Почти что сломанная жизнь
Шрифт:
Теперь это мое убежище… и моя тюрьма.
Мой собственный Рай и мой личный Ад.
В попытке вернуть самоконтроль, или хотя бы то, что от него осталось, я делаю несколько глубоких вдохов. Теперь можно вернуться к моей обычной проверке - окна, дверь, сигнализация.
Гляжу на свою ладошку, сжимающую мою тревожную кнопку - можно подумать это мой спасательный круг посреди ужасного шторма.
Проверила ли я окна?
Дверь заперта, не так ли?
Я может уже и проверяла их до этой моей мини-панической атаки, но я проверю все заново. Мне просто необходимо быть уверенной, что все заперто и закрыто.
У меня ноги трясутся, и сердце бьется с какой-то немыслимой скоростью, но шаг за шагом, я потихоньку успокаиваюсь.
Делаю маленький шажок, потом еще один маленький шажок, и медленно спускаюсь на первый этаж моего небольшого двухэтажного домика.
Двери - заперты.
Окна - закрыты.
Сигнализация - включена.
Оглядываю свою большую гостиную с непонятной мебелью и полным отсутствием какого-либо декора.
Бежевый. Все что у меня есть, все в бежевых тонах. Диван - бежевый, стулья в столовой обиты бежевой тканью, стены и потолок - бежевые. Здесь нет других цветов. Вообще, нет никаких других цветов.
Вот, собственно, это и есть моя жизнь. Никаких цветов, все краски стерты.
Это еще одна вещь, которую они украли у меня, бросив меня умирать. Они лишили меня способности жить жизнью, полной радости и любви. Теперь все, что я вижу вокруг себя - это бежевый, цвет высохшей на солнце, жухлой травы.
Жизнь - страшна. Мир - жесток. Люди - отвратительны. Я ненавижу людей. Я ненавижу себя. Я больше не могу любить. ОНИ выбили это из меня.
Первое время, после того, как меня нашли, мои друзья еще старались поддерживать меня. Но время шло, все менялось, менялись мои друзья. Но не я.
– Да ладно тебе, Айлин, уже год прошел.
– Твой психотерапевт уже должен был помочь тебе.
– Ты застряла в прошлом.
– Пора двигаться вперед, Айлин!
Кабинетная психотерапия - это такая банальность. Друзья не знают, какого это было. Они даже не догадываются.
Один за другим они перестали звонить. Один за другим они перестали пытаться. Потом они ушли.
Мои родители хотели, чтобы я вернулась обратно к ним домой, но я не могла. Я и так достаточно ненавидела себя и без них, глядящих на меня глазами полными жалости. Я не хотела, чтобы они видели меня другой, понимая, какой я теперь стала, потому что так я бы узнала точно - я стала другой. Безнадежной.
Переехать сюда, чтобы жить своими силами, было не самой лучшей моей идеей. Но я научилась справляться, по мере своих сил, конечно.
Вдох за вдохом, минуты переходили в часы. Часы становились днями, в конечном итоге перетекающими в месяцы.
Зазвенел телефон, и я посмотрела на номер.
– Здравствуйте, Доктор Монро, - приветствую я, увидев номер моего психотерапевта.
– Привет, Айлин. Как самочувствие?
– Уф, я в порядке.
– Вру я.
– Ты сегодня сделала попытку выйти на заднее крылечко?
– спрашивает она.
– Нет, сегодня, нет. Но завтра сделаю точно.
– Нет, не сделаю.
– Пока ты пытаешься, все нормально.
– Да, я подошла к двери, и даже отперла ее.
– Ничего подобного.
– Ладно, я бы хотела, чтобы завтра ты открыла дверь и просто подышала свежим воздухом.
– Обязательно.
– Ни за что.
– Ну что ж, до завтра, Айлин. Когда мы завтра встретимся, я хотела бы услышать от тебя, что ты отперла дверь и вышла наружу.
– Хорошо.
– Нет.
– Пока.
– До свидания, доктор Монро.
Вешаю трубку и безучастно смотрю на телефон. Она хочет, чтобы я вышла наружу, но она не понимает. С тех пор как я вернулась из больницы домой, я ни разу не выходила на улицу. Я в состоянии открыть дверь моим родителям и ей, но больше никому.
Маленькими шагами я иду в свою спальню. Ложусь на спину и смотрю в потолок.
Чудовища под моей кроватью кричат на меня. Они питаются моими страхами. Они держат меня здесь, взаперти, и не дают мне двигаться дальше.
Но чудовища не только у меня под кроватью.
Они прочно обосновались в моей голове.
Глава 2
«Заткни уже эту соску, Мик»
Это больно. Хватит. Это больно. Достаточно. Остановитесь. Вы делаете мне больно.
Помогите!
Я не могу дышать, я не могу кричать. Я задыхаюсь. Я умираю. Пожалуйста, остановитесь.
Нет, не надо, пожалуйста.
Пожалуйста.
Я начинаю плакать, я не могу…
Я не могу…
Не надо.
Я резко сажусь на кровати и сжимаю горло. Вокруг меня тихая темнота.
Сердце громко стучит. Дыхание сбивается, а мой целый глаз все не привыкает к темноте.
Двигаясь медленно, я сую руку под подушку и берусь за рукоятку ножа, который специально храню там. Я сжимаю нож с такой неистовой силой, что, кажется, вряд ли смогу выпустить его из рук.
Другой рукой я берусь за тревожную кнопку, спокойно висящую на моей шее. Все, что мне нужно сделать, это нажать на нее, чтобы вызвать службу безопасности.
Но я прислушиваюсь.
Я слышу треск цикад на большом, старом дереве, царственно застывшем на страже окна моей спальни.
Четвертая и седьмая ступеньки лестницы слабо поскрипывают, когда кто-то поднимается по лестнице на второй этаж и, прислушиваясь, я убеждаюсь, что сейчас они не скрипят.
Ничто не нарушает окружающих меня, привычных звуков.