Плохая девочка. 2 в 1
Шрифт:
– Вечером? – Смотрю на часы.
– В восемь.
– Может быть. – Пожимаю плечами. – В четыре игра, там и обсудим.
– Кстати, насчет игры. – Виктор поднимает одну бровь. – Одна птичка напела, что сегодня на ней будет присутствовать селекционер. Из того самого клуба.
– Серьезно? – Удивляюсь я, оглядываясь по сторонам.
– Ты как будто не очень рад этому. – Замечает друг.
– Ну, – хмыкаю, – я заинтересован. В любом случае, постараюсь показать все, на что способен.
–
– Сожалею.
Игра действительно только что получила статус крайне важной. Многие ждут такого шанса всю жизнь, но мои мысли сейчас заняты абсолютно другим.
– Ну и рожа у тебя. – Вздыхает Виктор. – Случилось что?
В кармане пиликает. Достаю телефон, смотрю на экран.
– А? Что? – Бросаю взгляд на друга. – Нет. Нормально все.
– Ладно, тогда до вечера. – Усмехается он.
Я киваю. Дожидаюсь, когда Вик отойдет на приличное расстояние, а затем опускаю глаза на экран смартфона.
«Мое терпение лопается».
«Возьми ты трубку».
«Если не ответишь, будет хуже».
«Нужно поговорить. Не шучу».
«Я так и знала, что ты уже завел себе кого-то».
«Не хочешь разговаривать по телефону, побеседуем лично».
Опять Эмилия закидала сообщениями. И звонила – трижды. Не знаю, какого черта ей еще нужно, но мне уже порядком надоели ее истерики. Да, я был козлом, но зато честно сказал ей, что уезжаю, и что между нами все кончено. Угрозами и гневными смсками этой девушке меня не вернуть.
Я подхожу к расписанию. В огромном списке с трудом нахожу группу Марианы и номер нужной аудитории. До звонка остается всего пара минут, но их хватит мне, чтобы взглянуть на нее одним глазком и успокоиться.
Отыскав нужный кабинет, я заглядываю внутрь, но не нахожу ни своей девушки, ни ее друзей. Набираю номер Марианы, но та не отвечает.
С неясным ощущением тревоги я отправляюсь на занятия. С трудом отсиживаю их, а затем набираю ее номер снова. Еще и еще. Но вместо ответа тону в монотонности длинных гудков.
«Где же ты, девочка?»
Ищу ее в столовой, в библиотеке, в университетском дворике, и, не найдя, звоню домой.
– Нет, она не возвращалась. А что? – Отвечает мать.
Бросаю трубку.
Выхода нет, мне приходится в отвратительнейшем настроении отправиться на игру.
* * *
Трибуны до предела заполнены болельщиками. Я пытаюсь выхватить взглядом в толпе Мариану, но народу так много, что даже при желании трудно найти того, кто нужен. Людская река гремит и переливается яркими красками форменных одежд и фанатской символики.
«Возьми себя в руки», – твердит мой внутренний голос.
Но я чувствую – что-то не то. Мариана была напряжена вчера вечером и крайне немногословна с утра. Я что-то упускаю, и, похоже, это дорого мне обойдется.
А что, если она слышала наш с матерью разговор?
Звучит
Черт!
Мощный форвард победно вскидывает клюшку, и болельщики противников разражаются шквалом аплодисментов.
Черт, черт…
Противники сильны и быстры, но нам не следует метаться по коробке в хаотичной броуновской толкотне. Я обдумываю, как сыграть изящнее и умнее, и с остервенением бросаюсь в бой. Наша тройка хорошо сыграна, тонко понимает игру и друг друга, и нам нужно пользоваться этим.
Сейчас все будет.
Лосев сквитает шайбу, а Стерхов, завершая атаку, начатую Климовым и мной, сравнивает счет. Гол! На зал обрушивается тишина, а затем собравшиеся взрываются радостными криками.
Отлично. Но игра продолжается.
Гулкие удары сердца, хруст льда, крики, удары шайбы о бортики, трель судейского свистка. Стараясь заглушить тревогу, я превращаюсь в машину, которая четко выполняет команды тренера. Ярость, боль, пот, столкновения. Взгляды на табло, на лед, снова на табло.
Нет, мы не дадим им взять верх, нам отступать некуда.
Второй период превращается в побоище. Судя по сосредоточенным лицам соперников, они, наконец, поняли, с кем играют. Антропометрически они выше, крепче и сильнее, но, тем не менее, мы не выглядим слабыми и обреченными.
Я расправляюсь с их защитниками, будто с неопытными девчонками, демонстрируя превосходство мастерства над силой и скорости над массой. Обхожу одного за другим с легкостью, которая заставляет их удивленно оглядываться вокруг себя.
Гол, гол.
Гол!
Даже искушенные зрители встают, чтобы поаплодировать нам стоя.
Я приказываю себе не жить и не думать до конца игры.
Наша команда собирается с силами и показывает искусное владение клюшкой, стремительный бег на коньках, точные пасы и мощные снайперские броски. Мое тело работает на пределе, испытывает перегрузки, обливается потом, но наше общее стремление к победе настолько велико, что ничто, кажется, уже не может нас остановить.
Даже внушительный перевес в счете не дает мне права сбавить темп. Я просто не могу. Не хочу. Нужно это сделать – для меня, для нее и для нашего будущего. Чтобы не зависеть ни от кого. Я завершаю игру красивой финальной шайбой, забитой в ворота соперников. И посвящаю ее Харри.
Заметку об этой игре он точно вклеил бы в свой памятный альбом.
– Турунен! – Окликают меня после душа товарищи по команде. – Ты едешь с нами в клуб?
– Нет, сегодня я пас.
Складываю вещи в сумку, беру телефон и первым делом набираю номер Марианы. Телефон выключен.