Письмо никому
Шрифт:
Медленно Антон расстегнул молнию, выполз из рукавов.
Думалось — еще немного и из дома выйдет кто-то спасет его. Но все было тихо. Кроме, пожалуй, самих грабителей:
— Свитер тоже сымай…
— Так холодно ведь!
— Поговори мне еще!
Антон пожал плечами и стянул свитер. Куртка еще куда не шла, но кому мог понадобиться его свитер. Таким разве что пол вытирать.
— Кошелек? — спросил второй.
Из кармана Антон извлек видавший виды бумажник — денег там почти не было.
Высокий лишь мельком взглянул в кошелек и тут же передал его лысому. Затем скомандовал:
— Лицом к стене!
Антон стал совсем как в криминальной хронике — положив руки на стену. И, действительно, тут же кто-то стал его обыскивать. Карманы, швы…
Голос высокого:
— Чисто. Шмонаем дальше?
Что-то происходило за его спиной, но Антон боялся обернуться, чтобы не узнать чего-то лишнего.
Тут заговорил Лысый.
— Все, кончаем, уходим…
Антон приготовился к удару в спину, но вместо этого его похлопали по спине:
— Все, парниша, свободен! Вякнешь кому… Ну ты сам понимаешь…
Стало слышно, как хрустит снег под ногами уходящих прочь людей.
Через четверть минуты, не веря в свое счастье, Антон обернулся. Его куртка лежала на снегу, поверх нее был брошен свитер, бумажник. Рядом была брошена и его сумка.
Быстро оделся. Одежда уже успела впитать холод и почти не грела. Проверил сумку — казенное имущество. Все будто было на месте. Открыл бумажник — тоже ничего не пропало.
То, что искали эти двое, у него, похоже, действительно не было. Осталось только почесать в затылке: а что они хотели? Тут в милицию идти смысла нет, даже на работе ничего не расскажешь: подошли двое, обыскали… И ничего не пропало.
Скажут — выдумываешь…
Телеграмма
Телеграмма была короткой — всего два слова. Да и те будто бы случайно вырваны откуда-то. Конечно, и раньше попадались послания с дурацким текстом, но эта была верхом нелогичности: «Сорок два». И все.
— Кто-то здорово сэкономил деньги, — подытожил почтмейстер. — Эй, молодой… Как там тебя…
— Рудич… — отозвался Антон.
— Ну да… — согласился начальник. — Между прочим, твой участок. Сбегай, отдайся…
— Не хочу… — буркнул все еще испуганный Антон. — Странная телеграмма. Ее не по адресу надо снести, а в милицию.
Начальник отделения хохотнул:
— Мир гораздо проще, чем то, что тебе кажется. В году этак восьмидесятом был почти аналогичный случай. В одну квартиру стали приходить телеграммы. А в них вместо слов — цифры. Неделю приходят, вторую. На четвертую я не выдержал — прихожу, говорю, мол, еще одна телеграмма придет с шифровкой, сдам в милицию…
— И чего?
— А ничего… Говорят, мол, не шифровка это. У них приятель придумал систему в спортлото играть. Ну и как, спрашиваю, работает? А как же, отвечают, уже двести рублей выиграли… А двести рублей по тем временам — ого-го-го!!!
— Ну а дальше?..
— Дальше-то?.. Дальше и я стал в спортлото играть. Телеграммку пока несу, номера-то и выпишу. Ну и значит, рублей пятьдесят таки выиграл. А затем они с нашего района съехали.
Почтмейстер замолчал, задумался. Надо же — четверть века прошло, а он все на том же месте, только должность немного поменялась…
— Короче… — подытожил он. — Одевайся и уматывай. Назад можешь не заходить — все равно день заканчивается… Можешь так и сказать ему, мол, после работы телеграмму вам принес, сверхурочно. Может, какую лишнюю копейку заплатят…
Он еще раз всмотрелся в текст телеграммы:
— Хотя, за такую хорошо бы чтобы хоть как-то заплатили…
Уже одеваясь, Антон спросил:
— А кто там живет, не знаете? В квартире той?.. Не знаете?
— Не-а… Раньше старушка жила. Померла прошлой весной… А кто теперь — не знаю.
Как-то сразу на проспекте пропал свет.
Только что горел, но вдруг на протяжении нескольких кварталов лампы мигнули и теперь едва теплились в плафонах. Горели окна в тепле чужих квартир, водители, проезжая этот участок дороги, ставили фары на дальний свет, слепили прохожих, спешили проскочить этот участок побыстрей.
Идти по тротуару можно было без труда, но в трех шагах уже лица не разобрать, знакомого встретишь — разменешься.
Неуютно на улице, — думал Антон, — но ведь не заговор же это всеобщий? Не могут же свет отключить специально из-за почтальона, который несет телеграмму? Чтоб он не увидел тень за своей спиной? Не услышал шагов?
Свернул меж домов, немного постоял в нише, ожидая, что кто-то появится за ним — но нет, пусто. Прошелся вдоль здания к нужному подъезду. Дверь подъезда оказалась открытой. По узкой лестнице поднялся на третий этаж. Снова дверь, но попроще, деревянная, даже без глазка и звонка. Постучал раз — в ответ тишина.
Антон решил: постучать еще дважды. Если не будет ответа — уходить… Но уже после следующего удара из квартиры откликнулись:
— Открыто!
Антон толкнул дверь сильней, она распахнулась.
В квартире было темно, только за окном светили лампы уличных фонарей — свет на проспекте уже включили.
Все тот же голос:
— Проходите в зал.
Впрочем, невелика беда: обычная однокомнатная квартира. В этом районе практически все такие, и если видел одну — видел все. По такой Антон мог пройти с закрытыми глазами.
— Наверное, — спросил он с порога зала, — я не должен включать свет?
— А?.. — спросил его собеседник голосом сонным.
— Я говорю, свет выключен специально?
— В некотором роде. Я сижу здесь с сумерек. В темноте лучше думается, и я, похоже, задремал. Кстати, который час?
— Около пяти.
— Точно задремал. А вы, вероятно, почтальон?
— А вы ждете телеграмму?
— Около того…
— Хотите ее прочесть? Включить свет?
— Это необязательно. А, впрочем, включайте… Вам, вероятно, неудобно в темноте. Выключатель около двери.