Порочные чувства
Шрифт:
— Я потом тебе все объясню. Поговорим позже.
— Он… он мертв? — прошептала я.
Марат молчит. Снова. Молчит. Быть того не может. Просто не может!
— Марат? Это же не так, да?
— Алика…
Сказал, и замолчал. А у меня сердце оборвалось. И я снова абсолютно не понимаю, что делать. Сижу в машине, и… потерялась я. Ни жива, ни мертва.
Ничего.
Пусто.
— Будь ты проклят, — прохрипела, отключила вызов, и уронила телефон вниз.
Водитель-охранник поглядывает на меня в зеркало заднего вида. Вижу его глаза. Вижу быстрое движение, пробки больше нет, как и дождя.
Солнце выглянуло. И дом приближается. Наш с Маратом. Наш… нет, не наш. Туда я больше не зайду. Не знаю я, что мне сейчас делать — идти в полицию, куда бежать, или лечь, и умереть.
Но сначала я просто уйду. Никто меня не удержит.
Мы въехали на территорию дома, и охранник припарковал машину. Вышел сам, и я, не дожидаясь, пока он откроет мне дверь, потянулась за своей сумкой. Схватила ее, и выскочила из
— Я провожу вас домой.
— Я сама дойду.
— Вы…
— Я! — прошипела, сжимая кулаки. — Только попробуйте применить ко мне силу, пожалеете, клянусь. Не трогайте меня. Отвяжитесь!
Развернулась, и побежала к калитке. У нее меня охранник и нагнал. Не поверил? Его проблемы.
Я завизжала во все горло. Забилась в его руках, и потянула руки к чужому мрачному лицу, царапая его кожу. Визжу так, что того и гляди кровь горлом пойдет. Меня в соседнем городе слышно, наверное, а мне и плевать. В ту квартиру меня разве что мертвой занесут.
Отпустил, ошарашенный. Позволил мне выйти за калитку, и я успела увидеть, как охранник достает из кармана брюк еще один телефон. Ну давай, звони своему хозяину. Пусть даст команду притащить меня назад за волосы, драться я буду до последнего.
Сначала я бежала, а затем просто шла, то и дело оглядываясь.
Но никто за мной не следил.
Я все еще не верю в то, что это произошло.
Я иду домой.