Посох Заката (Два цвета вечности - 1)

Раткевич Сергей

– А все!
– рассмеялся маг, и стрела в его груди заколыхалась. Расскажи все, только покороче - кто ты, откуда родом, чем занимаешься?

– А разве вы, маги, не все про всех знаете?

– Я мог бы узнать про тебя, прочитать твою жизнь как книгу, но на это нужны время и силы, а у меня... ты все время смотришь на эту штуку...
– маг указал глазами на стрелу у себя в груди.
– Она пьет меня капля за каплей. Еще немного и даже мой щит не выдержит. У меня нет времени что-то узнавать о тебе, так что расскажи сам - да поторопись.

Ну,

разумеется, Курт рассказывал торопливо, сбивчиво и бестолково. Тем не менее маг его понял - все же не зря он был магом.

– Ясно, - кивнул он.
– Ты, безусловно, не подходишь, но... поскольку никого другого все равно нет... будем считать это велением судьбы.

– Для чего это я не подхожу?
– насторожился Курт.
– Какой еще судьбы? Эй, я вовсе не уверен, что...

– Постарайся добраться в Джанхар, мальчик, - почти нежно сказал умирающий маг.
– Это может оказаться важным. В конечном счете это может оказаться важней всего остального. Кроме того, тебе там помогут.

– Джанхар!
– воскликнул Курт.- При чем здесь Джанхар?! Я не собираюсь принимать участия в вашей войне.

– Ты остерегся рассказывать мне о том, что с тобой произошло у крепостной стены, однако, как ты сам изволил заметить - я все-таки маг, проговорил умирающий.
– Ты уже начал свою войну, мальчик, и начал ее на нашей стороне. И сюда ты пришел не случайно, хоть никто и не планировал нашей встречи. Судьба решила так.

– Опять вы о судьбе!
– недовольно проговорил Курт. Разговор перестал ему нравиться: снова его втягивали во что-то, от него не зависящее, опять лишали с таким трудом обретенной свободы. Конечно, этот маг не может его заставить. Вот сейчас маг умрет - и все. И никаких Джанхаров! Все его идеи и желания умрут вместе с ним. Он не сможет проверить, выполнил ли Курт свое обещание - кстати он и вовсе не обязан ничего обещать... и не будет ничего обещать.

Однако есть ведь такие слова, что хуже цепей - и не захочешь, а пообещаешь. А потом пойдешь и выполнишь. И вовсе не потому, что тот, кто с тебя этого требует, обязательно маг - а просто... потому что черти бы его драли, мерзавца...

– Послушайте, я вовсе не...
– начал Курт.

– Прости меня, если сможешь...
– пробормотал маг, а потом вдруг швырнул в Курта свой магический посох, гаркнув.
– Лови!!!

Курт машинально поймал здоровенную палку, и маг тут же умер.

– Проклятье!
– завопил Курт, падая на землю.

Такой чудовищной боли он никогда не испытывал. Она просто не помещалась в нем, свешиваясь в разные стороны причудливыми лохмотьями. Лохмотья тоже болели. Ему казалось, что огромные раскаленные руки выкручивают его, словно мокрое белье. Боль нарастала с каждым вдохом. Каждый раз ему казалось, что все, что это предел, больней уже не будет, потому что просто некуда. И каждый раз он с ужасом убеждался в обратном. Больней может быть. Еще как может! И так может

и этак, а еще и вот так!

– Проклятье!
– вопил кто-то рядом, словно бы подражая Курту.

Курт поискал глазами источник звука.

Вокруг - ничего.

Зато рядом...

В руках Курта змеей извивался посох. Вопил он ничуть не хуже - видать, ему тоже приходилось несладко.

"Так вот кто пел и плакал вторым голосом", - отрешенно подумал некто внутри Курта. Сам Курт ничего такого думать не мог. Он был ужасно занят: вопил...

Казалось, прошла вечность прежде, чем боль спала, сменившись тупым, дергающим зудом.

– Что это было?
– глотая слезы, хрипло прошептал Курт.

Посох дернулся, словно его укусили - и Курт услышал в ответ такой чудовищный набор ругательств, что выступление давешнего, ныне покойного наемника показалось ему чем-то вполне милым и домашним.

– Послушай, ты чего так разошелся?
– едва ворочая языком, Курт все же попытался урезонить разошедшуюся деревяшку.

– Да что ты понимаешь, ты...
– и посох выплеснул на него смесь ругани, магических терминов, невероятных, просто запредельных оскорблений и откровенной чепухи.

– Послушай, ты действительно уверен что я - это все то, о чем ты говоришь?
– Курт попытался воззвать к здравому смыслу. В самом деле - того, что здесь наболтало это "говорящее дерево", попросту не бывает.

Посох ответил оскорбительно звучащим иностранным словом. Курт тяжело вздохнул и постучал его костяшкой согнутого пальца по набалдашнику.

– Ты - псих, - убежденно сообщил он посоху.
– Но я тебя понимаю. В конце концов, у тебя хозяин погиб и все такое...

– Хозяин!!!
– завизжал посох - Хозяин!!!

Теперь он и вовсе не стеснял себя в выражениях. Услышав его, покраснел бы даже держатель притона. Монолог был длинным. Очень длинным. В конце концов Курту попросту надоело. В конце концов все утрачивает свою новизну и прелесть - даже площадная ругань.

– Погоди-ка...
– сказал он посоху.
– Если ты и дальше собираешься беседовать сам с собой, я, пожалуй, пойду. Где тебе будет удобнее лежать?

– Лежать!!!
– завопил посох.
– Пойдешь?!! Так ты что - ничего не понял, глупая деревенщина?!!

– Сам ты дерево...
– обиделся Курт.
– Объяснишь толком, так пойму.

– Он же меня тебе ПЕРЕДАЛ!!!
– проревел посох таким утробным голосом, что Курта всего сотрясла тяжкая вибрация.

– Ох...
– только и выдохнул Курт.
– С тобой решительно невозможно иметь дело. Еще недавно я не верил в существование говорящих посохов - теперь же я не верю, что хоть что-то под этим небом способно заставить тебя заткнуться! Наверно, нужно быть магом, чтобы достичь подобного чуда? В любом случае, я никакой не маг. Так что я оставлю свершение этого подвига кому-нибудь, кто действительно может его свершить, а сам...