Побег на восток
Шрифт:
– Тихо Степан, не гони, не испугай пани Светлану - я тебе этого не прощу, вообще помолчи немного - не серди меня. И спрячьте, хлопцы, свои "шмайсеры". Это мои хорошие знакомые по Тишову и совсем не москали, и не галичане. Кто им плохо сделает - тот себе плохо сделает. Ничего, Володька, не обращай внимание. Вообще- то Степан, бывший интеллигентный человек, и даже с образованием у него полный порядок - бывший доцент мукачевского института информатики. Забыл, доцент, как надо с нормальными людьми беседовать?
Ну, вроде бы после горячей речи Богдана все расслабились. Света наконец-то обнялась с Богданом. Хлопцы забросили свои автоматы за спину, а "доцент Степан" даже по-джентельменски помог Свете выбраться из машины.
"Попробуй говорить по-украински, Володька,- одними губами прошептал Богдан, - не бойся ничего, держись нагло и уверенно". Ох, давненько я ни с кем не "балакал", разве что с потухшим экраном телевизора. Но тут Богдан правильно
– Выбачайте, панове, хлоп (Степан скривился) ... хлопцы, что хватаюсь за люшню. Это от неожиданности - а обычно я человек мирный, домашний (все заулыбались), уравновешенный. С Богданом мы уже сто лет знакомы, ну не сто - так тридцать с гаком.
И вдруг, как по волшебству, первый солнечный луч набежавшего дня ворвался в сырую долину Латерки, заиграл в бурливом водовороте переката и зазеленил молодые смереки на склоне. Он осветил пятнистые камуфляжные бушлаты русинских гвардейцев, их помятые, заросшие щетиной лица. Лучи света легли на наш белый "жигу ленок", застывший на краю кювета. Засияли рыжие волны Светкиных волос, падающие на ворот толстого серого свитера. Осеннее солнышко как бы приветливо предлагало перейти к следующему акту нашей жизненной трагикомедии. Так это все и восприняли - как переход от сумрака ночи к свету дня. С трудом оторвавшись взглядом от рыжего пламени волос моей подруги, Богданчик первым нарушил затянувшееся молчание:
– Ну, что, хлопцы и девчата, пошли к нам угощаться, чем Бог послал. Просим до нашего двора и костра.
– А чего пешком? Садитесь в машину - как раз будет полный комплект.
– Да нет. У вас там разгребать надо, чтобы сесть. Четыреста метров как-нибудь на своих топанках одолеем.
– А я подъеду немного. Чего-то утомился. Года то идут, лита сплывають. На неби мэнэ вже чекають.
– Да, тю на тебя, Богдан. Стихами заговорил. Садись уже - да меньше болтай.
2. Утренние посиделки
Тишовская площадь была плотно заполнена народом. Меня так сдавило со всех сторон, что трудно было дышать. Это же надо - сколько люду привалило! И всё знакомые лица: друзья, товарищи, коллеги по работе, соратники по помаранчевому майдану, школьники, студенты медучилища, даже русинские гвардейцы вместе с возвышающимся над толпой Степаном, тоже стояли маленькой плотной кучкой под черно-красным флагом. И Мыкола из банка тоже крутился под боком, пытаясь мне что-то сказать. Но стоял такой шум, что я ничего не слышал. Странно, ведь его, кажется, застрелили на границе, а он здесь. Все смотрели на невысокую трибуну, где под жёлтым флагом выступал с речью какой-то низенький толстый человечек, ужасно напоминающий мне кого-то до боли знакомого. Да это же Богдан! Давай Богданчик, зажигай народ! Только чего это тебя так плохо слышно? Такой шум вокруг. Тихо люди, тихо. Богдан видимо понял, что его здесь никто не слышит и, безнадёжно махнув рукой, уселся на табуретку. В его руках появился баян и он начал перебирать кнопочки инструмента, широко разевая рот. Сначала опять ничего не было слышно. Но постепенно сквозь невообразимый шум стали долетать какие-то отдельные визгливые звуки и слова: "... на балу ли, на пиру ли, на охоте слышны песни о бесстрашном Дон Кихоте, ла-ла-ла, ла-ла, ла-ла, ла-ла, слышны песни о бесстрашном Дон Кихоте...." Ну здрасьте - нашёл о ком и где петь, ненормальный бард. Я попытался знаками показать Богдану, чтобы он перестал петь, не выдавал себя. Руки так плотно были затиснуты окружающими, что я прилагал отчаянные усилия, чтобы их вытащить. Наконец-то мне это удалось. Я медленно поднял руки вверх, сбросил с себя давивший бушлат и окончательно проснулся.
От не по-осеннему яркого солнца под толстым бушлатом стало жарко, но голову приятно обвевал свежий ветерок, тянувшийся от верховий ручейка. Я повернул голову и увидел Богдана сидящего на пенёчке и самозабвенно наяривающего на баяне: "На балу ли, на пиру ли, на охоте ходят слухи о бесстрашном Дон Кихоте. Ла-ла-ла, ла-ла, ла-ла, ла-ла!"
– Ты что же это поешь неуставные песни легиню Богданэ на москальской мове?
– Дурак ты Володька и не лечишься. Это же классика! Я ж не Аллу Пугачёву пою, а великую классику на русском языке. И вообще - осточертела мне вся эта романтика - все эти леса, посты, автоматы, идеи каких-то фюреров и фивныков. Эх, сейчас бы очутиться в своей родной квартирке, завалиться на мягкую кушетку и почитать что-нибудь типа "Истории Украины" Крипьякевича или Ореста Субтельного. Hет, нет, что я говорю - Боже сохрани от истории, тем более Украины. Нет, возьму лучше "Мифы древней Греции", или что-нибудь повеселее - например, Руданского, Остапа Вишню... А, ничего бы я не читал - прошлого не вернёшь, где моя Оксана, где моя жизнь загубленная.
