Полдень, XXI век. Журнал Бориса Стругацкого. 2010. № 7

Мун Алексей

Кстати, соль эта имела престранную природу — Синица случайно выяснил. Когда опившись чаю, несколько раз кряду бегал смотреть на луну. Бегал смотреть, конечно, в переносном смысле, но светила луна в прямом. Заметил он, что штаны его и рубашка как-то странно в лунном свете поблескивают, переливаются серебристой пылью. Ну а что на нем за пыль-то? Знамо, с мельницы! Высыпал Синица на ладонь соль из солонки, в пальцах размял — мать-перемать! Часть крупинок блестит. Он тогда выволок во двор корзины с соляными камнями, на траве рассыпал. Некоторые слитки будто светились молочно-белым изнутри. Если их взять и в руке помусолить,

то на коже оставались серебристые следы. Повинуясь смутной догадке, Синица вывел из стойла кобылу и с удовлетворением констатировал, что та вся в фосфоресцирующих пятнах. От копыт до гривы. И выходит, не есть ее брали наволочки, а пользовать по прямому назначению. То есть в качестве тягловой силы.

Синица мог поклясться, что обычная соль плоскую звездобратию интересовала вряд ли. Для каких-то своих нужд они собирали именно эту, лунную. Может, ловили с нее цветные глюки, может, распаляли тягу к размножению. Беспокоило другое. Неизвестное светящееся вещество он и сам принимал в организм вместе с пищей в преизрядном количестве. Да еще и людей им кормил. Потому как молол все без разбору. Кто знает, может оно того, радиоактивное? И хоть хрен у него до сей поры не отвалился и сиськи не выросли, решил Синица впредь минералы не смешивать. На всякий случай.

Неладное Синица почувствовал еще на подступах к поселку. По низинам тянуло горьковатым дымом пожарищ, выла вдали сирена, слышались хлопки выстрелов. Совсем уж Синица напрягся, когда в овраге узрел навзничь лежащий труп с пулевыми отверстиями в спине.

— Стоять! — лающий окрик припечатал на месте. — Руки!

Мыли. Мыли мы руки… Препираться не будем — нервный ты больно, дырок навертишь враз. С дури… Навстречу вышли двое, не вертухаи, просто поселковые с охотничьими ружьями.

— Из какого барака?

— Это ты из барака, — огрызнулся Синица, скосившись на направленный в лицо ствол. — А я сам по себе…

— Ишь ты? По себе он… А ну пшол! Сейчас поглядим какой ты по себе…

— Чего все дерганые-то такие?…

Синица попробовал протестовать, но объяснений не добился, всякий раз получая неизменный тычок под лопатку:

— Пшол!

Нигде не виднелось ни души. Ветер гонял обрывки газет, где-то поскрипывала болтающаяся ставня, зияли зевами выбитых окон постройки. На поселковой площади чернели следы костровищ, валялся мусор. У конторы встретил вооруженный часовой, зыркнул встревоженно и недобро, постукивая пальцем по щечке спусковой скобы.

— Танцы, что ли, были? — неуклюже пошутил Синица, привязывая повод к перилам.

— Пляски… Давай, — поморщился, — двигай!

У знакомого до икоты кабинета конвоир придержал за локоть, изобразил деликатное постукивание и вошел первым:

— Разрешите!..

И застыл на месте, открыв рот. Следом протиснулся Синица. И тоже замер. Стол Веры Алексеевны, обычно пустой, как плац, сейчас заваливали книги. Открытые, закрытые, переложенные закладками, они опасно наваливались стопками друг на друга, рискуя рухнуть. Пожалуй, старушка, в жизни ничего не прочтя кроме своей библии, повинуясь каким-то порывам, перетащила сюда половину поселковой библиотеки. Пол сугробами покрывали листки бумаги, едва начатые, скомканные, порванные на мелкие клочки в убийственном экстазе мысли. Но самым удивительным было не это. Председательша спала. Самым натуральным образом. Уронив голову на книжную кипу,

смешно, по-старушечьи всхрапывая и прибулькивая, в съехавших на щеку очках.

Конвоир кашлял, шумно переминался с ноги на ногу, притопывая, пристукивал прикладом. А Синицу разбирал смех. На ум почему-то пришел тот медведь, обожравшийся рыбы до состояния нестояния. Наконец Вера Алексеевна изволила воспрянуть и обвела присутствие мутным взором.

— Вот, — доложил конвоир, — шлялся… Доставлен… Ну, я пойду…

Председательша остановила блуждающий взгляд на чайнике, жадно присосалась к длинному носику.

— Что-то я совсем раскисла… — скосилась на посетителя. — Тебе чего?

— Шлялся. Доставлен, — напомнил Синица.

— А-а… Это ты, птица… У нас тут… — махнула рукой. — Сам видишь…

— А где все-то?

— Да кто где!.. Кто поспокойнее, в бараках под домашним арестом. Одни в шахте забаррикадировались. Отстреливаются, вон, слышишь? Саботажники!.. Часть в лес подалась. Не встречал по дороге?… — Вера Алексеевна вздохнула. — Мой недосмотр. Всегда загодя бузу чувствую, как назревает. А тут, как эпидемия… Старею, видно…

Синица молчал. Неясная мысль вертелась у него в голове. И всякий раз ускользала, крутя хвостом.

— Ты говоришь, свобода… Вот она — свобода твоя. Разброд, шатания и в итоге — анархия! Бегают, мекают, как козлы за морковкой, — противоречия их рвут в разные стороны… А все от чего? Все от недостатка идеологической работы. Эх, виновата!.. — Вера Алексеевна сокрушенно покачала головой. — Поверхностно я с людьми, не на должную глубину. Нет стержня в них, нет веры…

— Во что веры-то?

— Во что? — председательша прищурилась. — Я скажу. В незыблемость светлой идеи. В мудрость вождей… Да не смейся! Вождь, он от слова «вести». Это ведущий, поводырь. Пастырь. Ты идешь вслед за ним, значит, доверяешься, веришь. И не надо тут понимать… Еще во что? В родину свою. В страну, что самая лучшая. Ты ее люби, а что делать — скажут! Где долбить, куда стрелять… Да не важно, во что! Вера — она соль земли!..

— Точно! — Синица хлопнул по лбу.

Соль!

Недостающий элемент мозаики встал на место.

— Ага! — воскликнула Вера Алексеевна. — Теперь-то ты понимаешь?

— Понимаю.

— Ну, ничего, — председательша потерла руки, — ничего. К завтрашнему утру прибудет рота внутренних войск. Следователи нагрянут из чистки. Эти-то живо разберут, что к чему. Кто зачинщики и откуда ветер дует…

Синица сглотнул. Эти разберут. Эти всех, включая чертей тех плоских, возьмут за задницу. И не то чтобы богатый опыт у них, а все больше разнообразие методов… Вера Алексеевна еще говорила что-то, но он не слушал.

— Мне пора.

— Как знаешь…

Синица остановился на секунду в дверях, кивнул на стену, на портрет в золоченой раме, что висел несколько неровно.

— У вас товарищ Илларион покосился… Видно, пошел процесс…

Завтра!..

Завтра будет уже поздно. Не нужно иметь во лбу семь пядей, чтобы сопоставить начало народных волнений с приемом вовнутрь неизвестного науке вещества. К тому же, что-то Синице подсказывало, что не первый он там, на заимке. Стояла уже там мельница когда-то… Найдут… Поднимут архивы, лагерным его сокамерникам вывернут ногти, с собаками, с самолетами — найдут. И сотрут в пыль. Потому что для них это не просто угроза, это конец, небытие.