Пернач. Дорога проклятых

Нелин Дмитрий

До похеру. Главное, что она вкусная, вставляет, и на ней едет мой скутерок. Я похлопал байк по рулю. Кажется, я начинаю привыкать к этому инвалиду. Конек-горбунок гребаный. Если “Драга” была жеребцом японских кровей, чистопородная и мощная, то это мул-мутант. Ладно, ладно. Технику нельзя ругать. Даже такую. Едет — уже хорошо. Я развернулся и поехал по указанной мне дороге. Южане значит. На торговца напали. Небось уже и сожрали, ну или в жопу…

Так, хорош об этом вспоминать. Да уж. Сам факт того, что меня чуть не поимел здоровенный бандит, жутко вымораживал. Это прямо мужская взрослая травма. Сука, вот реально, встречу таких пидорасов еще — всех порешу. Это без вариантов. Похеру кто это будет. Этот

мир сгнил. Сдох. Ему нужно очищение. Ему нужны новый порядок. Справедливость, безопасность, честность. Я вспомнил, что думал о том, как грабануть Джо, и мне даже стало немного стыдно. Но он, блин, вообще охренел. Патрон выторговал. Я же ему помогать иду, а он с меня еще что-то требует. Странные тут правила.

Так на чем я остановился — очищение! Полное форматирование. Москва, говорите? Ну да, ничего не поменялось. Что в моем мире, что здесь. Там жируют и пьют воду за 800 рублей за поллитра в ресторанах, а тут кое-как концы с концами сводят и кошек жрут. Нет, конечно, я лично к москвичам претензий не имел. Встречал их на трассе. Большинство нормальные. Ели, пили. Все у них с понятиями в порядке. Тоже крутятся как могут, но попадались и бляди, конечно. Обычно это были какие-то понторезы, купившие “Харлей” из салона первым мотоциклом. Там же взяли экип и поехали путешествовать с твердой уверенностью, что теперь им все должны. Я такого встретил рядом с Курганом. Подъехал на заправку. Кивнул ему, а он морду отвернул. Не по-байкерски это. Ну я подошел уже прямо. Поздоровался. А он такой типа весь расфуфыренный. Руку быстро пожал. Я ему мол, давай отъедем, покурим, попиздим по-братски. Ну как у нас принято. А он вообще скуксился. Давай мазаться, как девка на вписке. Ты чо не знала куда шла, что ли? Я этот новенький “Харлей” за руль взял и говорю этому чмырю — “Ты чо тут выебываешься. С московскими номерами. Я же к тебе без претензий. Просто потереть хочу. Кто ты, откуда, где бывал. Сам расскажу чо как. Чаем угощу”. А он взъелся. “Иди нахуй, быдло”. И видит же кусок идиота, что я в цветах, что клуб у нас однопроцентный. В общем я ему так влепил прямо в шлем, что он вместе со своим новеньким “Харлеем” прямо на заправке осыпался. Рука у меня тяжелая, да и перчатки хорошие, а он баклан даже удержаться не сумел. А потом я спокойно сел на байк и уехал. С тех пор я четко понимал, что байкеры бывают разные. Есть те, кто всегда остановится — поможет, поболтает, составит компанию. Тот, кто живет Дорогой и своим мотоциклом. А есть пидорасы ряженые. Купят экип, новый мот и давай колесить. И мне похеру — мотоциклисты они там, или клубные байкеры. Пидорас он везде пидорас. Тут как не крути. Что в жизни, что на дороге, что в этом мире. И таких я мочил, и буду мочить. Похеру где.

— Эй! — отвлек меня от мыслей молодой паренек, сидевший на страусе, и стоявший рядом с дорогой, — ты куда собрался?

— По делам, — буркнул я.

— Зря ты это надумал. Скоро уже стемнеет. По ночам не стоит за деревню выходить. Ты же из чистых, да?

Да, парниша прав. Я посмотрел на солнце — оно уже скоро сядет. Я точно не успею добраться до следующей деревни.

— Да, из них, — ответил я, — не знаешь, где здесь можно переночевать?

— Ну никакой таверны у нас нет, поэтому можешь заночевать у меня в хлеву. Там много сена и пусто. Овцы в начале сезона сдохли от чумки какой-то.

— А родители против не будут?

— Неа. Мамка уже старая, помрет скоро, да и не живет она с нами, а батю медведь загрыз, когда он поперся в руины. Еще сестра есть, но она тупая, — паренек усмехнулся, — меня зовут Зак.

