Призрак штабс-капитана следует по ФурштатскойВ штатском к своей белокурой бестии Лизавете,Звезде Парадиза, Лили Марлен Северной сей Пальмиры.Это потом – черносотенцы и эсеры, чекисты, штатские.Это потом – блокада, девяностые, онеждети.Это всё – потом… А покуда – дождь: сотворенье мира.Лизавета – певичка в доходном доме. При слове «шлюха»Штабс-капитан сатанеет и разбивает кулакО ближайшего немца из лютеран.В штабс-капитане бес с богоносным духомУживается кое-какИ болит на дождь, как одна из ран.Вслед за штабс-капитаном, которого нет красивее,Следуют кошки в модных беретах, его облизываяИ требуя.Следует вся Россия.Следует дура Лиза.И вся эта тысяча продолжается аж с семисот третьего.
26 ноября 2021 г.
Первый снег в Питере
В
моём городе нет ничего такого, что показывают в ФейсбукеНа туристических фото про «первый снег».Сулейман из кафе напротив кормит шурпой лауреата Буккера.Сквозь позёмку шагает в худи худенький человек.Когда-то я тоже была падкой на красивости и пейзанство:Недостижимого симулякра – прелесть и милота.Но снег идёт поqr-кодникам,антиваксерам,по обилеченными по зайцам.Его лечат курением, свесившимся с моста.В моём городе нет ничего империалистического,Потому что Империя – призрак, и хочется, как ребенка,Ее погладить по шее хаски и обезличиться.Первый снег есть последний ты. Ксюша на шее тонкой,Высунувшейся из под семи немодных и серыхДедушкиных жилеток, кофт, маечек, свитеров,Разговаривает, как снег, – первой последней веройВ антибиотик, в зернистый творог, в семь сквозняковдворов,Где ты прячешься, вмявшись в арку,с лайтером, дохнущим на ветру,И пытаешься прикурить от космического Ничто.А Ксения-матушка говорит: «Прекращай игруВ матрешку из летних курток… Люби. Надевай пальто».
29 ноября 2021 г.
Кариатида
Когда начинается снег, хорошо лежать, стонать и болеть.Вставать в четыре часа дня, не шастать вечером в клуб «Борей».Оставаться в своей коммуналке, похожей на тёплую клеть,И ждать, когда сантехник Тахир залечит вторую из батарей.Когда начинается снег, за вечер завершаются три статьи.И очень болит горло: болит твой внутренний Блок.Болят твои мёртвые корни, твои неродившиеся ручьи,И больше всего болит, сразу за всех них, Бог.А потом приходит Тахир, говорит, батареи так и должныРаботать, не нагреваясь, ни разу, блин, до конца.Зато у тебя в парадной – ночной дожор у весны:Жарит в полную силу котельной, ай, молодца!Значит, проблема во мне, в тех, кто меня не любит,И это надо, как-то лечить, но не знаю я, как и надо ли.И, вообще, мне все говорят, что каждому – своя ниша.Когда начинается снег, заканчиваются люди.Под утро снег проломил позвоночник крышам:Я их держала, они не падали.
30 ноября 2021 г.
Вид сверху
С витой капители пилястрыСвисая, душа видит ад:Людское занудное лядство,Где ты идентичен как лядВсему, что внизу копошится,О ступни атлантов башкойБодаясь, как лох и лошица,Попавшие в царский покой.Нам Бог подарил мирозданье —Акме своих дивных скульптур,А мы его сделали sральнейИ спальней для дурней и дур.Нигде не найти коммунизма.А liberty – вовсе отстой.Но небо сегодня – так низко,Что всяк метр и в кепке – святой.Из злата и сребра традицийУстроен этнический фарс.И даже хорошее дискоБледнеет под натиском фарПоддатого лазера техно.Что ж, дух твой сердитый окреп:Готовь для невест тили-тесто,Начитывай Тиллиху рэп.Слагай из своих азиатчин,Где рядом, тихи и лихи,Святые стоят и команчи,Философы и пастухи.Покуда твой недруг красивыйКрасе твоей кажет кулак,Люби, если можешь, Россию:Не «в пику». Не «за».Просто так.
30 ноября 2021 г.
Ода Ленинграду
В этом городе можно болеть,Выедать пацанам мозг.Дружить с бабулей библиотечной,Дружить с лимоновцем.Иметь вид гурии в камуфле,В цветном свитерочке – птенчика.Пить чай, переругиваясь сквозь пышки,С анархистами и системщиками.В этом городе можно с утраНачинать ненавидеть погоду,Больное горло,Гулкой парадной сырые своды.Сантехника пьяного, что из ЖЕКа,Поломку назвавшего дребеденью.Сантехника трезвого, Интернет, СПб,За большие деньги.В этом городе можно совсемНе иметь ничего своего,Кроме души: вот – его козырь!Вот – его главное торжество.Вот то, чем берёт он мир,Особо не напрягаясь.Вот почему – ЛомоносовИ Россия его – нагая,Нежная, уязвимая, —Из безгласного бытияЦеломудренных изб,Из тайны саврасовского ручья,Поднимается в полный рост здесь,Изгибается черной кошкой.И есть в ней – демон.И ангел – есть.И я уже есть – немножко.
