Песнь кецаля. Уакерос. Врата дракона
Шрифт:
– Wash-h-h-hu mat’h-h-h-h!!! – взревел русский, ударяясь головой об плетёный навес кабинки. – Угомонись, урод, я же себе задницу отобью!
Но куда там!
Обезумевший от щедрого подарка рикша, привстав над своим сидением, вовсю крутил скрипящие педали, словно мчался не по городской улице, а по скоростному велотреку.
Не следовало давать деньги вперёд, ох не следовало. Но свою ошибку Черкасский понял слишком поздно. Откуда ему было знать, что за одну короткую поездку он
– Mudilo-o-o!!!..
Повозка опасно накренилась, влетая в узкий не очень опрятный переулок. Между угрюмыми домами на верёвках сушилось выцветшее убогое бельё, у стен громоздились кучи гниющего мусора.
Ещё один поворот.
Взявшись за нательный крестик, Серёга шепотом молился.
Следующая улица оказалась куда приличней.
Велорикша наехал на приоткрытый канализационный люк. Челюсть у русского оглушительно щёлкнула. Немного прикусив язык Черкасский со стоном выматерился, но к счастью их поездка уже закончилась.
Китаёза, с красным отёкшим лицом страдающего запором, испуганно тыкал пальцем в скромную вывеску.
– All Gun Blazing! – прочёл Черкасский и, выбравшись из повозки, с ненавистью посмотрел на рикшу. – Я тебя, padla, ещё раз встречу, убью!
Но сказал это Серёга по-русски, посему китаец его не понял, расплывшись в дурацкой подобострастной улыбке.
Потирая саднящий зад, русский вошёл в магазин.
Очень не к месту вспомнилась далёкая молодость, армия и кирзовые сапоги прапорщика Дебиленко, невзлюбившего Черкасского с самого первого дня службы…
Оружейный магазин был ничего.
Маленький, наверняка, полукриминальный. Здесь из-под полы вполне можно было купить израильский танк «Миркава» или небольшую ракетную установку.
В общем, всё это было написано на роже габаритного продавца, как ни странно оказавшегося европейцем. Продавец был одет в зеленую камуфляжную форму, чёрный берет с черепом-нашивкой и лёгкий кожаный жилет с множеством полезных карманов. В жёлтых зубах тлела короткая гаванская сигара.
Нарочито зевая, Черкасский прошёлся вдоль прилавка.
Сплошные газовые пистолеты – барахло. Револьвер, переделанный под резиновые пули – фигня. Газовые баллончики – ну это вообще детский сад. Так. Охотничьи ружья! Дорогие и достаточно навороченные от известных производителей. Но Серёге они не подходили.
Над прилавком на стене висел огромный плакат с волосатыми парнями из треш – металл группы «Slayer».
Однако этот продавец серьёзный мужик!
– Мне нужна крутая пушка, – с блатной хрипотцой заявил русский, презрительно глядя на прилавки с газовиками. – Это всё полное дерьмо!
Продавец усмехнулся.
– Вижу, я впервые встретил в этой
Дверь в подсобное помещение оказалась открыта, и Черкасский увидел, стоящий у стены красный нацистский флаг. Что ж, он действительно не ошибся, магазинчик был то, что надо.
– Нигеры и китаёзы лишь засоряют нашу планету, – Серёга стукнул кулаком по дребезжащему прилавку. – Помоги, друг, мне нужен американский помповик.
Продавец, коротко кивнув, исчез в подсобке.
Русский прислушался. В подсобке звучали фашистские марши. Это ж надо, даже в Китае от этих уродов спасу нет. При других обстоятельствах Черкасский с удовольствием засадил бы этому арийцу свинец промеж глаз. Но сейчас ему, прежде всего, требовался помоповик. Да и снова оказаться в местной ментуре не очень хотелось. Убийство, это вам не покупка ворованного артефакта. Тут так просто не откупишься.
– Чего только не сделаешь ради белого брата, – с улыбкой проговорил продавец, возвращаясь из подсобки с новеньким, пахнущим маслом ружьём.
– О-о-о! – Серёга бережно принял оружие.
Пожалуй, этот помповик был более новой модели, чем тот, что у него недавно украли неизвестные беспредельщики.
– Сколько?
– Для арийского брата отдам почти бесплатно!
– Сколько?
Продавец назвал сумму. Растроганный Черкасский покачал головой и заплатил на пол штуки больше.
– Сдачу оставь для нужд белого движения, – весело добавил он. – И если можно, пятьдесят патронов.
Пыхтя душистой сигарой, продавец порылся под прилавком, достав оттуда две чёрные тяжёлые коробки.
– Хайль Гитлер! – запоздало крикнул он, повернувшемуся к дверям туристу.
– Ленин жив! – отозвался Серега, досылая в новенький карабин первый патрон.
Прикрыв оружие рюкзаком, Черкасский вышел на улицу.
Воровато огляделся, словно ожидая ментовской засады. Но всё вроде было спокойно. У обочины дороги высилась отвратительная куча мусора. Из соседнего переулка кто-то по-английски звал на помощь. У овощной лавки два немытых головореза разгружали маленький фургон, заполненный ящиками с апельсинами.
Местная жизнь шла своим чередом и до хмурого туриста из далёкой России, только что нелегально купившего оружие, никому не было дела.
– Господина туриста?!!
Вздрогнув, Черкасский обернулся.
Со всей возможной скоростью к нему мчался давешний велорикша.
– Господина туриста я довести вас до метро за новые сто долларов!
Серёга побагровел.
Увидев в руках «господины туристы» помповик, велорикша попытался затормозить, но это у него не получилось.