Помни имя свое
Шрифт:
— Что же ты, брат? Этого — кончил и не поморщился. Он ведь меньше был виноват, чем тварина эта, тому мозги промыли, а эта…
— Закурить дай.
— Ты же не куришь.
— Дай…
Скворец достал пачку Винстона, задумчиво тряхнул.
— Бросать надо. Да все равно своей смертью не помрем.
Котов неумело принял губами сигарету. Поджег, втянул дым, закашлялся и выронил сигарету изо рта. Затоптал.
— Эх, ты… слабак.
— Не… Не прав ты, Старшой. Нельзя…
—
— Так — нельзя. Так мы как они сделаемся. Я ублюдка кончил, потому что знал, какая гнида. Если бы я не выстрелил, всех бы — в куски, понимаешь? Всех.
— А так бы — не выстрелил?
Котов помолчал какое-то время.
— Не знаю, Старшой.
— А я знаю — командир заговорил тихо и строго — я тебе одну историю расскажу, может и поймешь. Давно это было. Я тогда срочку ломал, молодой, б… В поле ветер, в ж… дым. В Чечню мы с севера заходили…
Командир и сам прикурил. Прополоскал рот дымком, затем продолжил говорить.
— Там сельцо было… не сказать что богатое, но у дороги. И речка — через него. Поступил приказ зачистку делать. Зашли в адрес… мужиков нет… понятно, где все. Баба да детишек целый выводок. Волком смотрят. Парнишка у нас один был… тоже срочник. Он в подвал, полез… А там…
Командир снова затянулся.
— Дети там… Пацаны и девчонка одна… не знаю, как там оказалась. Короче… баба эта рабов держала, зиндан у нее был. Не сама, конечно, просто перевалочная база. Для похищенных, наверное. Как только она бэтры наши увидела, так она задвижку отворила, которая с реки на водоводе и… И все…
Помолчали.
— И что? — наконец, спросил Котов.
Что-то… Парнишка этот… фамилию забыл, Серегой вроде звали. Он из подвала вылез, молча. И эту тварь со всем ее кублом… одной очередью. Пятнадцать лет ему потом дали… пожалели. Не знаю, где сейчас. Девчоночка та… беленькая, молодая совсем, в платьишке… в гарем похитили твари. Мы потом мстили за них… пленных не брали. Срочняки, а понимали. Не служил ты там брат, поэтому и не поймешь…
— Если хочешь, из десятки уйду — сказал Котов.
Скворец посмотрел на снайпера.
— Уйду… Ты брат мне. И пацанам этим теперь — что второй папа, жизнь подарил. Мы в ответе за тех, кого приручили — не слыхал, что ли?
— Слыхал.
— Вот и заткнись. Уйду…
Скворец глянул на зарытую яму, смял пальцами окурок. Затем — аккуратно подобрал и окурок Котова.
— Надо дом как следует обшмонать. Мы что-то упустили…
— Я… надо компьютеры вскрыть… — Башлыкова потряхивает, но он пытается не подать вида — там может быть… информация.
Скворец и Башлыков смотрят друг другу в глаза. ФСБшнику деваться уже некуда… кровью повязанный. Что же за жизнь то такая пошла… скотская…
— Добро. До города дойдем, там — свободен. Что найдем — отзвоним. И еще… Если тревога — просто звякни мне на мобилу. Два звонка и отбой. Потом какой другой номер набери… чтобы незаметно. Понял?
— Понял.
Кто-то торкнулся в дверь, в голос выругался матом, застучал кулаком… точнее даже забарабанил. Котов выругался, закрыл ноутбук, сунул его под стол. Он боролся с экстремизмом, в том числе в Интернете, и взламывать пароли, тем более несложные, стандартные — мог и без криминалистов. Глянул на часы — два ночи…
Надо открывать…
За дверью был Сбоев… невысокий, с хитрым лицом пройдохи… тот еще липач. По десятку дел в месяц, причем реальных сроков — раз-два и обчелся. Но это уже никого не колышет, дело есть — есть. Расследовано, закрыто? Расследовано, закрыто. А то что на выходе пшик — так кому какая разница. Не е… как говорится. Он мечтал о переводе в Москву и потому — рвал когти.
— Ты чо?
— Не спится…
— Начальство всех, кого может, собирает. Аврал! Чо заперся?
— Щас, иду…
Внизу, в холле — раздавали автоматы, спешно облачались в бронежилеты. Было двое из москвичей.
— Вот еще, товарищ Песков. Из террора.
Москвич коротко глянул.
— Одевайся. Броник, автомат, один бэка. На стрельбище давно был?
— Давно.
— Хрен с ним, в оцеплении постоишь. Что за хрень, целое здание — и никого не найдешь.
Башлыков хотел огрызнуться — мол все вторые сутки на ногах. Но не стал…
— Да не так…
Москвич показал, как правильно надо надевать бронежилет.
— А что произошло?
— Раскололи сотовые. У этого ублюдка сотовый оказался, он его не уничтожил. Удалось «историю» расшифровать, кажется, вышли на лежку террористов. Может, пустышка, а может и козырей потянем.
Москвич злобно выругался.
— А где лежка то?
Москвич глянул подозрительно.
— А тебе чего?
— Может, адрес знакомый. Я же по этому направлению работаю.
— Татар…
— Татар-базар?
— Точно. Десятая улица… Что там?
— Частная застройка. Нет, на десятой ничего не помню…
— Давай, в темпе…
Тронулись — тремя машинами, по ночному городу шли ходко. Без сирен.
У Сенной — Башлыков достал телефон, набрал номер… не дай Бог ошибиться. Один звонок, другой. Сброс. Еще один… наугад. Сонный голос, незнакомый…
— На ночь не жди. Я работаю.
Башлыков снова нажал на отбой, прежде чем на той стороне — кто-то ответил.