— Ладно, веди, — сказал я, — только вот отблагодарить мне тебя будет нечем. Я недавно в вашем мире. Ни оружия, ни денег.

— У нас и нет денег. Я слышал, что их используют далеко на западе. У нас же вместо них либо патроны, либо золотой песок.

— А, странно, но я не видел его у бандитов, когда обыскивал.

— Дык и не должно у них быть. Вся казна-то у вожака. Он с нее и отсыпает кому сколько полагается.

— Вот оно как. Не догадался.

Зак поскакал к широкой и низкой хате, стоявшей на самом краю деревни. Хлев стоял рядом — слепленный из бревен и ржавых металлических листов. Крыша местами прохудилась, и сквозь нее было видно темнеющее небо. Я загнал скутер внутрь, а Зак указал мне на кучу сена.

— И пойдем в дом, пожрем чего-нибудь, — предложил он.

— Спасибо.

Да, это судя по всему первый по-настоящему мирный житель. Ну это потому что он молодой и зеленый. Я посмотрел на него и обратился к интерфейсу.

“Крестьянин. Имя — Зак. Возраст — 16 лет. Награда за убийство — 0 очков опыта.”

Ну как я и думал.

Мы вошли в хату. Да, здесь была обычная печка, широкий стол, несколько скамеек.

— Тебя то как зовут, Чистый? — спросил Зак, указывая мне на скамейку. Я снял шлем и сел на предложенное место.

— Санта.

— Это родное имя или кличка?

— Второе.

— И что она означает? — Зак внимательно смотрел на меня.

— Ну, — я замялся, — ты вряд ли поймешь, но там, в своем мире я состою в банде байкеров. Тоже на мотиках гоняем, только никого не убиваем. В основном, пьем горючку и деремся. Да и то редко.

— Чудеса. Байкеры и никого не убивают, — Зак не поверил.

— Ну там все не так как здесь. Или почти. И у нас там есть праздник. Каждый год — зимой. Есть такой персонаж сказочный — дед Мороз. Ну это он по-русски, а по-американски — Санта Клаус.

— Забавно.

— Вот я в него и наряжаюсь и раздаю детям байкеров подарки.

— Ха, вот же херня. Ни в жизнь не поверю! — воскликнул парень, — Зана, ты слышала эту историю?

— Да, брат, — с печки слезла невысокая девушка в длинной белой рубахе. Ей лет двадцать, наверное. Волосы темнорусые. Глаза голубые.

— Чтобы байкеры-бандиты детям подарки раздавали. У нас они только пиздюля раздают. Ну либо могут изнасиловать или похитить и продать в рабство. Такие вот подарочки. Санта, ты странный! Если ты такой добренький, то точно не выживешь в нашем мире, — Зак громко засмеялся, — ладно, давайте поедим.

Девушка открыла печку и стала доставать еду. На столе быстро появились хлеб, молоко, сковородка с жареными овощами, чашка со свежей морковью и миска с яичным омлетом.

— Страусиный? — уточнил я.

— Да. Одного яйца хватает на два дня, если экономить, — ответила Зана, — а ты правда чистый?

— Чище не бывает, — усмехнулся я. На самом деле я уже не особо хотел жрать, потому что перебился хлебом и молоком, но попробовать омлет был обязан. Да, он чутка пригорел снизу, но в целом оказался вполне вкусным.

— И куда ты собираешься? — спросил Зак.

— Ну, ваш скупердяй Джо попросил меня разобраться с одним дельцем, а в обмен даст ружье. Оно у него точно есть?

— Есть. У нас на всю деревню три ружья. У Марка, Джо и снова Джо, — улыбнулась Зана.

— Просто я не понимаю, чо он не выдал пушки вашим стражам и не отправился сам разбираться с южанами.

— Боится. Не хочет рисковать нашими жизнями, — ответил Зак, — сейчас каждый мужчина на счету. Скоро же собирать кукурузу надо. Воронье гонять.

— А бандиты вас не трогают?

— Нет, нас нельзя.

— Это еще почему? — удивился я.

— Потому что у нас живет Мельник. Со Слепыми никто не хочет связываться.

— Он колдун типа или шаман местный?

— Да, — ответила Зана, — он видит будущее. Умеет смотреть сквозь землю, разговаривает с Богами Дороги и отводит беды.