Открытой ладонью

Климачев Денис

«Облита вином и пахнешь грустью…»

Облита вином и пахнешь грустью, Ты так красива на фото в сети. Зачем помнить номер, где нет ответа, Зачем гореть, вспоминая о свете? Это все было просто игрой, Джойстик сломался и нам не выйти. Шепчет пьяный прохожий о нас с тобой, Он ошибся, люди, не верьте. Наша любовь упала на лёд и сломала

крылья, Больше не хочет летать. Жаль. Город прячет свои огни, И я еду один в незнакомую даль. Маршрут депрессия – паранойя. Выходя с чашкой чая в холодной руке, Мечтай о книжке с дурацким названием, Мечтай о пуле в холодном виске. Маршрут любовь – безразличие. Остановки везде, кроме счастья. С его бессмысленными признаниями, С мечтами, ночами и глупыми тайнами. (Минуту назад ты была рядом.)

«А ты все, что было, стёрла?..»

А ты все, что было, стёрла? Надежда, что нет, словно злая гиена, Впилась гнилыми клыками в горло, И как-то тоскливо пульсирует вена. И как-то одиноко в городе-миллионнике, Где в каждом окне горит свет, Где так многие курят, сидя на подоконнике, Где не вместе. Где не к месту любой ответ! А ты порвала все старые фото? Мы на них улыбались, но теперь некстати. Зачем тебе помнить меня, идиота? Ты, надеюсь, не мерзнешь «на съёмной хате»? Нет, конечно же, я не болен! Просто оставь вопросы в своих карманах, Обещаю, что скоро вновь стану доволен, Обещаю тонуть в чужих океанах. А ты не придумала, что ответишь, Если мы снова проснемся вместе? Я, не придумал, но знаешь, Я, наверное, вскроюсь на месте.

«На стекле акварелью…»

На стекле акварелью Гораздо легче что-то сказать, Мы с тобой снова грезим пастелью, Остаётся просто признать: В моей голове ты совсем не ванильное латте, В твоей голове я совсем не твой мир. Наши мысли совсем не святы, Наше все – это шаткий шарнир. На стене белой краской Так легко признавать ошибки. Да, мой мир называется сказкой Для всех, кто не терпит улыбки. Ты все так же хочешь смотреть мне в глаза, Улыбаться и ждать ответа? Я же просто хочу потерять тебя, Самый последний луч света.

«Это не снег, это лишь перья ангелов…»

Это не снег, это лишь перья ангелов, Камнем летящих над нашим миром. Это не стих, это грустная правда, Это лишь шепот разносится криком. Да, ты та, кого вижу рядом, Да, ты та, кто пугает грозы. Ты же помнишь как раз за разом… Но да ладно, это все проза. Это все лицемерные строки, После них мы снова сойдёмся, По примеру Версальского договора. Снова сойдёмся, конечно, сойдёмся… Сохраняй свое алиби, но потеряй Спасенное сердце… И прямо в рай, И прямо в рай. И зачем выливать друг на друга помои, Ненавидеть с самого утра, Вставать побыстрее с постели, Но желать доброго дня? Зачем притворяться? Зачем мечтать И зачем – зачем – зачем Продолжать вместе летать?

«Лирика, по улицам ходят нытики…»

Лирика, по улицам ходят нытики, Моросящим дождём крышами, Как глашатаи-советники, Все меняются с кем-то лицами. Все вокруг сгорают, как лампочки, А они что-то ищут и ищут, Словно сбитые ветром сыщики, Все в блокнотики свои пишут. И с закрытыми смогом глазами Все находят в своей темноте, Не то грабли, не то смысл жизни, Не то счастье в пустой суете. Поделить бы все эти чувства, Но они, к сожалению, равны нулю. Догорают, мечтой исчезая, Продавая все цели огню. «Я тебя не забуду», – Говорит виски свистом по горлу, – «Я тебе расскажу, как Солнце упало закатом в воду». Не ищи что-то соли слаще, Все вокруг грустно и серо… Улыбайся, прошу, почаще, Мой дорогой друг Пьеро.

«Здравствуй, любимый мой город Грусть…»

Конец ознакомительного фрагмента.