29 декабря 2021 г.
Лунатики
Вечер морозный стоял, лихой. Крещенские времена.Над Преображенским таврийской дыней зрела северная луна.Не доходя до турецких пушек, я втаптывала бычокВо глубокий, почти первобытный, снег, прижимаясь к тебе плечом.Зная, что мужу глава – Христос, жене – муж, а Христу – Бог,Я вбирала в себя, как губка, твой первородный слог.Ты говорил мне, что надо любить всех, непременно всех!Цветаевской «льдинкой на языке» блоковский звякал смех.Бубенцами отсвечивала Соборность – та, что внутри несём.Ребром Евы о гололёд я разбивала всё.Кто поймет тебя лучше? Я вдоль-поперёк РусиРаспласталась всея кабаком и храмом, накося выкуси, гой еси.И лишь Луна, обратная сторона, в день тот была полна.И она нашептывала на ухо страшные имена:Миру – мир, а войне – война, там – чужие, а здесь — свои…Чудодейственный Спасе, дыхни огнем в обмороженные ручьи!
15—16 января 2022 г.
Огромный
… и с каждым шагом:злее,злее,злее,становятся некрупные следы…Сергей Адамский.
Город – огромный: ларец, шкатулка, каменное поместье.Я – крохотный, впавший в детство, искус одолевший мести.Смотрю на город распахнутыми, смирившимися глазами:Передо мною – ни мир, ни меч: поэты сдают экзамен.Я не участвую в общей гонке за блеском славы.Я утратил все, кроме бытия. Последнее мое право:Быть в этом городе всем (никем), класть ноги на скользкий кафель:Вне конкурсов. Вне премий. Вне лекций и вне кафедр.Я отказался от всех ожиданий, от всех сообществ.Сначала я злился, что жил, как царь, а умру, как овощ.В город я шёл за отцовской лаской, сбежав из вражеского огня,Но никто, кто знал, не узнал меня.А потом я понял, что здесь не спешат говорить: «Здорово».И край здесь суровый, но делится всякий кровом,Если ты умеешь любить, со злом и добром, неровно,И не оставлять следов вообще (один оставлять: огромный).
17 января 2022 г.
Тротуар
Пределом красоты здесь храмы знамениты:Ещё таких чудес не строили нигде.И я иду пешком по жидкому граниту,По чаячьим бычкам, по мраморной воде.Котёнком под мостом хочу, свернувшись в ком, лечь,И спать, и спать, и спать, и быть, и быть, и есть.В бессмертие взлетел голодный ШостаковичИ с неба крошит хлеб, пробив сосулькой жесть.Девятый вал на круг дожди сопливо нижут,И бусины летят, блестящие, во мрак.А я шагаю в смерть: неистово, бесстыже,И не дойду никак, и не дойду никак.Как страстно ждут враги, когда всю кровь я вылью,Когда дожгу огонь руды моей свечи.И я иду, и вдруг становится ВолыньюВот этот вот гранит,и больно, хоть кричи.
10 февраля 2022 г.
Питерский блюз
Накануне смерти, в преддверии нищетыЯ стою и смотрю, как разводят мосты.Баночное шампанскоеза сто пятьдесят рублей.Нету меня смелей.Вся борьба прошла. Опасаюсь: зря.Меня оторвали, как листик календаря.В паузах от анализов до больницХватаюсь за сцену, как за карниз.Для прыжка я живу на достаточном этаже.Машины и люди внизу, похожие на драже,Снуют в колеях своего ада.Мне никуда не надо.Я подношу спичку к единственному мосту.Баночное шампанское гусарски шалит во рту.Война прошла, как дурная блажь, —Отбрасывай камуфляж.Пузырьки плывут по воде. Трогается Нева.У гололёда кружится голова.Весна отдает полцарстваза клодтовского коня.Будьте счастливы без меня.
15 февраля 2022 г.
Ленинградский вальс
В Питере – Сретение. Весна. Лимоновая Луна —Спутник Души – качается над Михайловским.Da Sein. Да, смерть. Да, жизнь. Хорошо, война,Ты никогда не начнешься: много у тебя хахалей.Много у тебя хейтеров. И увидел Бог:Хорошо – умирать в постелях и не лялякать.Мы бредём вдоль каналов, вдыхаем смог.Слова скрипят под ногами слякотью.Каналы бредут вдоль нас, обжигая ветромВечно мокрые боты, вечно сухие глаза мои.Любовь – это то, что верит, и то, что верно:На верность вере сдаю экзамены.В Питере – Сретение. Зима – на себя пародия.Рядом со мною ты – наивный и обожаемый,Как тинейджер. Плывёт по Канавке Родина:Такая Лебяжья,что я тянушею, изображая её.