Богдан уже почти плакал и последние слова уже кричал резким незнакомым, подвывающим криком. Из будки любопытно высунулась красная рожа
– Ну а как же, Богданэ, как же не помнить. Такая замечательная женщина - красивая, весёлая, усмешливая. Была.... Царство ей небесное.
Оксану, последнюю жену Богдана, я конечно помнил. Когда от него ушла предпоследняя подруга, то все думали, что теперь Богдан больше никого не найдёт, не женится никогда. Ан нет! Вдруг появилась эта Оксана - пожилая вдова, привозившая молоко из села в наш магазинчик. Чем она понравилась такому рафинированному интеллигенту как Богдан? Но, меньше чем через два месяца Оксана из села переехала на квартиру к Богдану. Бросила женщина своих двух взрослых сыновей, крепкое хозяйство, внуков, наконец. Но не благоволили небеса к благодушному философу Богдану. Ну, никак там не хотели, чтобы он вполне заслуженно получил наконец-то семейное счастье и благополучие. Через два года случился у Оксаны рак. Она очень быстро отболела свой срок и умерла. Съездили мы хоронить её в село всей геологосъёмочной партией и выглядели там, среди мадьяризованных украинцев, как марсианские пришельцы. Для городских жителей похороны в селе - это тоска вдвойне: глухое одинокое кладбище среди унылых полей разжиженной бесконечными дождями панонской глины. Богдан с виду остался прежним невозмутимым "вуйком-бандуристом", но душою (знали об этом немногие) стал сильно тосковать. Вот и сейчас после моего энзэшного спирта случился у него, по-видимому, очередной приступ вселенской тоски. Я-то после "пригощання" отдохнул и про?снулся свежим, как огурчик, а он только-только выходил на второй круг.
– Ты что, Богдан, добавил, что ли? Не забыл что "занадто - то не здраво?"
– Да мне уже всё до лампочки, Володя. Ты знаешь, сколько мне лет? Шестьдесят с гаком. Но не думай, что я такой дурной, что задаром тебя разбудил. Буди-поднимай, дорогонький, Светлану. Будем советоваться, что дальше с вами делать.
Разбудили мы Светку, которая дрыхла рядом на раскладушке.
– Её только из пушки можно поднять - даром, что нежная и впечатлитель?ная дама, а спит как солдат после боя. Умылись мы холодной латерской водичкой и сели у костерка то ли пообедать, то ли уже поужинать. Богдан нам раскрыл текущую диспозицию, которую не мог донести при посторонних. Оказывается все, кроме него и красномордого Васыля, подались на недилю домой. С дисциплиной у них всегда было слабовато, а с тех пор как ужгородский Ратушняк поцапался с мукачевским Балогой, настал окончательный беспорядок (Богданчик, конечно, выразился покрепче). Идёт к тому, что "эти козлы собираются каждый создавать отдельные республики: ужгородскую и мукачевскую". Сейчас каждый вождь ведёт сепаратные переговоры с Галичиной, Киевом, Донецком, Харьковом и Винницей. Их "отдельная стрелецкая рота" входит в "мукачевскую бригаду". Основная задача "лесовиков", как гордо назвал своё подразделение Богдан, не пропускать ужгородских к перевалу. Но боевой дух хлопцев очень низкий. Сидят здесь, в основном, по той простой причине, что дома вообще делать нечего: работы нет, а "детей и женщин надо как-то прокармливать". "Тут, правда, тоже не особенно разгуляешься на тот сухой паёк, который привозят раз в неделю: консервы и макароны от словацкого красного креста. Иногда перепадает мадьярское копченое сало - но это уже зигзаг удачи. А так бойцы потребляют главным образом "крумплю."
– Так что нужно вам, друзья, улепётывать отсюда как можно быстрее, иначе постригут в москали. Машину твою реквизируют, а Светлану... сам понимаешь, хлопцы молодые, голодные и злые. А особенно как повернутся от домашних негоразд, насмотрятся на всю ту нищету....
Ну, мы ещё посидели, выпили по грамульке спирта из остатка энзэ и составили следующий план: Богдан нас провожает до перевала, который охраняет "загон галицких пластунов" - отряд вышколенных в спортивных лагерях молодых парубков 16-18 лет. "От тех пацанов милосердия не жди, дисциплина у них железная. Даже с девчонками, которые к ним бегают, любятся по очереди." Но, к счастью, командиром отряда является некий Орест - племянник Богдана, сынок его сестры из Стрия. Так что есть шанс, что нас пропустят. Выглядим мы достаточно мирно и "видно, что не москали и не жиды". Так что надо ехать немедленно - пока хлопцы не вернулись. А на Васыля, краснорожего мужика, можно совсем не обращать внимания. У него с тех пор как беглые камьйонщики всю семью вырезали, сохранилось только два желания: напиться самогонки да отвести в штаб какого-нибудь пойманного бродягу. Он их недалеко провожает - до ближайшей поляны за склоном. Потом напивается как свинья и через денька два возвращается с красными глазами - будто бы доставил бедолагу куда надо. Хорошо хоть, что закапывает тела. "А нам какая разница - баба з возу - коням легше."