Пернач. Дорога проклятых
Шрифт:
— Не упоминай его имени, прошу тебя, — попросил он, — Дэд был лучшим из чистых…
— Ага, поэтому местные банды до сих пор кипятком ссутся когда вспоминают его.
— Ты не понимаешь. Ты не знаешь чего он хотел, к чему стремился. И кем он стал.
— Я думаю, что он хотел вернуться домой и выбрал путь силы. Не так ли? Он собрал огромную армию и направился к Москве, но в последний момент что-то пошло не так, и он проиграл.
— Его путь был окрашен кровью. Он принес множество страданий людям нашего мира.
— Ха! Если он сделал это, то
— Не иди его путем, — наконец сказал он, — в деревне найди толстого Джо. Попроси у него работу. Мне пока нечего тебе сказать. Ты ослеплен местью и призрачными желаниями. Когда ты изменишься, дозреешь, то мы поговорим о совсем иных вещах.
— Договорились, — сказал я и допил молоко, — ты кстати не видел черноволосую девушку, тоже чистую? Алису? Могла появиться здесь недавно.
— Нет, — Мельник отрицательно покачал головой, — не видел.
Честно, дед мне не понравился. Этот мудрец был слишком мудреный. Он явно пытался отвадить меня от моих решений. Я вообще не понимал, какая проблема может быть в том, чтобы добраться до Москвы. Слепой меня за нос водит. Вот есть дорога. Есть путь. Две тысячи километров. Садись и катись. Ну реально же! Нужен быстрый байк, две канистры горючки, ружье и две пачки патронов. Этого хватит чтобы перестрелять несколько банд типа “Ублюдков”, да перепугать еще кучу народу. Дай мне пушку, и я спокойно переложу всех ребят Каспера. Что тут говорить? Много ли надо ума, чтобы перестрелять толпу дикарей? Нисколько.
Толстого Джо я нашел быстро. Меня привели к нему веселые мальчишки. За это я прокатил парочку из них на скутере по деревне. И ребятам весело, и мне не в напряг. Я и в своем мире порой тем же самым занимался. Пусть привыкают к мотокультуре, а то так и будут до конца своих дней страусов пасти. С техникой в поселке все было очень плохо. Я заметил лишь один ржавый минитрактор, на котором прыгали дети. Думаю, что и горючки здесь нет либо очень мало.
Я слез со скутера, снял лапку кика и постучал ею в тяжелую металлическую дверь хаты.
Та со скрипом отворилась, и на пороге возник Джо. Округлый, улыбается, бороденка жидкая, глаза серые, с морщинками в уголках. Ну не такой уж он и толстый. Упитанный, скорее. Вот у нас в клубе был Андрюха. Вот тот жиртрест. Купил себе “Харлей”, так мот из-под его пуза не видно.
— Чем могу помочь, странник? — спросил он.
— То есть само мое появление тебя не удивляет?
— Дык вся деревня уже только о тебе и говорит! Любая собака знает, что к нам приехал чистый.
— Меня к тебе Слепой отправил. Мельник. Говорит, что у тебя есть ружье.
— Есть! — Джо довольно потер ладони, — но просто так я тебе его не дам.
— Продаешь? Меняешь? — быстро спросил я.
— На мотоцикл?
— Брось, — я чуть не выматерился, — где это видано, чтобы рабочий мот на ствол меняли?
— А я тебе еще штрауса дам.
— Да пошел он в сраку. Страус твой. Его кормить надо.
— Зато если проголодаешься, его можно грохнуть и сожрать. Мясо штрауса вкусное и его много! А из кожи можно одежду делать!
— А потом идти пешком. Нет, так дело не пойдет, — не согласился я.
— Тогда ты должен помочь мне с моим грузом.
— Началось, блядь. Ты торговец?
— Вот именно. И на днях не вернулся Сурт — мой племянник и помощник. Он взял повозку, штраусов и поехал к южанам, чтобы продать им кабачки и картошку.
Я закатил глаза.
— И не вернулся?
— И не вернулся, — поддакнул Джо, — найди его и приведи живым. И тогда ружье твое.
Вот же сука. Во мне поднялось какое-то зло. Вы серьезно? Переться хер знает куда, тратить горючку, искать какого-то торгаша. Возможно, получить люлей. И все это ради ружья? Может быть, достать самострел, пихнуть его в рожу Джо и потребовать отдать ружье? Ну тоже как-то непорядочно. Это все-таки мирные жители. Крестьяне. Слепой вон накормил, напоил. Еще можно дождаться ночи и пробраться в хату торгаша и украсть пушку, но это вообще не мой путь. Я по жизни никогда не воровал. Не крался, не прятался. Всегда выходил грудь-в-грудь.
— Горючка есть? — спросил я.
— Есть. Литр — два патрона, — Джо расплылся в лучезарной улыбке, и мне захотелось тут же прописать ему двоечку в наглое табло.
— Один. От пистолета. Больше нет, — соврал я.
— Договорились, — торгаш исчез в проеме, а я недовольно стиснул зубы. Вот же ублюдки. Я же чистый. Они разве не должны мне в ноги падать и помогать всячески? Видимо, нет. Такое ощущение, что здесь все хотят меня выебать. Просто одни в прямом смысле, а другие в косвенном.
— Вот! — Джо снова появился на пороге. В его руках была пластиковая бутылочка.
Я сунул ему патрон и забрал горючку.
— Куда ехать-то? — уточнил я.
— За мельницей есть дорога. Езжай по ней. Тебе в Картураб. Но будь осторожен — южане очень недоверчивые.
— Да по херу, — я уже седлал скутер. Открыл бутылку горючки и сделал маленький глоток. Прозрачная жидкость мигом обожгла ротовую полость и скатилась в желудок. Матерь божья. Вот это пойло! Я ожидал чего угодно, но не этого. Роса богов! Горючка была вкусной и питкой. Я икнул, и тут же почувствовал как спирт расходится по крови.
“Обнаружена малая доля алкоголя в организме.”
Нормально. Напиваться я не собираюсь. Вот так топливо. Теперь понятно, почему все местные байкеры ее пьют за милую душу. Ха! Если бы в моем мире так можно было пить бензин, то ему бы пришел конец раньше времени. Миру, конечно же. Литр горючки за 45 рублей? Дайте тонну! Но я четко помнил, что сказал Джига. Горючку надо пить по чуть-чуть. Глотками. Если сразу хлопнуть, то накроет так, что вырубишься. Ух! Вот это реально бодрит. Это, конечно, далеко не Энергия, но все равно пробирает аж до костей. Интересно из чего гонят эту вещь? Из кукурузы? Пшеницы? Дерьма страусов?