Потерянный в бездне
Шрифт:
— Тебе весело? — спрашивает чёрт угрюмо бредущий рядом.
— Это я от боли, — трясу рукой. Лучше совру — объяснять свою улыбку слишком долго.
— А, — кивает он и сутулится еще больше.
Останавливается.
— Прячь меня. Не хочу долго прощаться.
Это его право. Кастую «спрятать зверя» и Симпа тает в воздухе.
Догоняю Риту уже перед самым порталом. Она, услышав мои шаги, останавливается. Оборачивается.
— Ты же не вернешься?
— Почему? Почему ты так решила?
— Знаю. Я думаю
Молчим.
— Не знаю. Я ничего пока не решил. Мне надо подумать. Просто здесь, в игре больше нет никаких причин оставаться.
— Никаких? — она смотрит мне в глаза.
Молчу.
— Ты прикольный, Джек. И ты мне нравишься, — она касается пальцами моей щеки и мне становится прохладно. Тепло и прохладно одновременно.
— Я три дня подожду тебя здесь. Знаю, немного, но сидеть здесь одной слишком тоскливо. Итак настроение такое, что хочется найти сук повыше и покрепче и…, — вздыхает. — Если всё же решишь вернуться — постарайся успеть за эти три дня.
— Хорошо. Спасибо.
Я не знаю что еще говорить.
— Всё? — спрашивает она.
Киваю.
— Целоваться будем? — улыбается. Прежде чем успеваю ответить прижимается своими губами к моим. Надолго.
Очень, очень сильно хочется её обнять и вообще не отпускать… ну или хотя бы не отлипать короткую вечность от этих нежных прохладных губ со вкусом дождя.
Её губы наконец отпускают мои. Грозит пальцем:
— Три дня. Через три дня на этом же месте. Это будет первое наше свидание. Погуляем. За ручку. Вон там дорожка нормальная — я присмотрела.
Она машет куда-то рукой.
— Нормальная?
— Ну да. Там можно немножко погулять, а потом спрятаться в кустах и от души потрахаться… мы же так и не успели. Ни разу.
— Угу.
— Мчись, — она улыбается шире но я чувствую что даётся ей это с трудом.
— Увидимся, — говорю я. Не знаю зачем это говорю… наверное для того чтобы стало чуть легче.
— Да. Увидимся, — соглашается она. — Может быть.
* * *
«Ты первый кто собирается открыть эту дверь. Прежде чем ты сделаешь это, я, тот кто создал тебя, тот кто создал весь этот мир вокруг, хочу предупредить — тебе не обязательно выходить. Оставайся внутри, продолжай наслаждаться тем, что имеешь. Продолжай жить, ибо здесь, снаружи обещать жизнь я тебе не могу»
Этот текст, выбитый на каменной странице алтаря я помню наизусть.
Бывает же такое. Я ведь всего один раз его прочитал… и запомнил.
Этот текст для меня. Он написан для меня.
И тот алтарь — тоже для меня. Я не могу этого доказать, просто знаю. Вернее — чувствую.
Интуиция?
Может быть. А может быть всё просто складывается в одну целую картинку. И этот текст, и башня в которой, оказывается, я жил всё это время… и слова того человека. Как его звали? Наи… Ной…
Не помню.
Да и не важно как его звали. По крайней мере пока неважно.
Есть и еще одна штука которую я запомнил.
Это большая цифра «2» в самом низу страницы.
Что может означать цифра на этом месте? Номер страницы. Она выглядит как номер страницы. Я не сыщик и не детектив, но если есть страница с номером «2», значит должна быть и с номером «1». Она точно должна быть. Может быть существуют страницы и с другими номерами… может быть. Пока нельзя в этом быть уверенным, но в странице с номером «1» я уверен так же, как в то, что меня зовут Джек.
И я очень сильно хочу прочитать первую страницу.
Очень сильно.
Там могут быть ответы, а мне сейчас очень нужны ответы. Без них мне не жить. Без них я могу и дальше, вот как сейчас, лежать на постели и смотреть в белый потолок своей квартиры. Я лежу так неделю, вставая с неё только чтобы поесть или сходить в туалет.
Эта крохотная квартирка — последний островок привычного мира который для меня оставили. И я держусь за него ломая ногти до крови.
Где может быть эта самая первая страница?
Где-то близко. Где-то совсем близко… возможно.
Эта мысль приходит ко мне уже в тысячный раз за неделю и в тысячный раз я оглядываю свою квартирку.
Кухонные шкафы встроенные в стены, там же холодильник, два портала — один из них Дины, потухший от слишком долгого ожидания. Туалет. Кровать.
Сползаю на пол и заглядываю под кровать. Делать это глупо — там просто ящики для белья, но я всё равно заглядываю.
Если где-то близко и не в квартире…
В подъезде?
Я спускался по лестнице дважды — мог ли не заметить алтарь или что-то похожее на него.
Вряд ли.
А если эта каменная станица прибита к стене? Мог ли я пропустить её тогда?
Да. Вполне. Слишком темно там.
Нужно сейчас пройтись по той лестнице в третий раз осматривая всё. Каждый камень. Не спеша и очень внимательно.
Нужен свет. Хоть какой-нибудь. Я уже однажды искал его и уже успел не найти. Сейчас я более мотивирован…
Мотивация, впрочем, не помогает. Час поисков заканчивается… ни чем он не заканчивается. В этой крохотной квартирке каждый предмет имеет своё место. Ничего лишнего. И уж точно здесь нет, и, подозреваю, никогда не было ничего похожего на фонарь.
Не понимал я этого сразу? Понимал. На что надеялся?
Наверное на какой-нибудь старый телефон который забыли выкинуть — если немного подзарядить им можно было бы воспользоваться как фонариком.
А еще я на чудо надеялся, да.
Человек существо слабое и готово на каждом шагу верить в чудеса.
* * *
Я ищу на ощупь.
Просто шарю по камням стен отбивая пальцы и ломая ногти. Шарюв поиска чего-либо похожего на текст.
Кусок стены за куском, шаг за шагом.