ПИСЬМО В НИКУДА - Электронно-почтовый роман
Шрифт:
Видишь, до чего я дошла?! Рехнусь скоро! Последний раз прошу тебя, Максим, напиши все, как есть! Еще одно твое подобное письмо — и я больше не отвечу. Никогда! И адрес сменю!
А если все-таки спецслужбы... Господа, в таком случае лучше вообще не отвечайте! Максим вернется и ответит сам. Если вернется... Может он уже... того? Или вы его куда-нибудь в одну сторону запулили, без возможности возврата?
Господи! Помоги мне, грешной! Хочу знать всего лишь малость — правду! Одну фразу, одно слово, но ПРАВДУ!!!»
7.
Из вас делали когда-нибудь идиота? Или идиотку (пардон!)? Если нет (хотя, не поверю, пожалуй!), то я вам чертовски завидую! Представьте на минутку себя в моей шкуре: стою, как полнейший идиот, и медленно так обтекаю. И лапша с ушей падает, падает...
Я скомкал письмо и швырнул его в урну. В пару затяжек докурил сигарету и бросил хабарик туда же. Развернулся и пошел на рабочее место.
В тот день я работал, как зверь. Писал, считал, набивал, проверял. Как идиот, право слово, которого из меня пытались сделать! Но кто, зачем и почему?! Как ни пытался я выкинуть из головы всю эту историю, подобные вопросы продолжали бомбить мое подсознание.
Спать я лег очень рано, сославшись на сильную усталость (я и правда устал, выполнив за сегодня, пожалуй, свою месячную норму). Катюха метнула «косяка», но промолчала. Выглядел я, видать, действительно неважно.
Но стоило смежить веки, как осевшие до времени в подсознании вопросы мигом вынырнули наружу, в сознание то бишь. И я понял, что если не найду на них хоть какие-то ответы и объяснения — уснуть не смогу.
Итак, все же кто? Не Саня. Теперь определенно не Саня! Или я тогда — не я. Хорошо, не Саня. А больше адреса никто не знает! Стало быть — ошибка. Ладно, допустим, что в первый раз имела место именно ошибка. Люси (или кто она там на самом деле!) ошиблась с адресом. А что потом? Всего лишь два варианта: или она все-таки подобным образом оттачивает свое остроумие (хотя, в таком случае, ни «остро», ни просто «умия» у нее нет в принципе), либо у девушки «протекла крыша» (что, опять же, насчет «умия» говорит само за себя). А если все же третий вариант: правда? Стоп-стоп-стоп! При этом варианте крыша «съехала» у меня. А в это верить пока очень не хотелось!
Значит, «дурацкая шутка» или «шутливая дура». Мило! Очень мило! Можно спать.
Легко сказать! Не спалось мне, несмотря на найденные «объяснения». Что-то мне в них не нравилось... Да что уж перед собой-то лукавить?! Ничего мне в них не нравилось! За уши эти объяснения притянуты! Я где-то читал, что у писателей-детективщиков существует негласное правило: причиной преступления не может быть случайно упавший на голову жертве кирпич или немотивированный поступок сумасшедшего. А у меня все как раз «кирпичем» и объяснялось, то есть «сумасшедшей»!
О-хо-хо! Хотя бы приблизительно знать, что могло подвигнуть Люси на подобные действия! Увы, я не знаток женской психологии, по крайней мере, — далеко не тонкий знаток... Стоп! А Катюха?! Кто еще психолог, как не она? Вон как меня с шоколадкой раскусила, да и сколько подобных случаев уже было! И кому еще знать тонкости женской психологии, как не самой женщине!
«Постой! — осадил я себя. — Ты хочешь рассказать все Катьке?!»
«Ну, а что тут такого?» — сам же себе и ответил я вопросом на вопрос.
«А Люси? Ты как бы — того... влюбился в нее что ли... Нет?»
«Да брось ты ерунду пороть! Какая там любовь! Ну, понравилась фотка, и чего теперь?»
«Ага! Девка дурой оказалась, и любовь прошла-умчалась!»
«Ладно тебе ерничать! Надо с Катюхой советоваться, больше не с кем! Иначе точно умом тронешься! Вот, бессонницу уже заработал!»
Я спрыгнул с кровати и метнулся в соседнюю комнату. Катя, мирно дремавшая напротив телика, аж вздрогнула.
— Ты чего скачешь?! — зашипела она. — Захотелось стать вдовцом?
— Почему вдовцом? — опешил я.
— Да потому что инфаркт с тобой можно заработать!
— У женщин, да еще в столь юном возрасте инфаркты очень редки! — заметил я.
— Если их не пугать подобным образом, — дополнила мое замечание Катька. — Впрочем, спасибо за комплимент.
— Не за что, — ответил я, вздохнув.
— Ну, чего мнешься? — подняла на меня прищуренные глаза Катюха. Я ж говорю — психолог!
— Да вот, посоветоваться бы надо, — промямлил я.
— Ты же спать хотел!
— Так вот, не могу уснуть без твоего совета...
— Мой совет: иди спи, времени уже полдвенадцатого, а тебе завтра — на работу.
Я махнул рукой. Какой, дескать, сон, какая работа! И спросил:
— Там у тебя коньяку где-то оставалось? Пошли, махнем!
И снова Катька оказалась на высоте, не став задавать лишних вопросов.
— Ну пошли, — сказала она, смерив меня долгим взглядом. — Раз такое дело...
— Кать, — начал я, опрокинув в себя, словно дешевую водку, рюмку прекрасного армянского коньяка и зажевав его лимоном. — Помнишь, я тебе про электронную почту вчера рассказывал?
Катька кивнула, медленно смакуя напиток богов (хотя, они вроде нектар больше предпочитали, или, как ее там... амброзию?).
— Так вот, — решительно выдохнул я. — Я получил письмо от девушки.
— Поздравляю! — невозмутимо произнесла Катька, поставив пустую рюмку на стол. — И ты в нее, конечно, влюбился! Вот почему ты вчера мне шоколадку подарил! — Катька, словно в подтверждении своих слов, достала и начала разворачивать злополучную шоколадину.
— Да не в этом дело! — скорчил я гримасу раздражения. — Письма она какие-то дурацкие пишет!
— А ты на них отвечаешь? — В голосе Катюхи промелькнула заинтересованность, хотя она и попыталась это скрыть, с показным равнодушием отламывая кусочек шоколадки.
— Отвечал, — честно признался я. — До сегодняшнего дня. Но ты не подумай...
— Фи! — прервала меня жена. — Уж не думаешь ли ты, что я ревную? А почему лишь до сегодняшнего дня? От ворот поворот получил? Быстро! Вчера только почту тебе поставили, а ты уже электронно-почтовый роман успел провернуть!
— Говоришь, что не ревнуешь, а сама! — Я обиженно засопел. — Что говоришь-то? Какой «поворот»?! Какой «роман»? — Я взял бутылку и наполнил свою рюмку.