Под чужой личиной
Шрифт:
Но отбрасываю мысль, как недостойную истинного Воплощения. С меня хватит того, что произошло в Храме.
Замечаю растрепанного, но донельзя счастливого эльфа, из-за моего плеча разглядывающего
Я решаю закончить свой труд, старательно вырезая числа когтем указательного пальца. Поставить личину уже некому. Да мне это и не нужно.
Кому посвятить? У меня никого нет... и есть! Я. Осталась, значит это... навечно?
Эльфийские руны. Заковыристые, но что поделать. Человеческие так и вовсе не разобрать было бы. И я пишу. Послание. Себе. Будущей. Может, она даже и вспомнит меня. Настоящую.
“Мой дар Двуликой от ее Воплощения”
Странная надпись. А как же иначе, ведь ее автор – я!
Вывожу на диво омерзительную закорючку, должную быть, очевидно, моей подписью. Гадость-то какая... Просто мерзость. И кто меня письму учил? А действительно, кто?
Роюсь в закромах моей бездонной памяти (будем надеяться, что она еще и абсолютна), а Тиар аккуратно, но весомо отстраняет меня в сторону и с тонким стилетом наперевес решает что-то править. Неужели я такая жуткая грамотейка?
Не успеваю додумать, когда эльф нахально проводит кромкой лезвия прямо по уродливой финтифлюшке в купе с “Воплощением”, начисто стирая прежний смысл, и вычерчивает... сердце?
Пока я ошеломленно (внутренне завидуя его способности изящной резьбы по камню) таращусь на ровные линии, ell кончиком стилета вырисовывает (иначе не скажешь) сугубо эльфийские символы, в которых я с ужасом осознаю наши с ним инициалы, искусно сплетенные у самого основания. Успеваю только вскрикнуть, когда этот нехороший эльф протыкает мой палец стилетом. А потом – и свой. И ставит окропленным в смешанной крови лезвием последний штрих общей нашей с ним Судьбы – “любовь”. И поворачивает ко мне свое совершенно счастливое лицо
И я почувствовала, что наконец-то обрела себя...