Плясать до смерти
Шрифт:
— Я с тобой, Настя! — вырвалось у меня.
Резко остановилась, словно сказанное мною страшнее всего.
— Нет, отец! Умоляю! Я должна разобраться сама!
— В чем, Настя?
Ответа не было. Да и откуда ему быть?
— В жизни! — наконец проговорила она.
Такая — жизнь? А какая? Другой, видно, нет! Но точно уже не хочет быть под нашим дырявым крылом.
— Настя! Впервые с тобой… в отчаянии говорю! В нашем семействе это как-то было не принято. Честно скажу: довела!
Даже не знал,
— Что ты вообще знаешь о моей жизни? И хочешь ли знать? — проговорила она. Боюсь, что того, на что она намекает, я и знать не хочу.
И пошла!
— Стой! — уже яростно схватил ее за плечо. Каменная!
Попробуем спокойно.
— Настя. Не уезжай. Понимаешь, если ты уедешь сейчас, то уже не вернешься!
«Памятник» ожил! Я тоже владею сильными средствами. Кинула заинтересованный взгляд. Что значит «не вернешься»? Угроза?
— Наша любимая, добрая, умная, веселая дочка уже не вернется. Она исчезнет. А будет кто-то совсем другой. Чужой. И, честно тебе скажу, опасный.
Этот «заряд» она «растворяла» минут пять. Однако растворила. «Агрессивной кислоты» для этого в ней оказалось достаточно. Или спирта «Рояль»?
— Я все поняла, отец! — холодно проговорила. — Прощай!
Я не двигался. «Рояль» и меня придавил.
— Рикки! — рявкнула она так, что даже я вздрогнул.
Вот умный… чуть было не сказал «человек». И точно — человечнее многих из нас! Ведет себя, во всяком случае, как абсолютно нормальный. Моментально выкинув из своей кудрявой головы всю чушь и ахинею, которой забивал нам головы в городе, подался в блаженство. Лежал кверху брюхом на мягкой душистой травке, раскинув свои короткие мохнатые лапки, вдыхал наслаждение. Вот «голова»!
Услышав свое имя, вздрогнул, но не поднялся. Только застыл. Неужели счастью конец? И эти глупые создания — люди опять потащат его в какую-то дрянь?
Увы! Настя резко кинулась к нему, задрала башку, нацепила ошейник. Рикки уперся, шерстка на шее задралась ошейником. Чувствовал, что волокут его из этого рая на казнь и больше он сюда не вернется? Собаки чуют лучше, чем люди.
— Пса-то за что? — вырвалось у меня.
— Рикки! Рядом! — Поволокла за собой, злобно дернув поводок.
Поплелся за ней. Оглянувшись, я заметил, что, как завороженные, идут все! Кроме, разумеется, Тима. Который занимался.
Настя остановилась у поворота.
— Настя! Вернись! — Это крикнула Нонна.
Блеснули слезы. Настя отвернулась и, волоча упирающегося пса, пошла к станции.
«Пса-то я точно больше не увижу», — пришла почему-то мысль.
Улица, ведущая к станции, была забита по горло пылью, просвеченной солнцем.
Обернулся лишь пес.
Осушив «Рояль», на другое утро мы в жутком «сушняке» потянулись на станцию.
Кузя вдруг тормознул у Дома творчества.
— Остаюсь! Хоть что-то сделаю в жизни!
И с легким набором инструмента скрылся в корпусе. Алла не возражала. Кузя сделал себя узником идеи, и его нельзя за это не уважать. Лишь минутой неподвижности и молчания мы проводили его.
А у меня нет идеи. Вернее, Настя моя идея. Как она — так будет и все.
Продавленная колея и сросшиеся наверху липы образовали овал — и в нем явился еще персонаж: ноги колесом, руки почти до земли, огромная голова. Занял почти весь овал. Широко шагает! Но не в длину, а как-то больше в ширину.
Что-то в родное в нем! Защемило… Ба, да это герой моего романа Евлампий, хранитель здешних мест.
— Здорово, Евлампий! И прощай.
Вряд ли о тебе напишу.
Из автобуса вышли у дома. Дом стоит. Это уже обнадеживает. Настенька уже целый день ведет самостоятельный образ жизни, а дом цел!
Дом, правда, большой: тянется в безнадежную даль на полкилометра, так что Настя для первого дня вполне могла ограничиться нашей квартирой.
Стекла блестят на солнце. Значит, они есть? Поднялись лифтом. И двери есть!
С остальным было хуже: только двери открыли, чуть нас не выдуло сквозняком! Значит, стекла не все. Да вон же они и валяются. «К сожаленью, день рожденья только раз в году». А то бы тут вообще ничего не осталось.
— Ал-ле! — Я бросил клич.
Даже Рикки не воет. Только ветер! Тащит какой-то неприятный сор, окровавленные бинты, катит «Рояли».
Да! Если здесь и было веселье, в это как-то плохо теперь верилось. Подарков имениннице тоже не наблюдалось. Господи, что же за жизнь?! Куда же все делось? Осталось там? В том городе? Или в другой жизни?
Как вы, наверно, заметили, я достаточно отстраненно все это воспринимал: через призму искусства. Иначе не выдержать. Даже в каком-то ритме пишу. (Видимо, амфибрахий.)
Как учили в кино: одна деталь делает все! Мужской стоптанный грязный ботинок. Один!
Не только Шерлоку Холмсу, нам понятно: то ли здесь искать одну ногу, то ли человека без ноги… Мне, честно сказать, без разницы. Жилье уже все равно как бы не мое.
Сел, однако. Полчаса просидел. Непонятно, что делать тут. Чем здешний народ занимается? Местное население? Кроме отрывания ног!
Вдруг из маминой каморки послышался хрип. Настя? Пусть даже с хрипом — все равно счастье. Явился какой-то мятый тип. С одной ногой — в смысле, в одном ботинке. Герой! Но довольно мятый. Росточек небольшой. Морда избита. Зато большой чуб. Скулы играют. Взгляд затравленный.
Видно, я был еще слишком избалован: и в голову не пришло, что с этим типом будет связана половина (правда, нелучшая) моей жизни. Гость натужно молчал.
Я резко поднялся. Снова сел. Ветер усилился. Видимо, вечереет.