Песнь для мертвых
Шрифт:
— Прошу, — закричала я, пальцы впились в сидение. — Нет. Прошу. Вернись. Не бросай меня. У нас так много осталось. Еще так много осталось.
Челюсть болела от силы слез, и все было размытым, и мои сердце и душа рыдали, и я нуждалась в нем. Я любила его, нуждалась в нем, и он обещал, что не уйдет.
С ним я ощущала себя достаточной.
Необходимой.
С ним я ощущала себя всем.
— Я тебя люблю, — прошептала я, ощущая, как разбиваюсь на миллион кусочков, стекло
Мое сердце было рассеяно всюду.
Я закрыла глаза, не зная, должна ли вставать, или мне стоило остаться на асфальте и уйти с ним.
Но я знала, что должна была жить ради многого.
И я знала, что и у него так было.
Может, он знал, что было слишком поздно.
— Макс, — прошептала я ветру.
Я хотела остаться тут.
С головой на сидении.
Держаться за машину, хоть она была разбита.
Но и я была разбита.
Все мы.
— Ада.
Я открыла глаза, думая, что свист ветра в машине играл со мной.
— Ада.
Голос Макса.
Искра во мне, где он обитал, сияла.
Я подняла голову и ощутила, как вся я поднялась.
Оказалась в воздухе.
А потом на груди Макса.
И он снова был плотным.
Я прижала ладони к его животу, груди, рукам, посмотрела на его лицо.
Он глядел на меня.
Нас разделяли дюймы.
Лицо было в крови, но изумрудные глаза смотрели в мои, блестели от слез.
Он прижал ладонь к моей щеке.
— Макс, — прошептала я, все дрожало.
Я не могла поверить в это.
Мое сердце.
— Ты вернулся, — смогла сказать я, любуясь им, ощущая его под своими ладонями. Он был плотным. Искра была сильной. — Ты…
Он сглотнул.
— Вернулся. Мы не успели обсудить мои чувства к тебе.
Я рассмеялась, звук был нежным в воздухе. Я глупо улыбалась, радость лилась из меня, как солнце.
— Боже, — завопила я, такая счастливая. — Ты тут.
В уголках его глаз появились морщинки.
— Я тут.
Я не могла перестать пялиться на него, на это. На нас.
Он не был мертв.
Он вернулся.
— Тогда скажи, — тихо сказала я, сердце парило. — Что ты ко мне чувствуешь?
Он улыбнулся, а потом посерьезнел, провел большим пальцем по моим скулам, глаза ясно сияли.
— Я люблю тебя, — прошептал он.
Казалось, мое лицо раскололось надвое.
— Ты любишь меня.
Он снова улыбался, разглядывая мое лицо. Он прикусил губу на миг.
— Да, Ада. Я люблю тебя. Ты — все для меня, единственная для меня, и я люблю тебя.
— Ты знаешь, что и я тебя люблю, да?
— Помню, я слышал это, когда был где — то далеко. Это помогло вернуться. Ты любишь меня? Я не мог такое
Я рассмеялась, склонилась и поцеловала его, ощущая вкус наших слез, энергия снова росла, лилась из нас, как шампанское.
Я не могла в это поверить.
Не могла поверить.
Он еще был тут.
— Ты угас, — сказала я, отодвинувшись, губы задели его подбородок. — Пропал. Куда ты исчез?
— Не в ад. Я еще не был в том месте. И там я понял, что ты не могла спасти меня снова. И я не хотел. Пришлось спасать себя.
И я сделала то же самое.
— Знаешь, что? — прошептала я, провела ладонями по его волосам, убирая осколки стекла.
— Ты меня любишь?
— Да, — я снова поцеловала его. — А еще я убила Мишель.
Он закрыл глаза, расслабился на сидении, гордо улыбаясь.
— Я так и думал.
— И знаешь, как?
— Как?
— Твоим мечом.
Он открыл глаза и посмотрел на меня.
— Ты использовала Мьельнир?
Я моргнула, опешив.
— Ты назвал свой меч Мьельнир? Как молот Тора? Из «Мстителей»?
— Технически, из скандинавской истории, но ладно, «Мстители».
— Ты про скандинавскую мифологию.
— Да. Конечно.
— Ох, не говори, что ты был еще и викингом.
Он усмехнулся, улыбка озарила все его лицо, хотя кровь текла по его щекам.
— Это было на несколько веков раньше моего появления. Но кто знает, может, часть меня существовала тогда. Я не знаю, насколько я старый.
Мой рот раскрылся.
— Ты не знаешь? Ты можешь быть старше, чем думаешь?
Он пожал плечами.
— Я знаю, сколько помню. Может, я был викингом. Это объясняет рыжие волосы, — он провел ладонью по голове. — Но если меч дал тебе управлять им, то ты была достойна. Я так и думал.
— Это было круто, — признала я.
— Милая, я не сомневаюсь.
Я снова поцеловала его, радуясь тому, что ощущала его, ведь чуть не потеряла его, знала, как близко он был к тому, что потеряет себя.
— Что теперь? — я огляделась. — Супер Б разбита.
— Да, — он вздохнул. — Та трещина в лобовом стекле была пустяком, да?
— Так куда мы идем? — я огляделась. — Район не очень. Я не видела, чтобы хоть кто — то вышел из дома просмотреть, в порядке ли мы.
— Даже хорошо. А нам нужно вызвать такси.
— И нас заберут? С твоим мечом?
— Это Новый Орлеан, милая.
— И что?
— Мы найдем другой отель и разберемся.
— Но машина…
— Было весело, — сказал он. — Но это только машина.
Я кивнула. Мне нравилась машина. Она защитила нас, но это была лишь вещь.
— Хочешь попытаться встать? — спросила я у него.