Последний бой
Шрифт:
– Эй, есть кто живой?
– крикнул Ян.
– Я живой!
– откликнулись сверху, с мостика.
Выглянув из-за блокгауза, и не разглядев большой беды, Ян в три прыжка достиг лестницы на мостик и рванулся наверх. Его заметили. Несколько орков выпустили стрелы, выцеливая… Ну да не один он был, не один. С мостика вдруг громыхнуло, прямо над головой просвистела бомба, и легла ведь так удачно. Прямо в самой гуще орочьей, разметав их по сторонам. Не все встанут…
– Молодец, - прохрипел, вскарабкавшись на мостик, Ян.
– Хорошо стреляешь, брат!
Молодой светлокожий гоблин, видимо из долинных, ухмыльнулся в ответ. Вторая бомба была уже выцарапана
– Поспеши!
– крикнул Ян, бросаясь к картечнице. Прикрыть, дать время на полвдоха - зарядить мортиру…
Он припал к прицелу, крутанул картечницу на станке… оружие, страшное на меньших расстояниях, и здесь кое-что могло. Взрыкнув, картечница выплюнула первую очередь, и оркам досталось. Ещё оборот рукоятки - и картечница вдруг замолчала. Ян рванул рукоять со всей дури. Нет, даже на полоборота не провернулась. Даже на четверть. Заклинило рукоять. Заклинило картечницу. Ян метнулся было к противоположному борту, но стрелять оттуда было невозможно. Сплюнув вязкую, горькую от пороховой гари слюну, он присел у бортика. Всё. Отстрелялся…
Они всё же вырвались. Осевший на нос так глубоко, что вода уже переливалась по палубе "Кот". И натужно тянущая его "Стрекоза". С палубами, заваленными трупами. Вырвались. А орки не погнались за ними на пирогах. И троллей видно не было. Повезло, можно сказать.
Уже ближе к гавани, из-за мола выскочило два прама, которые подощли с бортов к искалеченному "Коту". Люди перепрыгнули на его палубу, полетели верёвки…
На одном из правом, на "Кот" прибыл и сам Арселий. Мрачный, враз почерневший, он прошёл между густо наваленных трупов, поднялся на мостик.
– Что это, Ян?
– спросил тихо.
Ян, который всё время, как прамы вышли из под огня, сидел с равнодушным видом у не работающей картечницы, медленно поднял на него глаза. Он молчал.
– Я спрашиваю, что случилось, - всё так же тихо сказал капитан.
– Объясни мне, как так получилось, что два прама, двадцать трапперов, попали в засаду и… сколько вас осталось живых?
– Здесь - двое, - соизволил наконец заговорить Ян.
– Я не знаю, что случилось. Не понимаю…
Арселий окинул прам быстрым взглядом. Развернулся на каблуках, так что взвизгнула палуба. Буквально скатился по трапу вниз. Вскоре его голос, вроде и негромкий, но явственно слышный, донёсся со "Стрекозы".
Прамы вошли в гавань спустя час с лишним. Грустная это была картина, когда с притянутого к берегу, поджатого с бортов товарищами-прамами "Кота" стали сносить на причал убитых. Никогда прежде Трамп не видывал такого количества убитых трапперов за раз. Всякое случалось раньше… бывало, прам возвращался утыканный стрелами. Тот же Илья несколькими месяцами раньше пришёл на искорёженном праме… но живой. И парни его были живые. И прам был восстановлен в кратчайшие сроки, опять вышел на тропу… А сейчас огромное, обмякшее тело впятером спустили с мостика. И люди - а причал был полон людей, молча стоявших и смотревших, расступались с трудом, глядя, как проносят мимо них мёртвых бойцов. Кто-то всхлипнул в задних рядах. Кажется, какая-то местная красотка. Ну а так - тишина была на причале. Мёртвая тишина.
