Подземная Канцелярия
Шрифт:
— Ходил.
— И как?
— В психушке мобильные телефоны отбирают.
— Это верно. Что он тебе предлагал?
— Все, что угодно.
— И ты теперь думаешь, соглашаться или нет?
— Ага.
— И ты хочешь, чтобы я тебе что-нибудь посоветовал?
— Снова ага.
— Даже не знаю, — сказал Геныч. — Религия — выбор сугубо индивидуальный, душа, если она есть, тем более, так что тут ты сам решать должен.
— А ты бы что сделал на моем месте?
— А я могу оказаться на твоем месте?
— Гипотетически.
— Если гипотетически, то не знаю. Гош, у меня очень тяжелый случай. Меня практически нечем искушать.
— Но если бы нашлось чем, ты бы согласился? В обмен на вечность в аду?
— Гош, меня на Небеса и так не пустят, даже на самолете.
— Значит, ты бы согласился?
— Возможно, — сказал он. — Но при условии, что твой демон извернулся бы и нашел способ меня соблазнить хоть чем-нибудь.
— Ясно, — сказал я.
— Но ты это только не принимай как руководство к действию, ладно?
— Не буду, — сказал я. — Ты когда в Москву?
— Вечером, думаю. Сразу после обеда. Или ужина. У меня же самолет свой, забыл?
— Забыл, — сказал я. — Ладно, увидимся.
— Понимаю, что не сильно тебе помог, но ты держи меня в курсе, лады?
— Буду держать, — сказал я и нажал на «отбой».
Прочистились мозги? По-моему, не очень. И Геныч, и священник сходились в одном: решай сам. Действительно, взваливать проблему принятия такого ответственного и судьбоносного решения на чужие плечи просто некорректно. И все же я позвонил Сереге, надеясь, что он позовет меня к себе и мы там все обсудим.
Телефон писателя был выключен. Потому что даже он, с его стоической ненавистью к средствам связи, вряд ли вытерпел бы более шестидесяти звонков в течение трех минут.
Я завел двигатель и поехал к нему домой.
Серега жил в квартире, доставшейся ему от родителей. Родители Сереги были академиками и еще при Союзе успели отхватить себе кусок жилья, которое после развала Союза получило звание элитного. В старом доме в центре города, с консьержем и лифтом, двери которого приходилось закрывать вручную.
— Вы куда? — спросил консьерж, едва я сумел справиться с тяжелой деревянной дверью подъезда.
— В сто девятую, — сказал я.
— Проходите.
— Спасибо.
— Пожалуйста.
— Вы очень любезны.
— Желаю приятно провести день.
Я поднялся на шестой этаж по лестнице — не потому, что я слежу за своим здоровьем, а потому, что не доверяю лифтам, которые консервативны настолько, что не озаботились обзавестись автоматическими дверями, — и позвонил в дверь. По сути, я стоял и трезвонил около десяти минут, непрерывно терзая кнопку электрического звонка, а лишь потом мне открыли.
У Сереги явно было вдохновение. Он был в трусах, тапочках и сомбреро. Изо рта у него свисал потухший окурок, а дымящуюся сигарету он зажимал правой рукой.
— А, — сказал он. — Это ты. Чего надо?
— Поговорить.
— Гош, извини, — сказал он. — Некогда мне разговаривать. У меня роман на мази.
— Куда торопиться, — сказал я. — Работа писателя — самая медленная работа в мире.
— Черта с два, — сказал Серега. — Я начал его позавчера, а сейчас у меня уже сто восемьдесят шестая страница.
— Ого, — сказал я. Раньше его темпы были гораздо ниже. Две страницы в день, и то если повезет. — К тебе пришла муза?
— Ага, муз, — сказал он. — Чего хотел-то?
— Может, я войду?
— Лучше не надо, — сказал он. — А то еще спугнешь.
— Кого?
— Муза.
— Ты что, не один?
— Со мной мое вдохновение.
— И как зовут твое вдохновение? Ира? Катя?
— Гоша, — сказал он, — я тебя очень прошу, зайди вечером, а? Или давай где-нибудь пересечемся. Днем я работаю.
— А я вот в отпуске.
— Сочувствую, — сказал он и захлопнул дверь прямо перед моим носом.
Нет, я все понимаю, писатели — народ эксцентричный, но не до такой же степени.
Я снова позвонил, пока он не успел далеко уйти.
— Чего еще?
— Мне предложили заключить сделку с дьяволом, — сказал я.
— Так соглашайся, — буркнул он и снова закрыл дверь.
На этот раз окончательно.
— Чтоб тебя приподняло, хлопнуло, придавило, размазало да так и оставило, — сказал я закрытой двери и поплелся вниз.
От Сереги я отправился домой, спать. После бессонной, но незабываемой ночи меня слегка шатало, а в мозгах стоял густой туман. Восемь-десять часов здорового сна еще никому не вредили. Наоборот, кто-то во сне даже ухитрялся принимать правильные решения, Менделееву вон вообще таблица его приснилась.
Пришел домой и плюхнулся на диван. Сны мне не снились.
В половине восьмого меня разбудил стук в дверь. Стук и звон. Кому-то очень не терпелось со мной повидаться. Я подумал, что это у Сереги проснулась его писательская совесть, и пошел открывать.
Сереги за дверью не было, но я об этом не слишком пожалел, ибо…
Самая роскошная женщина, которую я видел в жизни, стояла на пороге моей квартиры. Высокая блондинка с настолько идеальными параметрами, что подходить к ним с сантиметром показалось бы кощунством. У нее были огромные голубые глаза, широкие скулы и ровные, идеально белые, как из рекламы «Блендамеда», зубы, которые она обнажила в очаровательной улыбке. А еще на ней был домашний халатик, отнюдь не скрывающий очертания ее тела и отсутствие лифчика, и меховые тапочки.