Пороки сыновей

Несущий Слово

Сухой щелчок. Звук, с которым что-то очень маленькое, но очень быстрое рассекает воздух. И Голодный опрокидывается на спину, так и застыв на грязном растрескавшемся асфальте кучкой изорванных тряпок, практически невидимых за остовом сгоревшего изнутри "Ауди". Типок, лет так двадцати, кабанчиком, с постоянными оглядываниями, подбегает к окончательно упокоившемуся куску мяса, "патроны" таки не бесконечные. Болт вошел в голову. Разворотил верхнюю челюсть с куском нижней, начисто аннигилировав видоизменившиеся зубы. С хрустом прошел дальше, поворошив мозговое вещество и проделав в черепной коробке сквозное отверстие, частично зацепив мозжечок, шейные позвонки и спинной

мозг. Пацан с одиноким навыком "Огненный плевок" третьего уровня, уперся ногой в грудную клетку зомбаря и с заметным трудом выкорчевал арматурину из давно остывшего тела. Надо же, она довольно тонкая, но тем не менее, даже не погнулась. Зачарована на прочность. Сука, нужно себе Кузнеца организовать и еще желательнее сжечь того, что прислуживает СНГ-шникам.

Двое рядом с арбалетом. Третий и четвертый уровень. Обойм около ящика, но они довольно габаритные, штуки четыре наскребется, может больше, не считая просто не имеющих "обертки" болтов. Один у радиостанции на раскладном стуле. Плюс уже вернувшийся пиздюк и… ну допустим охранник, лысый и тощий мужик, старательно затачивающий армейским ножичком неведомо где найденную деревяшку. Все в бронежилетах, и далеко не тряпичных. У лысого, радиста и одного из арбалетного расчета по калашу — АК-105, без особых изысков. Ножи и пистолеты уже у всех. Пацан шастает с потертым ПММ, у остальных Ярыгин.

Мои глаза и уши почти во всех закоулках этого района Московии. Я предусмотрительная гнида, хлебом не корми, дай только замутить очередную авантюру, что гарантированно окончится кучей трупов. Я срисовал пару таких постов, но намеренно не трогал. До этого момента.

Обычно через них проходят мелкие, особо не привлекающие внимания группки вояк. Сейчас же целая куча металла и биомассы. Мучитель играючи проходит сквозь установленные ловушки, а Сердцеед готов в любой момент вывести свои изделия из "спящего" режима, но это уже на крайний случай, если все конкретно пойдет по пизде.

Конец связи.

Конец чьей-то жизни.

Армейцы знатно охуели, когда посреди их логова непонятно откуда возник здоровенный монстр, тут же грохнувший одного из их замечательной компашки. Они не успевают вскинуть и снять стволы с предохранителей. Шок почти тут же отступил, вытесненный голыми рефлексами, вбитыми в подкорку мозга. Вот только… да, у них была Система, были уровни и навыки, к использованию которых еще не до конца привыкли. Но разрыв в силе между ними и Мучителем просто колоссальный. Смазанное движение — арбалетчик падает на колени, пытаясь зажать ладонями вскрытую глотку. Кровь ручьями бьет из-под грязных узловатых пальцев. Не останавливая движение врубить серпы когтей в незащищенную бронежилетом подмышечную впадину другого. Ребра, легкие, сердечная мышца, смерть.

Быстро.

Жестоко.

Безжалостно.

Эффективно.

Ни выстрелов, ни криков, колонну не спугнули.

А вот и они.

Критическая дистанция.

Бам, нахуй, и "шишига" на малом ходу заметно отклоняется от заданного курса, съезжая куда-то влево и на малом ходу впечатывается в столб с конкретно подгнившим висельником, которому собратья по смерти до костей обглодали болтающиеся над бордюром ступни и голени, немного не достав до коленных суставов.

Знаете почему так получилось? А потому, что точно в его переносицу воткнулся костяной шип, нарушивший работу мозга внезапной смертью. Тип с "Кедром", уместивший тощее седалище на соседнем месте, умирает практически одновременно с бугаем с ПКМ. Снайперы в городской застройке — это местами бывает хуже, чем танковый взвод, даже поссать нормально не получится, ибо какой-нибудь глазастый черт обязательно всадит тебе пулю в затылок. Две иглы — в гортань и трахею, с такими ранами живут очень мало и крайне болезненно. А вот пулеметчику "повезло" больше. На его экипировке реально не скупились, сраный джаггернаут, и это еще не учитывая обваренной броней турели. Мощный шлем с узкой смотровой щелью из пуленепробиваемого стекла, бронежилет шестого класса защиты, перчатки, камуфляж и берцы — все с кевларовыми вставками, слышал о таком говне, что-то из недавних наработок Министерства Обороны, штука дорогая, слабо эффективная и носить ее сможет далеко не всякий. Было несколько то ли сотен, то ли тысяч образцов, разошедшихся по разным регионам страны, но большой огласки сия приблуда не получила, а ведь имела все шансы на успех — ткань чуть ли не наномашинами напичкали, сделав по прочности слабо уступающей бронику, осколки, пистолетные и пистолет-пулеметные выстрелы держит только так. Такую тушу просто так не проковырять, требуется индивидуальный подход, епта.

Кучность стрельбы на уровне. Все три иголки улучшенного инсектоида вспарывают воротник бронежилета, окропляя все тело пулеметчика старой доброй кислотой. Это больно, больно когда предельно агрессивный биохимический реактив вгрызается в твою плоть, с шипением отделяя ее от скелетного каркаса.

Следующие на очереди ребятки, высунувшиеся из люков БТР-ов и водящие во все стороны мордами приваренных пулеметов, пытаясь понять откуда, блять, ведется огонь, да и ведется ли он вообще? Где, сука, привычные выстрелы и взрывы? У них шлемы и тактические очки, защищающие глаза от пыли, света и осколков. Но точно не от спрессованного кусочка взрывчатки. Бам. Бам. Их лица — это кровавая каша из костей, мозгов, ошметков плоти, лоскутов кожи и остатков очков.

Немногочисленных бойцов в кузове ГАЗ-66 измочаливают затяжными очередями.

Желчные мухи вылезают из окон и слетаются на бронетранспортеры, как на кучи свежего говнеца. Обмякшие тела солдат мешками падают на землю, а в люки льется желудочный сок. Ласкающие слух вопли боли и ужаса, скорее всего часть механической начинки повредиться, ну да похер. Знаний вождения БТР-ов у меня нет, но как-нибудь дотащу, я же не собираюсь на них ездить — продам Торговцу вместе с грузовиком, а мясо сразу в Плодильни.

Что могу сказать — изи. Просто, в сухую вынес, как последних лошков.

Я на Троне, в абсолютной безопасности, ебашу безумно дорогой коньяк прямо из горла, Королева, стоящая на коленях, заглатывает по самые гланды, пока моя клешня со всей возможной осторожностью перебирает пряди ее волос. А вокруг меня встающая на ноги Империя, что неуклонно отгрызает у всяких выблядков новые куски территории, шаг за шагом становясь доминирующей силой. Каждая победа и каждое поражение делает нас только сильнее. Новые виды, новые улучшения, новые земли, новая плоть и новые возможности.

Что, хотя бы в теории, сможет меня остановить?

Майор = > Хим

— Спи спокойно, мразь.

А в следующую секунду я умер.

Внимание!

Вы убиты Игроком Первой партии — Тень, 14 уровень, Незримый Убийца, клан "СНГ".

Мертвый бог = > Хим

— В первый раз, да?

КОНЕЦ ТРЕТЬЕЙ КНИГИ ЦИКЛА