
— Вернулся я, вернулся. И духи тоже купил. Слушай, а ты была у меня дома за время моего отсутствия? — Жму на кнопку лифта и с напряжением в каждой клетке тела ожидаю ответа сестры.
— Ну да, я же писала тебе.
— И ничего подозрительного не заметила в квартире? — понижаю голос, поглядывая на консьержа, который косится на меня. Похоже, не узнал. Я его, впрочем, тоже.
— Кроме беременной невесты, которую ты от всех скрываешь? — с издевкой спрашивает она, и я прикрываю глаза, изо всех сил сдерживаясь, чтобы не выругаться вслух. — Но не волнуйся, братик, я ничего не сказала нашим родителям. Решила, раз ты молчишь, то на это есть причины и сам со всеми познакомишь Иру, когда придёт время.
Ну, и на этом спасибо. Не хватало еще, чтобы родители ждали появления долгожданного «внука».
— Лена, я ее вчера впервые в жизни увидел, — вздыхаю я обреченно. — Поэтому сейчас расскажи мне все по порядку. Я не могу понять, как этой девушке удалось пробраться ко мне в квартиру. Скорее всего, это была обычная мошенница, только ещё и беременная.
— Что-о? — удивленно протягивает она и замолкает. Надеюсь, вспоминает все до мелочей. — Чуть не повелась, — вдруг начинает громко смеяться она. — Блин, Макс, почему я всегда ведусь на твои глупые шутки?
— Это не шутка, Лена, я серьезно. Понятия не имею, кто такая эта Ира и как ей удалось убедить всех вокруг в том, что она моя невеста, поэтому вспоминай давай…
— Ну да, конечно. Я тебе писала о ней, и ты скупо, в своей манере, мне даже ответил. Забыл, что ли? Так что хватит меня разводить, я уже хочу племянника понянчить. Когда там он уже появится на свет?
— Подожди, когда это ты мне о ней писала?
— Ну как когда? Когда на концерт Лары Фабиан в город приезжала и у тебя останавливалась. Открываю я такая дверь, захожу, а тут незнакомка какая-то полы моет. Я же тебе фотку с концерта отправляла, мы вместе ходили тогда. Ирка не говорила, что ли?
— Подожди, не отключайся, — прошу сестру и открываю мессенджер. Листаю нашу короткую переписку, и палец застывает над экраном телефона, когда в одном из сообщений я нахожу фотографию из концерт-холла в центре города. Моя сестра и девушка с ярко-рыжими волосами.
Ира. Без сомнений. Только не такая бледная и уставшая, а ещё намного худее. Острые скулы, длинные локоны, макияж, счастливый блеск в глазах и широкая улыбка.
«А Ирка хорошенькая. Вы отлично будете смотреться», — написала мне тогда сестра.
«Ага», — ответил я, и на этом все.
— Я думал, это одна из твоих подруг, которых ты мне постоянно сватаешь, — с раздражением произношу я, окончательно осознавая, что девушка вторглась не только в мою частную собственность, но и в жизнь.
— В смысле? Так ты не шутишь, что ли? — уже серьезным голосом спрашивает сестра.
— А похоже, что я шучу?
— Но… ты… так а ребёнок что, не твой? — в ее тоне слышно разочарование. Нашла за что переживать. — А почему у неё самой не спросишь? Пусть объяснится. Блин, Макс, Ирка же такая прикольная, я радовалась, что ты наконец-то нашёл себе хорошую девушку и решил завести семью.
— Не начинай, Лена, ты ведь знаешь, что в ближайшие лет десять я точно не собираюсь жениться. Лучше скажи, как теперь узнать, откуда она взялась? Она что-то рассказывала о себе?
— Да нет. Думаю, в сложившейся ситуации лучше всего поговорить с ней.
— Я бы с удовольствием, Лена, но Ира в реанимации, — выдыхаю я, и на сердце как-то тяжело становится. Всё-таки жаль девушку, несмотря на все. И ребёнка тоже жаль, если она не выживет. Сиротой ведь останется.
Я медлю, прежде чем нажать на звонок. Пялюсь на коричневую дверь и очень надеюсь, что хотя бы здесь сумею найти часть правды. Хоть какую-то зацепку.