Полигон смерти
Шрифт:
На трупы, висевшие буквально над самым входом, никто не обращал внимания. Пока я смотрел, вошло-вышло немало народу, и только одна бабка с рюкзаком за плечами сорвала с себя противогаз, слегка шарахнулась от трупов, перекрестилась и засеменила по тропинке, не оглядываясь.
Получается, когда заходила, она их просто не заметила.
Да, насчёт противогазов. Все, кто заходил в магазин, натягивали противогазы. У многих на боку болтались противогазные сумки, а тех, кто пришёл без противогаза, заворачивала обратно своеобразная группа контроля, стоявшая
Эта группа состояла из десятка мужчин разного возраста, одетых для длительного уличного дежурства: в полушубки, меховые шапки, ватные штаны и валенки. Думаю, что не ошибусь, если предположу, что их одевали в одном месте: это была почти что униформа. Кроме того, у каждого на левом рукаве была кумачовая повязка с какими-то белыми буквами. У каждого на плече было зачехлённое оружие, по габаритам похожее на карабин, и сумка с противогазом.
Контролеры лузгали семечки, лениво переговаривались и наблюдали за миграцией товаров и людей. Было очень странно, почему они не останавливают мародерство. Безусловно, я могу ошибаться, не видя того, что творится внутри магазина: может быть, на самом деле никакого мародёрства нет, а просто идёт бойкая торговля и все прилежно платят…
Однако почему в таком случае люди берут всего так много, в буквальном смысле сколько могут утащить, и все такие возбуждённые и довольные? И зачем, чёрт подери, всех заставляют натягивать противогазы?! Вот это вообще совершенно непонятно…
Между тем в центре опять началась перестрелка. Слышны были неторопливые, этакие деловитые и расчётливые очереди и редкие хлопки гранат. Кому-то это может показаться диким, но вот эти звуки возобновившегося боя показались мне очень органичными и вполне соответствующими обстановке. Отключённый от света, тепла, воды и газа город, трупы на верёвках, мародёрствующие горожане, тропки, протоптанные на заснеженном шоссе, выстрелы и взрывы…
Никакого диссонанса, всё вполне созвучно.
А ещё в центре что-то хорошо горело, в той стороне был виден чёрный дым, густыми клубами расползающийся в разные стороны. И это меня тоже не удивляло.
Итак, надо было без остановки шлёпать дальше и наверняка всё бы обошлось.
Но, повторюсь, любопытство — страшная сила.
Мне остро захотелось узнать, что написано на картонках у трупов, и чуть менее остро (а я уже догадывался) — на повязках у контролёров.
Я не спеша пошел к гастроному.
Навстречу мне по хорошо утоптанной тропинке двигались тяжело гружённые граждане. Дважды меня обогнали спешащие граждане с пустыми мешками. Мародёрствующим не было до меня никакого дела, и я решил, что в этой деловитой суете никто не обратит на меня внимания.
Подошёл поближе, прочёл однообразные надписи на картонках: «ФСБ травит народ».
И всё, никаких комментариев, никаких уточнений. Где оно его травит, чем, в каких масштабах, почему этим троим несчастным повесили такие таблички на грудь — ничего не ясно.
На повязках у контролёров, как и ожидалось, были вот такие буковки: «ДНД».
Ага, понял. Получается, сознательные Никиты и иже с ними пытаются создать некие очаги самоуправления…
Или просто сбиваются в банды.
Непонятно только, почему они не снимают повешенных. Судя по тому, что я видел ночью, это явно не их работа, так что могли бы и снять, зачем зря пугать народ?
— Эй, ты!
Это мне, что ли?
— Да-да, ты! Иди сюда!
Точно, мне: все контролёры как один дружно смотрят в мою сторону.
Я замер, пытаясь по-быстрому прокачать обстановку и принять верное решение.
Сейчас подойду, спросят, кто таков и чего здесь делаю.
Здесь меня никто не знает, надо будет показывать документы и ссылаться на Нинель. Или, для авторитетности, на Гордеева.
И тут меня прошиб холодный пот.
Нет, не потому, что в одном дворе меня приняли за «курка» и готовы были стрелять, а по гораздо более страшной причине.
Минуточку, пингвин ты наш примороженный…
Какие документы, какой Гордеев?!
Вон там болтаются в петлях трое чекистов. Нет, для меня не факт, что это именно представители власти, но лица повешенных открыты, а снующий мимо народ не задаёт вопросов и не ропщет, значит, резонно предположить, что это действительно местные сотрудники ФСБ и люди их знают.
— Ты глухой, что ли? — недовольно прикрикнул на меня один из контролёров. — Подходи, мы не кусаемся!
В этот момент ближнего ко мне повешенного лёгким порывом ветра развернуло в мою сторону, и я с ужасом угадал в искажённом предсмертной мукой синюшном профиле знакомые черты.
Это был старший нашего сопровождения, тот самый, что вчера вечером вдумчиво инструктировал меня в машине у мэрии.
Сердечко моё ёкнуло и оборвалось в пучины организма — я вскрикнул, развернулся и бросился бежать.
— Держи козла! — надсадно орал кто-то из дружинников позади меня. — Держи козла!!!
Спасибо мародёрам, всепобеждающим мародёрским инстинктам, сугробам и неширокой тропинке.
Людей было немало, все они плотно маячили на линии огня, так что вряд ли кто станет стрелять в меня от гастронома, тут запросто можно попасть в кого-то постороннего. При наличии расчищенного асфальта люди перемещались бы россыпью, тогда дружинники могли бы развлечься охотничьей забавой в формате «подстрели петляющего зайца, не испортив хозяйской капусты», шансов у них было бы намного больше.
— Лови его!!!
Ловить меня никто не спешил.
Попутные торопились домой, побыстрее дотащить награбленное, встречные вдвойне поспешали с пустыми мешками, их целеустремленные силуэты излучали отчётливо уловимый ментальный сигнал «хочу быстрее попасть в гастроном, это главное, на всё остальное наплевать!».
— Эй, аккуратнее, у меня тут банки!
Да и непонятно было, с какого перепугу, вообще, меня ловить. Вопли про «держи козла» и «лови его» не несли никакой информационной нагрузки: зачем ловить, почему убегает, кто таков — ничего не понятно.