Первая после бога
Шрифт:
Слова знакомые, но бессмысленные, смешные даже. Из темноты всплывает сочная арбузная долька, сочащаяся соком. Сквозь туман видится озеро – красное. Но всё выжигает безжалостный белый свет.
Знакомо и успокаивающе помаргивает проекция – где-то сбоку, не разглядеть, что там. Гулко и равномерно бьётся над ухом чьё-то сердце, попискивают под завязку заряженные кристаллы. И снова сияние. Наверное, это Хаос. Значит, Хаос из света соткан. Нет, есть в этом что-то неправильное, но не понять что.
И снова лица: Нейрор,
Не отпускают, тянут за крючок. Голоса, голоса, голоса. Почему их так много? Никого не должно быть рядом. Она всегда одна. В темноту.
Опять свет. Уже не такой яркий, почти терпимый. Ровно, как барабан, бьётся над ухом сердце. Нейрор держит за руку, наклонился, смотрит.
– Ну всё, отдохнула и хватит. Возвращайся, слышишь, Кассел?
«Слышу, не ори ты так!» – хотела сказать, но, кажется, только подумала. В голове каша, мысли скользкие, как речная илом покрытая рыба. Ухватить бы, но они дают лишь прикоснуться к себе, дразнят и – фьють! – в глубину.
– Отлично! – интересно бы знать, чему он так радуется? – Ты помнишь, как тебя зовут?
Точно, что-то же случилось. В аварию попала?
– Кассел… Дира Кассел.
Почему-то получилось: «Каал… Диа Каал».
Слова выговариваются странно, а левая сторона лица вообще не чувствуется, будто отлежала. И вроде бы за щекой слюна скапливается. А, может, даже и течёт?
– Тихо, Дира, не дёргайся. Это всего лишь парез[1]. Восстановишься.
Парез?! Левая рука будто тонну весит, её приподнять с кровати – уже подвиг. А пальцы в кулак сжать и вовсе не получается. Ногу в колене согнуть выходит, а вот дальше никак.
– Не паникуй. Всё восстановится, – и голос такой спокойный-спокойный.
Вроде бы она где-то это уже слышала. Или сама говорила? Ужас с головой накрывает одеялом, душит, на самом деле душит, воздуха не хватает.
– Хорошо, поговорим, когда проснёшься.
Темнота, благословенная темнота.
И снова её наверх дёргают. К кошмару, к потере всего, к неподчиняющейся руке, к побулькивающей каше, мозги заменившей, к перекошенной слюнявой физиономии. Доктора Кассел больше нет. А, значит, и Диры нет. Она никто!
– Уйи… – даже одно простое слово выговорить неспособна!
Март уходит, он не спорит. Но постоянно возвращается. Теребит, требует чего-то. Зачем? Что может сделать тот, кого нет? Вяло жующее, гадящее под себя… ничто.
Спасает только темнота и кленовая ветка за окном. Когда светло – она качается, когда темно – скребётся в стекло, будто внутрь просится. Листья на ней наливаются красно-оранжевым, темнеют, а потом начинают исчезать. Просыпаясь, она пересчитывает кленовые пятерни. Их становится всё меньше.
И опять дверь открывается – Нейрор пришёл, кто же ещё?
– Уй-ти…
– Всё, ты меня достала, Кассел!
Ну и слава Деве Луне. Может, теперь в покое оставит.
Светло, потом темно. И снова светло. С ветки три листа пропало. Приходила санитарка, медсестра заглядывала. Они что-то делают, но всё равно приведениями кажутся. Скользят мимо полупрозрачные. Даже когда к здоровой руке прикасаются, почти не чувствуется.
А дверь всё же опять открывается – в реальности, а не призрачном мареве. Нейрору всё неймётся?
– Здравствуй, Дира…
Мать в палату зашла, держа платок в руках. Губы подрагивают, брови страдальчески задраны. Неужели действительно заплачет?
Кассел приподнялась, вцепилась правой рукой в поручень кровати, садясь.
– Ма-ам?..
Нет, не заплакала. Глянула мельком и отвернулась к окну: спина прямая, профиль гордый, тонкие пальцы сжимают платок, изумруд в кольце поблёскивает сдержано-благородно.
– Я знала, что ничем хорошим ты не закончишь, – заговорила негромко, размеренно, будто с листа читая. – Это всё проклятая кровь Ван’Касселов в тебе. Ни малейшего понятия о чести и долге, ни крохи ответственности. Только завиральные идеи. Но мне и в кошмаре не могло присниться подобное.
Леди повела рукой, словно хотела на постель указать, но передумала. По-сорочьи быстро глянула, на мгновение всего контроль над лицом потеряв. Но и этой секунды хватило, чтобы понять: ничего, кроме брезгливости, госпожа Ван’Кассель не испытывает.
Мать подняла-таки платочек, но не для того чтобы глаза промокнуть – к носу поднесла. Хотя, наверное, в палате и вправду пахло… не очень. Уборка уборкой, а лежачие больные розами не благоухают.
– Прежде чем решаться на свои эскапады, ты могла бы подумать, что станет с остальными, со мной. И как мы дальше будем жить? У тебя теперь даже мужа нет, способного оплатить содержание…
– Н-да, – хмыкнул Нейрор, почесав ногтём щеку – небритую. И седой тут был, просто Дира его не сразу заметила. – Я на другой эффект рассчитывал. Выйдите-ка, леди Ван’Кассель.
– Но я…
– Вам сказано выйти, – спокойно так сказал. Посторонившись, пропуская даму, презрительным взглядом его наградившую, в коридор. В сторону дочери Хэрра даже головы не повернула. – Извини. Я, правда, другого ждал.
Дира даже если и могла – не ответила бы. Оказывается, ничто способны чувства испытывать. Стыд, например. От которого хочется где угодно очутиться – хоть на Луне, хоть в Хаосе – но только не здесь.
– Хреновый из меня терапевт, – Март провёл пятернёй по выстриженному ёжику. – Но я уже просто не знаю, как до тебя ещё достучаться!