Отряд Неудачников
Шрифт:
— Просто постарайся не сдохнуть. Ты нам еще машину отмыть должен. Ну что, неудачники, ни пуха нам?
— В Жопокру-у-ут! — дружно отозвались мы.
И выскочили из машины.
На карте доступного мне теперь «Навигатора» были помечены сектора, которые мы должны были прочесать, так что никакой путаницы не возникло, кому куда бежать.
— Ты бы эту дилду свою убрал куда-нибудь, — посоветовал Физик, — Выглядит нелепо.
— Дилда у тебя в штанах! А это… Короче, это теперь «Штука». А у тебя, что за агрегат? Сигнальными ракетами стреляет?
— Нет. Расщепляющиеся заряды. Я их своей способностью раскалываю, и на выходе получается что-то вроде шрапнели.
— А почему они разного цвета?
— Разного действия потому что. Кстати, советую тебе эту свою дил… Штуку прямо сейчас опробовать, чтобы потом никаких сюрпризов не было. Вон, на том баке например.
Предложение звучало разумно, так что я вскинул «бластер» и прицелился. Тут же перед глазами появилось перекрестье прицела с указанием дистанции и возможного разброса:
Эффективная дистанция: 25-60 метров.
Расстояние до цели: 38 метров.
Точность поражения: 87%.
Охренеть! Чувствую себя каким-нибудь универсальным солдатом!
Я нажал на кнопку и…
Ничего не произошло.
Внимание! Заполните резервуар неагрессивной субстанцией пониженной вязкости!
Ладно, а как это сделать? Поплевать в дырочку?
Впрочем, догадаться было несложно, так что я просто сформировал «мыльное пятно» прямо внутри пистолета. Тот был сделан из частично прозрачного материала, так что мне было хорошо видно, как заполняется его резервуар. Который, кстати, оказался вдвое больше моего персонального запаса «мыла».
Выходит, я могу заряжать Штуку впрок?
Интересно, а какой срок годности у моих «выделений»?
— Мы стоим, а грабители разбегаются, — напомнил мне Физик.
И я выстрелил.
Из ствола Штуки вылетел небольшой прозрачный шарик сантиметра 3 в диаметре, и очень быстро полетел вперед. Четыре десятка метров он преодолел примерно за 3 секунды, и ударил в мусорный бак, расплескавшись по нему влажным пятном с «барашками» пены по краям.
— Мда. Что-то не впечатляет. И чем это лучше обычного водяного пистолета? — разочарованно вздохнул мой напарник.
— Дареной дилде в батарейки не смотрят, — попытался схохмить я.
— Плохо Шиза на тебя влияет. Ладно, пошли уже. Шагаем быстро, смотрим по сторонам внимательно. Ты налево, я направо. Как только «Таргетолог» засечет супера или кого-то, похожего на наши цели, то сразу запищит.
— Чего сделает?
— Подаст сигнал. В общем, ты сразу поймешь. Только слишком быстро башкой по сторонам не крути, иначе чип не успеет обработать данные.
— Слушай, Физик, а чего эта ваша Спорти такая на сексе повернутая? Тестостерон на мозги давит? Я хоть и не ханжа, но как по мне, так это уже перебор.
— Это не только Спорти, это они все так себя ведут во время сильного стресса. Психологи говорят, что это защитная реакция на травмирующие воспоминания, чтобы психика окончательно не сломалась. Типа смеяться страхам в лицо и все такое…
— Травмирующие воспоминания? Ее что, папаша-извращенец в детстве щупал?
— Уборщик… — он умолк, откашлялся и продолжил, — Как ты думаешь, что периодически делают санитары в психушке с обдолбанными до полного невменько и связанными красивыми пациентками, типа нашей Шизы? А некоторые и с симпатичными парнишками?
Отвечать я не стал.
— Уборщик. Если у психа с таким диагнозом вырубить одну личность — не важно, ударом по башке, сильными препаратами или картой Таро — то тут же просыпается другая. Вот и представь, какие веселые карусели там творились…
Он вдруг замер, вскинул свой странный пистолет и крикнул:
— Вижу цель! Дистанция полсотни!
Внимание! Совпадение 74%. Дистанция 85-87 метров.
— У меня еще один, сто шагов плюс-минус!
— Давай за своим, а я буду брать этого…
И Физик выстрелил. Стоявшие на его пути магазинные тележки как ветром сдуло и раскидало, а по асфальту и по ближайшими машинам что-то забарабанило и запрыгало, упруго отскакивая во все стороны.
Я же выцепил взглядом среди спешащих по своим делам людей фигуру в черном, над которой горела предупреждающая надпись, и двинулся за ней, постепенно ускоряя шаг.
И как прикажете мне его «брать», а?
Бежать со шваброй наперевес и орать: «Всем с дороги, коммунальные службы!»?
Допустим, я его догоню и даже схвачу. Наручников-то мне не дали! Рукавами его связывать, а потом на собственном горбу тащить? В мое ведро он точно не поместится, каким бы многофункциональным оно не было.
Не знаю, что меня выдало: яркая униформа, нелепая розовая штуковина в руках или то, что я стремительно сокращал расстояние между нами, но в какой-то момент преследуемый мною мужик в черном вдруг перешел с шага на бег и рванул куда-то в сторону.
Я бросил взгляд на карту Навигатора и бросился следом: нельзя было терять его из виду, потому что через метров триста он может свернуть куда угодно. А пока у него есть лишь один прямой путь по узкому безымянному переулку.
И вот теперь бегу я за каким-то непонятным типом. Причем, скорее всего нормально вооруженным, не то что я. Потому как в руке моей розовый водяной пистолет с закосом под футуристический бластер, а по левому бедру больно колотит 2-х килограммовая сложенная швабра-дубинка — так себе амуниция, согласитесь?
Точно, у меня же Штука есть!
— А ну стой! Стрелять буду! — крикнул я.
Разумеется, эта волшебная фраза возымела исключительно противоположный эффект, и преследуемая цель заметно ускорилась. А потом доказала, что мои догадки насчет дрессированных паркурщиков были верны.