Отечеству, друзьям и Богу (сборник стихов)
Шрифт:
Что имеешь, то не ценишь
Вспыхнув изумрудом ярким,
День бесследно исчезает.
Словно снег под солнцем жарким,
Он во тьме мгновенно тает.
Год за годом, словно реки,
Утопающие в море,
Дни уносят человека
То сквозь радость, то сквозь горе.
Прожигая дни в веселье,
Не ценил я их когда-то.
Нет за это мне прощенья,
Не восполнятся утраты.
Осень в жизнь мою стучится,
Сколько
Видно, мне не научиться
Каждый день и миг ценить.
Снова день бежит от лени:
Где поспишь, где посидишь,
Что имеешь, то не ценишь,
О потерянном грустишь.
Суета сует
В этот мир приходим, как на сцену,
Богом данную исполнить роль.
Все до одного похожи в целом,
Мамам причиняем сразу боль.
Правда, мы родных не выбираем,
Как стрелка не выбирает тир,
И взахлёб, неистово рыдаем,
Словно раньше знали этот мир.
Словно знаем, что придёт когда-то,
Как забвение страданий, смерть.
Это есть вторая в жизни дата,
Остальное – суета сует.
8 марта
Сегодня весна, праздник женщин.
Так хочется спать – не могу!
Вчера мной ясене был обещан
Пирог, я на кухню бегу.
А утро, лишь чуть рассветает,
Обидно, что вновь света нет.
Вдруг умная мысль посещает:
Посплю, пока включится свет.
Уж солнце в окошко хохочет,
Все знают: сон слаще, чем мёд.
Так что от меня жена хочет?
Ах, завтракать вместе зовёт!
Поздравлю жену с Восьмым Марта,
Спою о любви ей сонет.
Не сделал пирог ей на завтрак?
Так что же, спеку на обед.
И вот я муку просеваю,
Но вновь неудачный момент:
Воды набрать кран открываю,
А он мне шипит: «Воды нет!»
Впадать же не буду я в кому,
Пойду, порублюсь в домино.
Я вижу: соседи по дому
Меня ожидают давно.
К обеду зовёт, чуть не плача,
Супруга, уставшая ждать.
Очков не хватает, рыбачим,
Не можем никак доиграть.
На вечер пошли к друзьям в гости,
А вышли от них за порог,
Уж очень ослабли вдруг кости:
Не буду готовить пирог.
Жена, ты пирог захотела?
Так сделай! Ведь я не могу.
Мне жаль, что для женщины сделан
Всего один праздник в году.
Судьба
Рассвет проник, разрушив тьму,
Оставив в уголках лишь клочья,
А вот в моей душе ему
Не удалось рассеять ночи.
Глядишь, старался, в общем, зря,
Хоть на пути был будто верном,
Но расплылась в грязи заря,
А грязь становится шедевром.
Всё будет так же, как вчера,
За тьмою должен свет явиться.
Но кто-то росчерком пера
Моей судьбой распорядится.
Совесть
Совесть жжёт и обжигает душу,
Мысли ранят, словно острый нож,
Мне вчера не пить бы было лучше,
Ох, как вспомню, так и бросит в дрожь.
Правда, в моей памяти пробелы.
Вот беда, не помню обо всём.
Говорят, от злости был я белым,
В общем, так сказать, шутил с огнём.
То твердил о дружбе, то лез драться,
То смеялся, то опять грустил,
Сам себе красавцем мог казаться,
В самом деле был, как крокодил.
Господи! Да что со мной творится?
Стыдно так, что хочется рыдать,
И так хочется куда-нибудь укрыться,
Только от себя не убежать.
История – пророчица
История нам будто бы пророчица
Она нам помогает выбрать путь,
Который то жжёт ноги, то промочится,
И невозможно уж с него свернуть.
Кто кипятком нечаянно облился,
На ледяную воду станет дуть,
А на кого пустой мешок свалился,
Не станет прятать голову ничуть.
Вот так с историей, которая родилась
В местах, где ныне ты живёшь.
Хотя она и сильно изменилась
Из-за того, что кто-то пишет ложь.
А ложь нужна, чтобы народ направить,
Словно овец, на послушанья путь,
А кто-то власть своим молчаньем славит,
А кто-то учит правду обогнуть.
Вот так живём – историю не зная,
И верим в то, что правильно живём.
И часто мыслью в облаках витаем,
Хотя земля нас держит под огнём.
Вдох – и жизнь на него стала меньше
Белый снег распушился, танцует
В ночном свете, играя цветами,
Изумрудом на окнах рисует,
Мелодично хрустит под ногами.