Полиция реальности
Шрифт:
Ведь я рассказывал, буквально излагая, все пришедшее ко мне в голову.
– Мне теперь стремно ходить по городу.
– сказал как-то раз Юрий
– Просто, не буди спящую собаку, и она тебя не укусит.
– ответил я ему
Сам не понимаю, почему пришло на ум именно это.
Неважно.
Тот день, не казался решающим. Просто, встав, я обнаружил на телефоне сообщение. Родион просил зайти, как можно скорее. Сообщение было с ошибками. Создавалось впечатление, что его писали в спешке. Быть даже, дрожащими руками. Натянув джинсы, и футболку, я буквально
Тот самый бармен, впрочем, остудил мой пыл. С некоторой усмешкой, глядя на несколько запыхавшегося меня, он сказал:
– Шеф ушел, буквально пять минут назад. Сказал, что скоро придет. Ждать будешь?
Я прождал полчаса. И затем ушел.
В утреннее время, много пробок. Поэтому, домой, добирался долго. Вошел, и сел за диван. Тревога, грызла где-то в глуби живота. Но не так чтобы сильно.
После обеда, будучи в университете, позвонил Родиону на мобильный. Абонент недоступен. Это уже становилось тревожащим. Он никогда не отключал телефон, и уж тем более, назначая встречу, никогда ее не пропускал.
В бар я заглянул, даже не заходя домой. Сразу после университета.
– Ну ты везунчик. Шеф только что снова вышел, сказал скоро придет.
Я не стал даже ждать. Прямо так, вышел из бара. Сдобренный выхлопными газами машин, воздух, слегка успокоил меня. А может, так подействовала свежесть улицы. Мысль о том, что такой человек как Родион, вполне может быть занят, показалась вполне адекватной.
Но, ни на следующий день, ни даже еще через пару, он не дал о себе знать. Все то же, и все так же: "Абонент недоступен", и флегматичные отговорки бармена, приправленные холодной улыбкой. Наверное, к вечеру третьего дня моих поисков, я чуть ли не закричал ему в лицо. Хотел знать, почему он меня обманывает. В чем дело. А он, типичным Родионовским жестом, вскинул ладони, и сказал:
– Я говорю как есть.
Возвращаться в бар, показалось глупой идеей. К тому же, я уже говорил, время было вечернее. Множество людей, наблюдали мой срыв. Уши и лицо, все еще пылали, даже когда я отмахал не меньше километра, от бара.
Ночь встречала меня тревогой. И мысль о возвращении домой, отпугивала своей глупостью, и привкусом предательства. Прохлада наступавшей ночи, ничуть не остужала, лишь вызывая гадкий озноб - потому что одет я был легко.
Зашел в какой-то двор. Сел на пустовавшую лавочку. Уставился на дорогу, по которой изредка проезжали машины. Народ возвращался домой.
Еще раз позвонил Родиону. То же самое, нет ответа. Еще раз перечитал его сообщение. Хотелось что-то сделать, но невозможно было осознать - что. Я понял, что не знаю ни фамилии Родиона, ни его адреса. Просто, нас соединяет некое мутное дело. И тройка общих знакомых.
Я сидел на лавочке, и четко ощущал пупырышки гусиной кожи. Город, смотрел мне в глаза огнями квартир. Изредка, проходили мимо люди. Какая-то шпана. Странно, но ко мне никто не пристал. Оглянувшись, я увидел причину этого - полицейского, видимо, пришедшего домой с работы. Дородный мужичок, он смотрел на гопников почти что отеческим взглядом, как мне казалось, и не зашел в подъезд, до
Именно это, и дало мне идею. Выйдя со двора, я быстрым шагом отправился в сторону ближайшего большого перекрестка. Его фигура, безошибочно, сама собой, привлекала к себе мой взгляд. Я хлопнул его по плечу, и снова, будто бы вошел в пузырь.
– Здравствуйте.
– А? Молодой человек, это вы?
– это не был перекресток, на котором мы обычно говорили. Поэтому, Учетчик не блистал внушительным образом импозантного пожилого человека в шляпе и плаще. Напротив меня, стоял обычный, советский такой дедок, в куцом сером пиджачке, белой панамке, и коричневых старых брюках.
– Здравствуйте! Мы давненько не говорили?
– Что у вас нового?
Учетчик - очень одинокая личность. Не знаю, знакомо ли ему такое понятие как скука, потому, что человеческими мерками, нельзя мерить Объекты. Но потрепаться он любит.
– Люди ходят, молодой человек. Полным-полно нового. Но, вряд ли вам будет это интересно. Хотя, я мог бы рассказать!
– он зашелестел листами ученической тетради с зеленой обложкой.
Я выдавил из себя натянутую улыбку.
– Лучше не надо. У меня к вам вопрос.
– Да-да? Вы ради этого и пришли? Ну так не стесняйтесь, не стесняйтесь!
– выражение его лица, было именно медовым. Морщинистые стариковые щеки, были типично гемоглобиново-красны.
– У меня пропал друг. Родионом зовут. Ну, вы знаете, вы наверняка нас вместе часто видели. Где он?
Учетчик молчал, и я продолжал говорить.
– Он сам предложил встретиться, а потом пропал. И на его работе, никто ничего не говорит.
А Учетчик молчал, глядя на меня ласково, сохраняя некую медовость прежнего выражения лица, но уже без улыбки. Его ответ, прозвучал в несколько скорбном тоне.
– Молодой человек, - он сказал это на выдохе, что еще более придало грусти фразе - Вы в самом деле, считаете Родиона своим другом?
Невозможно вспомнить, что хотелось сказать тогда, но я поперхнулся своими словами.
– Вы в самом деле, думаете что он ваш друг? Или, что он действует в ваших интересах?
– Мне просто нужно знать. Где он.
– Молодой человек. Я рад был вам помочь, когда вы искали приключений, возможно даже опасных. Я не распускал язык, когда вы невольно обманули меня, а ведь я говорлив, вы это знаете. Сейчас же - вы просите того, чего не способны понять.
– Это означает: "нет"?
– какое-то чувство обиды, задавило дружеские чувства к Учетчику
– Да. Я не могу сказать, где находится ваш знакомый.
На этот раз, не став дожидаться пока он повернется ко мне спиной, я сам, ушел. Чуть ли не бегом. И даже не потому, что Учетчик как то обидел, или оскорбил меня. Нет. Он лишь еще более увеличил капельку подозрительности, причину и природу которой, я никак не мог понять. Это уязвляло.
Наверное, красный как рак, я шел по улице, не уворачиваясь от людей. Толчки не казались сильными. Отказ Учетчика, еще больше разбередил волнение, и некоторую тягость в голове. План пришел в голову мгновенно.