Пари с будущим
Шрифт:
«Скорее ты пожмешь руку Папе Римскому в Ватикане, чем прорвешься к Тараке», — прозвучал в ушах голос Савитри, и сказано то было тысячи лет вперед, в нашу с нею первую и единственную ночь.
— Затем Папа вознес молитву заповедей блаженств…
И в последний миг съемки я успел уловить, как Иоанн Павел II протягивает руку (на костяшку мизинца правой налип оранжевый лепесток) и слегка касается пальцами каменной кисти Махатмы. Голограмма уже сменилась, а я все сидел и неподвижно смотрел в одну точку — на табло, мигающее ярко-алым у переезда, — пока не вздрогнул
Мимо, качаясь и едва не скатываясь в кювет, пронеслась грузовая фура. Я успел разглядеть бешеные от ужаса глаза парня за рулем, пассажирку-блондинку и мотылявшуюся между ними подвеску под зеркалом — яркого павлина…
«Черт, в поле сворачивай!» — безмолвно проорал я им вслед.
Он пытался, но у него ничего не получалось, и машину снова выбрасывало на дорогу.
К переезду уже летел товарняк.
Время превратилось в желе… Я увяз в нем, и в памяти оставалась только рука понтифика на руке изваяния…
Замерзшим маятником раскачиваясь из стороны в сторону и ме-е-едленно-медленно цепляя машины, фура вгрызлась в автомобильную толпу эскорта Стяжателя, как ледокол в торосы, сгребла все легковушки перед собой и поволокла вперед, ими же и тормозя.
Алая надпись табло парализованно замерла, сменяя одно слово на другое. Секунды на часах едва отсчитывались…
Куча-мала волной накатила на «Мерседес», тяжело нырнула далеко за шлагбаум, встала… «Мерседес» продолжал катиться на рельсы…
…Грохот и оглушительный скрежет. Я выдохнул. Стремительно помчалась вдоль виска, по скуле, по щеке, к подбородку капля пота, сорвалась вниз. Побежали секунды. Пролетел мимо состав, разнося в стороны черные клубы дыма. Кругом кричали, выскакивали из машин, снимали на камеры…
На онемевших ногах я тоже вышел наружу, хлопнул дверью и побрел в сторону высокой светловолосой женщины из фуры. Она стояла на подножке и, таким знакомым жестом зажав ладонями нос, провожала взглядом состав, что визгливо притормаживал вдалеке.
Поле вокруг переезда заволокло дымом взорванного мерседесовского бензобака, куски разнесенной в клочья машины горели на шпалах, а по рельсам размазало кровь, такую же ярко-алую, как предупредительная надпись над шлагбаумом.
— Да что же ты, придурок такой, на мою голову навязался?!
Блондинка-пассажирка, неведомым образом оказавшись уже по другую сторону от фуры, с истеринкой в голосе напала на пацана-водителя. А девушка все сильнее мне кого-то напоминала…
— Раз в жизни попросила его с дачи подвезти — подвез!!!
— Да я ж нарочно, что ли? — парень неуверенно защищался локтями от ее увесистых затрещин, прятал голову и отступал в груду машин эскорта покойного Стяжателя. — Там тормоза накрылись…
— Да ты сам тормоз! Ты посмотри, ты посмотри туда, что ты наделал!
Он оглянулся, увидел окровавленные рельсы, спазматически дрогнул и, нырнув в канаву на обочине, вывернул в пыль содержимое желудка.
— Светланка, ну и зачем ты так на него? — спросил я. — Это же… Блин, черт побери! Да это же тупо несчастный случай! Поверить не
Только тут она заметила меня. Зеленоватые глаза стали совсем Ленкиными, хотя еще секунду назад метали молнии Шивы-Разрушителя.
— Папа Денис! — обрадовалась она, на мгновение забыв о случившемся. — О, господи, куда же ты пропал? Мы весь город обыскали. Мама уже неделю вообще не отключает скайп-конфы с моргами и больницами, ты же знаешь, какая она оптимистка…
— Я не мог позвонить.
— Как не мог? На работе тебя все потеряли, дядя Руся всех своих знакомых полицашек задергал, а ты не мог позвонить?! Ну, ты даешь!
— Аникин жив?!
— Па, ну что ты такое говоришь? — возмутилась Светланка и, чуть не плача, повисла у меня на шее. — Почему дядя Руся не должен быть жив?
Да, да, я совсем ничего не знал об этой новой реальности, где не было Второй мировой войны и не погибло почти тридцать миллионов людей, где жив Руслан Аникин, а взрослая Светка Еремеева зовет меня отцом и, в точности как ее мать, от волнения трещит без остановки. А еще в этой реальности совсем глупо и бесславно лишился своей очередной жизни асура Тарака, называвший себя Трансцендентным, и я стою, как посторонний, до сих пор не в состоянии поверить избавлению.
— Что это за парень? — я указал на выползшего из канавы шофера фуры.
Кругом суетились какие-то люди, но мне сейчас было плевать на их эмоции. Нас тут было трое — и всё. И я хотел знать имя третьего.
— Это Лёха, сын бабушкиной соседки по даче. Из-за этого урода погибли, наверное, хорошие люди…
Я покосился на горящие остатки «броневичка» Стяжателя, на его собственные клочки, размазанные по рельсам, и покачал головой:
— Насчет твоей последней фразы… Видишь ли, Светланка, я думаю, три утверждения из четырех в ней неверны.
— А какое из них тогда верное?
— О том, что они погибли. Подожди-ка, — я отстранил приемную дочь и подошел к горе-водиле.
От парня несло блевотиной, но он казался вменяем.
— Алексей?
— Д-да?! — полуспросил-полуответил он, вскинув на меня взгляд.
Я присел на корточки:
— Как твоя фамилия?
— Бекетов.
— Это фамилия твоего отца?
— Нет, мамы. Они… они не женились.
— А фамилию отца ты знаешь?
Он утвердительно кивнул, проглотил слюну и только потом ответил:
— Ковалец.
Я поднялся и протянул ему руку:
— Ну что ж, Алексей Игоревич, вставайте. Это был всего лишь несчастный случай, Картикея ты бедовый!
И не нужно было этой парочке никакой спецподготовки, выучки бойцов секретного подразделения и трех высших образований. Достаточно того, что охранник Селезинских складов Игорь Ковалец внял нашему с Шивой пророчеству и тогда, двадцать лет назад, не остался в гараже прогревать машину. А позже его благополучно родившийся сын Лёха запал на красавицу-соседку, да так запал, что в один прекрасный день откликнулся на первую же ее просьбу подвезти до города на рабочей фуре, даже не подозревая, что в системе неисправности.