Арселий спустился одним из последних. Бледный, с опущенными плечами, со взглядом, упершимся в землю, он прошёл сквозь толпу, не ответив ни на один оклик, не взглянув ни на одного человека. Вошёл в свой дом, благо что тот был недалеко от причала. И почти сразу, как из мортиры выпущенные, из его дома повыскакивали люди.
– Совет собирать будет, - сказал Ян. Он стоял, прислонившись плечом к жиденькой стенке, отгораживающей верфи от пристани, и никак не мог для себя определить, куда же ему идти. Гоблин, тот самый, что перепрыгнул вместе с ним на "Кота", и потом так удачно бил из мортиры, покосился на него поверх клубов табачного дыма.
– Ты тоже пойдёшь?
– спросил вяло.
Ян пожал плечами. Да, скорее всего, его тоже позовут. Из "золотой дюжины" в Трампе оставалось не больше половины членов, да ещё Илья погиб… Мало, ох мало вожаков и прайдов в Трампе.
Гоблин покосился на Яна с интересом.
– Ты ведь себе прайд новый набираешь, - сказал он, как о само собой разумеющемся.
Ян молчал. Интересно… он ни словом об этом не обмолвился. А вот уже и слухи пошли. Говорят…
– Я хороший боец, ты видел!
– чуть громче, чем следовало, сказал гоблин.
– Могу из мортиры, могу из картечницы, могу машину отремонтировать…
Ян молчал. Но уже по другой причине. Кто-то очень знакомый пробирался через толпу к нему. Он молчал, а гоблин начинал нервничать.
– Я и дерусь хорошо!
– уже другим тоном сказал он. Но тон быстро сбавил, уже совсем не так уверенно закончил.
– И я бы не отказался от работы…
Ян молчал. Ему было сейчас не до бедолаги-гоблина. Он глядел на Оксану, которая пробилась сквозь толпу, сделала несколько шагов к нему, и остановилась. Молча она стояла, смотрела на Яна. Кажется, или в уголках глаз что-то блеснуло?
– Ян!..
– подоспевший молодец оказался очень кстати, нарушив гнетущую тишину.
– Ян, тебя Арселий кличет! Срочно…
– Скажи, сейчас буду, - ответил тот немедленно. И взглянул в глаза Оксане.
– Возвращайся домой, - тихо сказала та, видимо поняв, что настало её время говорить.
– Мне плохо, мне одиноко одной. Возвращайся домой от своего Арселия…
– Хорошо, - спокойно сказал Ян.
И больше между ними не было сказано ничего.
А гоблин испарился. И имени его в памяти у Яна не осталось.
Зал, где нередко собиралось по три-четыре десятка человек, нынче был пуст. Почти пуст, ибо всё же некоторое количество уважаемых в Трампе людей собралось здесь. Арселий. Пятеро вожаков из золотой дюжины. С десяток, может чуть больше, вожаков прайдов, в золотую дюжину не входящих… пока. Немного. И ещё меньше, если вспомнить, что за каждым из них, самое большее, шесть-семь бойцов. В основном же - меньше. Вот сидит, например, Ян. Четверых за ним считать? Откуда. Один он. Сам себя и представляет. Вернётся Строри Ворчун - будет за ним один боец. Целый боец. Если вернётся Ворчун. Рядом с ним, мрачный и злой, Вальпор. Гном, как ясно из имени. За ним - шестеро бойцов и добрый прам. Дальше - Хуанито Чёрный Нос. Отличный боец, везунчик, каких свет не видывал. Его прайд - четверо, считая и его самого. И так - о каждом можно сказать. О Жане Бабарыге, о Василе Тихом… О Мирославе с его двумя бойцами и лишь тайными мечтами о золотой дюжине. Вот сидят они, послушали уже Яна, его рассказ о бое. Мрачные. Злые. Молчаливые. А что тут скажешь? Расслабились. Распустились. И получили… Двадцать убитых вернулось обратно из двадцати семи ушедших. Прам был потерян. Один из лучших прамов Трампа и безусловно лучший из тех, что стояли нынче в гавани.