Овечка в волчьей шкуре
Шрифт:
— Чепуха.
— Да-да. Разумеется. Так же, как труп в вашей квартире. В самом деле, подумаешь, труп.
— Труп? — Я насторожилась, парня в джинсовой рубашке я не убивала, по крайней мере, когда я видела его в последний раз, он был жив, хоть и находился в отключке.
— Труп, — кивнул Виктор Егорович, точно трупы были ему только в радость.
— Вы считаете, я кого-то убила?
— Может, вы, но скорее всего ваш муженек, оттого-то вы и придумали эту дурацкую историю.
— По-вашему, я сумасшедшая?
— Не знаю. Вовсе необязательно быть сумасшедшей, я
— Спасибо. Так кого мы убили, я и мой муж?
— Мужчина в возрасте 30-35 лет, шатен, светлые глаза, тонкий с горбинкой нос, узкие губы, на предплечье татуировка… Дальше продолжать?
Я слушала, разглядывая крышку стола. Судя по описанию, убитый — вовсе не парень в джинсовой рубашке, который напал на меня в комнате, а неведомый мне Анатолий. Значит, те, кто гнался за мной, были его врагами, и явился он в самом деле спасти меня… Только вот от кого?
Я поморщилась, почувствовав нестерпимую боль в висках. Виктор Егорович выложил на стол фотографию:
— Вот это мы нашли в его бумажнике. Никаких документов, только деньги, очень крупная сумма, кстати, и фотография. Узнаете?
Я протянула руку, но он не позволил мне взять фотографию. Анатолий в обнимку с молодой женщиной в черном парике. Тонкий нос, капризные губы, медового цвета глаза, короткая стрижка… Трудно догадаться, что это не свои волосы, но я-то знала: это парик, и ещё я знала, женщина на фотографии в обнимку с Анатолием — я.
Комната качнулась, я почувствовала головокружение, а реальность точно провисла, вот-вот готовая прорваться и выпустить из темных углов моей памяти оборотней, вампиров и прочих монстров.
— Вы его узнали, — наблюдая за мной, заявил Виктор Егорович. — Кто этот человек? Как его имя?
— Анатолий, — ответила я.
— Отлично. А фамилия, адрес, место работы?
— Я не знаю.
— Что?
— Я не знаю. Мы познакомились в пятницу, в кафе, рядом с универмагом.
— А сегодня он оказался в вашей квартире. Вы его пригласили?
— Нет.
— Значит, он пришел сам. И тут появился ваш муж, в свой обеденный перерыв. Почему бы и нет? Женатый человек, решил заехать домой. У вашего мужа было оружие?
— Я устала, у меня болит голова.
— Анна Ивановна, у нас есть показания соседки, а ещё у нас есть труп. И, пожалуйста, не морочьте мне голову. Ваш муж скрылся. Зачем вам понадобилось выдумывать всю эту чепуху с автоматчиками на «БМВ», стрельбой, прыжками с крыши на крышу? Это же глупо, неужели вы не понимаете…
Я не слушала его, смотрела на фотографию с одной мыслью: «Это безумие». Я знаю: женщина на фотографии — я. Бдительный Виктор Егорович меня не узнал, что неудивительно. Однако я-то знаю… Я спятила. Другого объяснения просто нет.
— Я повторяю вопрос: у вашего мужа было оружие? — Я перевела взгляд за окно. — Вам знакомо такое выражение: соучастие в убийстве? — не унимался он. — Чем дольше вы молчите, тем больше усугубляете свою вину. Хотите, скажу, сколько вам грозит за это самое соучастие? Женщине с вашей внешностью совершенно нечего делать в тюрьме. Так что произошло около 13.00? — Я не ответила. Он отшвырнул фотографию в сторону. — Отлично. Будем играть в молчанку? Вам же хуже. Два трупа — это, знаете ли…
— Почему два? — насторожилась я. — Вы говорили об Анатолии…
— Об Анатолии… — Он усмехнулся. — На пороге своей квартиры обнаружен ваш сосед.
— Из двадцать седьмой квартиры?
— Из двадцать седьмой. Вы знакомы?
— Нет.
— Разумеется. Вы не знаете Анатолия, вы не знаете своего соседа.
— Какая разница, знаю я его имя или нет? Как он погиб?
— Его ударили тупым предметом… Предположительно… Да так, что буквально раскроили череп.
— И это сделала я?
— А почему нет? Вы или ваш муж. Он убил вашего любовника, а затем и соседа, потому что тот имел неосторожность оказаться в роли свидетеля.
— Ясно. Когда я видела его в последний раз, он был совершенно здоров.
— А когда вы видели его в последний раз?
— Я вам рассказывала.
— Расскажите еще. — Он что-то добавил, но я больше не обращала внимания на его слова, я прислушивалась к шагам в коридоре, в висках застучало, а ладони мгновенно вспотели. Я попробовала справиться с дыханием, расслабленно сидя на стуле, вслушиваясь в тишину за дверью. Вот они, совсем рядом… они идут… Теперь я и в самом деле различала шаги, они приближались, вот кто-то замер перед дверью. Изо всех звуков: телефонных звонков, шарканья ног по асфальту, гудков автомобилей, скрипа стула, на котором сидел Виктор Егорович, я слышала только их: шаги за дверью, которые внезапно стихли.
— Что с вами? — донесся до меня голос следователя, и тут дверь распахнулась, и в душную пыльную комнату шагнули двое: высокие мужчины в светлых костюмах и темных очках. Их физиономии поражали безликостью, а они сами какой-то театральностью, точно передо мной разыгрывали сцену из очередного боевика, сплошняком состоящего из общих мест.
Но я знала, они настоящие, и подобралась. Один из вошедших поплотнее закрыл дверь, другой прошел к столу и спросил:
— Сериков Виктор Егорович?
— Да. — Мой собеседник слегка растерянно разглядывал вошедших.
— А это Шульгина Анна Ивановна? — И, не дожидаясь подтверждения, заявил:
— Мы забираем её.
— Что значит «забираем»? — нахмурился Виктор Егорович, приподнимаясь со своего стула.
— Не волнуйтесь, у нас есть соответствующее распоряжение.
Рука говорившего исчезла в кармане пиджака, воздух рассекло нечто вроде резиновой дубинки, Виктор Егорович рухнул на стол лицом вниз, а я, схватив стул, на котором за секунду до этого сидела, запустила его в окно и нырнула следом, машинально отметив: «Стрелять они не рискнут». Они и не рискнули. Я вылетела в окно, кувыркнулась через плечо и тут же поднялась на ноги. Мало того, что я умудрилась ничего не сломать, я даже боли не почувствовала. «Я так не умею», — испуганно мелькнуло в сознании, но, перекрывая все мысли, настойчивый голос внутри меня кричал: «Бежать, бежать!» И я побежала.