Потерявший веру
Шрифт:
Я не трясусь над другими. Я не имею дело с любыми эмоциями, помимо: желания, потребности, жадности, похоти, а иногда гнева.
Что-то внутри меня отключает этот порядок. Я могу чувствовать это, и мой монстр тоже чувствует это. Он яростно бродит по своей клетке. Не зависимо от дерьма, что пузырится внутри моей груди, ни один из нас ни обрадовался этому.
Глава девятая
Джеймс
По пути к безопасному дому, который Коул и команда Грима нашли для нас, я посвятил их обоих в подробности: операции против Саши Федорова
— Фёдоров знает, что я и Фей выжили? Как это возможно? — интересуется Коул, сразу же после того, как выложил всю имеющуюся у меня информацию за минусом сведений о младшей сестре его жены — Лили (сводная сестра о существовании, которой та не знает).
— Моё лучшее предположение, — предлагаю я, пожимая плечами. — У Вас утечка или двойной агент. Возможно даже больше чем один, если учесть способ как Фёдоров просочился к моим людям — без единого признака его появления.
— Когда мы убьём ублюдка?
Все глаза поворачиваются в сторону Грима. Просто невозможно не ощутить его несколько беспорядочные и ужасающие эмоции. Мой отдалившийся брат как незажжённая спичка — один чирк, и он сможет уничтожить целый лесной массив и по-прежнему продолжит гореть. Энергия, которую он источает, заставляет меня нервничать. Она хаотически непредсказуема и бешенная. Но всё же Коул и Люк кажутся равнодушными и просто немного позабавленными.
— Скоро, брат, — отвечает Коул. — Но давай не совершать одну и ту же ошибку дважды.
— Я согласен, — добавляю я, становясь центром всеобщего внимания, даже Грима. — Мои сведения о Фёдорове очевидно скомпрометированы. Нам нужно большее количество людей и больше времени, чтобы всё спланировать.
Коул кивает. Грим хмыкает в знак согласия, продолжая вытворять свои трюки с ножом с такой скоростью, что заставит любого другого человека потерять парочку пальцев, а Люк расслаблено смотрит на меня.
— Что? — настойчиво требую я после продолжительного времени, в течение которого младший из братьев Хантеров продолжает молчаливо глазеть на меня. — Ты не согласен?
— Мы останемся, — прохладно заявляет он. — Другие могут вернуться и перегруппироваться, чтобы затем присоединиться к нам через пару дней. Мы сможем собрать надёжную информацию прямо на месте и, между нами говоря, предпринять все меры предосторожности.
Я смотрю мгновение на Люка, прежде чем перевести взгляд от него на Коула, который, в свою очередь, пристально смотрит на своего брата с одной приподнятой бровью. Потом мой пристальный взгляд находит Грима, искоса поглядывающего на меня со своей акулье-подобной усмешкой на изуродованном лице. И наконец… затаив дыхание в груди… мои глаза опять возвращаются к Люку, чьё внимание так и никуда не сместилось от меня даже на секунду.
Я могу отказаться (и это будет самым мудрым решением), но я прибыл сюда, чтобы кое-кого забрать. Я должен вернуть Доновану его дочь, и я не уеду, пока не получу её.
— Прекрасно, — категорически соглашаюсь я. — Мы остаёмся.
Электрическая дрожь прокатывается по моему позвоночнику от жара, вспыхнувшего в тёмных глазах Люка Хантера. Это не раскаленное пламя костра, а практически бело-синий жар, сжигающий всё на своём пути.
Я могу лгать себе и притворяться, что остаться с ним это вполне самоотверженный акт, но я устал от лжи.
Я был готов упасть в пропасть.
***
Коул, Грим и их
Расстояние не большое, но я надеюсь достаточное, чтобы быть вне его досягаемости. В любой случае, местные жители знают, что надо держаться подальше от нас и маленького дома, который стоит на участке земли примерно в акр. Люди Коула заплатили каждой семье в этой сонной деревушке. Они все знают, что надо держать свои рты на замке и отвести в сторону взгляд. Цена их молчания — эквивалент заработка средней семьи за шесть месяцев, и, по крайней мере, подарит нам анонимность на какое-то время.
Примерно за двенадцать часов после прибытия — мы полностью укомплектованы продовольствием, оружием и оборудованием, и когда я наблюдаю за тем, как последний мужчина выходит из двери, моё тело наконец-то сдаётся усталости.
На последнем остатке энергии, достаточном лишь чтобы дотащить себя в одну из тех тесных спален, я раздеваюсь и падаю на спину от истощения, которое поглощает меня, как только моя голова прикасается к колючей подушке.
Я засыпаю как убитый. Моё тело в упадке после почти сорока восьмичасового безостановочного, подпитываемого адреналином беспредела, той бездумной аварии и беспокойной энергетики.
Но мне сняться сны.
Боже, неужели мне снится сон.
Мой разум перескакивает между давно похороненными воспоминаниями: о первых поцелуях, украденных моментах и о ночах, заполненных исследованием новой любви. Я чувствую первое дыхание младенца, мягкие пушистые волосики на кончиках пальцев. Ощущаю все. Начиная с погружения в радостный смех, первое Рождество и шаткие первые шашки малышки. Затем все превращается в туманный фильм о семье, жизни и любви. Но как только я начинаю верить этим снам, упиваться ими и погружаюсь в теплоту воспоминаний — туман поднимается. И то, что скрывается позади густого дыма — это кровь, смерть и разрушение. Я вижу перерезанные горла, широко открытые зелёные глаза от настигнутой боли, и пухленькие ножки карапуза, утопающие в темной крови. Я вижу маленькую девочку, рыдающую в луже крови своего младшего братика. Я вижу мою любовь, мою жизнь — зверски зарезанную. Я вижу улыбку моего отца, когда он демонстрирует мне лезвие, которым распотрошил мою жену. Я чувствую отвращение от ехидства в глазах моей матери, пока она рассказывает мне, что он изнасиловал её по-прежнему тёплое тело и что та же судьба постигнет мою дочь Алису, если я не буду тянуть лямку семейных связей. Воцарилась кровавая резня. Резня моей семьи — это ночной кошмар, просачивающийся в сны, который за мгновение железными рукавицами выхватывает меня из сна, разрывая в клочья моё сердце.
Я мгновенно просыпаюсь.
Когда моя грудь напрягается от боли, мой торс из-за охватившего меня напряжения вытягивается по струнке. Я не могу вздохнуть. Я не могу смотреть. Я задыхаюсь… задыхаюсь, когда холодный пот покрывает мою обнаженную кожу, а мои ноги извиваются и поворачиваются в слабой попытке выпутать себя из хлопковых простыней, обернувшихся вокруг меня как удав.
— Плохой сон? — спрашивает меня голос из темноты. Хотя это не просто какой-то голос. Даже в этом состоянии, когда грохочущее сердце крадёт у меня дыхание и рассудок, я знаю, что это — его голос.