Первый день Вечности
Шрифт:
Заварили дверь в очередной раз… а к вечеру уже на Башне поминки по Генке были…
Хрена ли нам эта дверь? Так… на пару ковыряний ломиком.
И пошла жизнь дальше.
Лет пять-шесть назад прикрыли Башню полностью. Шиш теперь в неё попадёшь. Так и гниют внутри балки и поперечины, да на головокружительной высоте давно уже не увидишь никого.
Иногда только… вне зависимости от времени суток и погоды… если зрение острое или в бинокль глядеть — видно: да вот же он, Курбаши!!! Видите, да?!
Сидит, курит… и ветер относит в сторону
Один, как всегда.
…
10 лет назад. Заложники, БТР. "Мы с вами!"
— Антон, — дёрнулась Яна, — возьми меня за руку, а?
Антон стиснул узкую горячую ладошку.
— Страшно, да?
— Не то слово… — пробормотала Яна. — Ты видел там спецназовцев?
— Не успел… — виновато сказал Антон. — Мы с размаху в эту железяку вбежали…
— А я видел, — мотнул головой Филон, улыбаясь по-идиотски. — Круто, блин! В шлёмах все… и автоматы не наши. — Пальцы его теребили ремень "Калашникова".
— Они… они как роботы… лиц не видно… — прошептала Яна, но в грохоте двигателя БМП никто, кроме Антона, её не услышал.
— Всё будет нормально! — прокричал Кирилл. — Раз уж сразу по башке не дали — будем жить… до Кольцова во всяком случае!
Мустафа нервно зевал… Ему страшно хотелось по-маленькому… как всегда, когда он волновался. Попроситься выйти? Притормозите, мол, пожалуйста, дяденьки, я по-быстрому отолью… Они-то, может, и притормозят, да Москвич разорётся…
Ой, ё-моё, как ссать охота!
Обидно — десять минут назад даже намёков не было… ещё и зевота напала…
Вдруг вспомнилось, как точно так же, незаметно для себя самого, нервно позёвывал отец — начальник смены уранового обогатительного цеха комбината имени Ленина, — когда в поезде на самой границе с Россией их шмонали какие-то, одетые в пятнистую форму, небритые люди.
— Русский я, русский, — судорожно позёвывая, говорил отец… и машинально дёргал пуговицу воротника рубашки… глаза его были огромными, блестящими и безумными… — Жена у меня узбечка, а сам я русский. Вот, в Россию едем… товарищи. В России будем жить… это родина наша, это не Узбекистан… Вот, Миша у нас Пушкина любит… правда, Миша? Миша, прочитай что-нибудь, да?.. Ну? "Ночевала тучка золотая…", а, Миша? Как там дальше? Что? Лермонтов? Тоже наш, русский великий поэт…
А Миша, — а ныне Мустафабилятнерусскичуркадолбаный, — только кивал головой, не в силах оторвать глаз от несчастной пуговицы, и с ужасом чувствовал, как вот-вот напрудит в штаны…
— Вована-то, поди, повязали уже! — заорал вдруг Малый и смутился… прозвучало чересчур громко и как-то визгливо.
— Он же сам захотел, — сразу помрачнев, ответил Филон. — Теперь уже поздно…
В эту БМП они заскакивали быстро. Воздух сверлил писк автомобильных сигнализаций. Видимо все легковушки, толпившиеся обычно у входа в кафе "Золотой ключик", спецназовцы немилосердно распихали по сторонам, освобождая проход для БМП.
В последний момент Антон сделал попытку оттолкнуть Вику, но она, свирепо ощеряясь, решительно впихнула его в машину:
— Покомандуй мне тут ещё!
Всего их было пятеро: Андрей, Кирилл, Вика, Антон и Яна.
— Куда же тебя, Яночка-Тыночка, несёт? — пробормотал Андрей, и внезапно притянув её к себе, поцеловал в щёку, шепнув. — Янка, ты с ума сошла…
Вика вдруг разревелась. Она ничего не могла с собой поделать — слёзы лились сами. Было обидно… по-детски обидно… Андрей, ты не думай, что это из-за того, что… просто само собой ревётся… Янка — хорошая девчонка… Просто… просто обидно… и страшно.
Страшно. Страшно потому, что начиналось самое главное… и где-то уже, наверняка, орали в микрофон: "Готовность номер один! Снайперам приготовиться!"
Молчаливый, коротко стриженый водитель БМП, одетый почему-то в штатское, смотрел только вперёд. Чувствовалось, что ему неуютно… в сантиметре от его затылка дёргался ствол автомата Москвича. Машину слегка качнуло, ствол царапнул шею чуть ниже волос… загривок водителя сразу взмок, он втянул голову, но не обернулся.
Кирилл нерешительно обнял Вику за плечи:
— Ну… что ты? Не надо… ладно? Ты же у нас… вон, какая боевая…
— Вни… ма… ния не обращай, — всхлипнула Вика и уткнулась в пропахший табаком пиджак Кирилла, — Сейчас я… сейчас… истерика это… я сейчас…
— Ты уж лучше пореви… легче будет…
Двигатель ревел мощно и гулко. Где-то за бортом завывала сирена…
"Если совсем припрёт — прямо тут поссу!" — думал несчастный Мустафа.
— Вика…
— Что, Кирюш?
— Ты красивая…
— Нашёл время…
— Нет… как раз сейчас это и надо сказать…
— Дурачок ты, Кирилл… я битая-перебитая вся… потасканная…
— Не наговаривай на себя… ты же знаешь, что я не люблю врущих женщин…
— Ох, Кирилл-Кирилл…
— Не говори ничего…
…
— Вика, когда всё кончится — никому не позволю за тобой волочиться… никому теперь тебя не отдам…
(Екатеринбург, Белый дом, спецсвязь)
— … в Гавану… скорее всего!
— Да иди ты!
— Нет, это точно. Процентов на девяносто! Наши всё у него дома перерыли. Опрошены все, кто хоть как-то с ним знаком…
— В Гавану, говоришь… Хрен знает, что за дурь. Ну-ну, посмотрим, чего твои аналитики стоят! Хм… в Гавану…
— В этом есть определённая логика, во всяком случае, с точки зрения Москвича! Он же зелёный ещё… пацан! Куба теперь с нами не дружит, вот он и думает… И до Америки близко…
— Ни хрена себе — логика! Башню у них у всех сковырнуло, вот что!.. Ладно. Что там у тебя ещё?
(трасса на аэропорт Кольцово, оцепление, толпа)
— Едут! Едут!
— (мегафон) Товарищи! Немедленно отойдите! Не напирайте на солдат!