Посмертная маска любви
Шрифт:
— Что здесь было, Сержи?
— Ничего особенного, золотко мое, ничего особенного…
— Я так боялась за тебя, Сержи… После всех этих событий я так боялась за тебя…
Я ответил на ее слова глубоким поцелуем. Пережитое волнение давало о себе знать — мне страстно хотелось ее. Так хотелось, как будто от этого зависела вся моя жизнь. Чувство опасности еще больше подхлестывало желание, и Кэтрин, казалось, разделяла его… Мы ласкали друг друга с исступлением приговоренных к повешению. Мы лежали на чужом диване, в чужой квартире, в которую в любую минуту могли ворваться
Я опомнился только тогда, когда напряжение схлынуло и Кэтрин затихла на диване с блаженно опущенными веками.
Черный пистолет валялся на полу, как игрушка, забытая беспечным ребенком, а его дуло все еще угрожающе скалилось в мою сторону.
— Одевайся, — негромко сказал я, сполз с дивана и поднял пистолет. Это произведение оружейного искусства выглядело не больше того, что был в руках у Славы Маленького. Я повертел холодный ствол. Это «ПМ». Какая пушка была у Славы, я не мог с точностью сказать — в комнате тогда было слишком темно… Да и не важно это… Но откуда оружие у Кэтрин?
— Откуда он у тебя? — деловито осведомился я, натягивая брюки.
— Что? Пистолет? А, ерунда, — отмахнулась Кэтрин, с трудом вползая в узкое платье. Я смотрел на ее кремовый живот, извивавшийся как у турецкой танцовщицы. — Мне его дал один коллега из французского журнала… В России без оружия нельзя, я давно это поняла…
Застегнув на спине платье, Кэтрин впрыгнула в туфли, накинула еще влажный от дождя плащ, потом натянула на руки тонкие перчатки и спокойно бросила мне:
— Давай-ка его сюда, мне нужно вернуть…
Я безропотно подчинился. Откуда у француза русский пистолет, я не стал спрашивать — мало ли… Но вообще, конечно, никогда не думал, что иностранные журналисты бродят по Москве вооруженные до зубов. Особенно такие симпатичные, как Кэтрин…
Мы осторожно вышли из квартиры. Позвякивая, связка ключей болталась в замке двери.
— Наверное, твой друг забыл их, когда уходил. Наверное, он очень торопился, — опередила мой вопрос Кэтрин. — Я не стала звонить, когда увидела, есть ключи… И сразу подумала — случилось что-то неладное.
Она закрыла квартиру и опустила связку ключей в карман.
— Зачем? — только и спросил я.
— Не оставлять же ее открытой, — разумно ответила Кэтрин и стремительно зацокала каблуками вниз по лестнице. — Если ничего не случится, вернем хозяину. А если что-то случится…
— То что?
— Там полно твоих отпечатков пальцев. Понимаешь?
Я вздохнул. Чего уж тут не понять?..
Когда я вернулся домой после бурных событий этого дня, было уже темно. Все это время мы обсуждали с Кэтрин создавшееся положение, я рассказывал ей то, что узнал от Славки, когда находился у него в заложниках. С трепетом внимая моему рассказу, Кэтрин ахала и смотрела на меня расширенными от удивления глазами.
— Они сменили стиль, — говорил я, нервно расхаживая по комнате. — Сначала они маскировали убийства под несчастные случаи, но теперь это уже стало ненужным… Теперь
— Кто это они, Сержи? — спрашивала Кэтрин, удивленно пожав плечами. Кажется, она еще не хотела отказаться от своей идеи насчет связи происходящего со старыми делами, идеи, что и говорить, логически стройной, но не страдающей правдоподобием.
— Кто? Братья и тот, кто стоит за ними… Толенков — это их шестерка, ясно как дважды два… Касьян — вряд ли это он. Но есть еще кто-то, кого они называют Рэм, я слышал раза два это имя в разговоре… Кто такой Рэм, не знаю… И зачем ему надо всех отправлять на тот свет — ума не приложу…
— Рэм… Рэм… — Кэтрин взволнованно заходила по комнате, напряженно морща лоб. — Где-то я уже слышала это имя… Что-то такое знакомое…
— Прочитала в газетах, — предположил я. — Или услышала от Абалкина.
— Нет, нет… Не это… Что-то из истории. — Кэтрин, припоминая, схватилась рукой за лоб и вдруг воскликнула: — Ну точно, так и есть! Вспомнила!
— Ну? — Я с ожиданием смотрел на нее.
— У Гитлера в тридцатых годах был сподвижник по организации штурмовых отрядов по кличке Рэм, потом он, кажется, стал имперским министром. Отъявленный негодяй, фанатичный, жестокий, хваткий. Он мог бы стать фюрером, если бы Гитлер не утопил его в собственной золотой ванне незадолго до начала войны, в так называемую «ночь длинных ножей».
— Ну и что? — пожал я плечами. — Какое отношение это имеет к нам?
— Не знаю, — задумчиво произнесла Кэтрин. — Пока не знаю. Но кажется, какая-то смутная связь существует.
— Абсолютно не существует. По-моему, ты слегка путаешься в событиях, — критически заявил я.
— Это ты сам — как это по-русски? — мешаешь божий дар с яичницей. Если рассуждать на основе здравого смысла, убийство Абалкина, автокатастрофа, в которой погиб Божко, отравление Ломакина, гибель Загорского — это совершенно разные случаи, понимаешь?.. От неизвестности ты начинаешь впадаешь в панику, но давай рассуждать логично: если кто-то убил одного из твоих друзей, то, конечно, это не значит, что он же прикончил и остальных… Однако я тебя понимаю, иногда и мне начинает казаться, что ты прав, — здесь чувствуется единая рука. Но откуда она тянется? — Кэтрин многозначительно посмотрела куда-то в темное окно, и от ужаса догадки мурашки забегали по моему туловищу, от седьмого шейного позвонка до копчика…
Когда я вошел в свою хату, телефон надрывался от заливистого настырного звонка, но как только пискнул автоответчик, на другом конце провода сразу же бросили трубку — кто-то не желал разговаривать с автоответчиком. Кто-то желал разговаривать только со мной.
Через полчаса я вернулся из душа, смыв с себя многотонную усталость, и телефон заорал вновь, требовательно раздирая ночную тишину пронзительными воплями.
— Кому это неймется?.. — Я со злостью схватил трубку и крикнул в нее злое «алло».