Повести и рассказы. Часть 2
Шрифт:
– Ничего, у меня здесь есть друг?
– Что – генерал?
– Ну… генерал – не генерал, а тебе помог.
– Передай ему спасибо. – Темнит, не хочет говорить, хм, не важно, я ему всё равно благодарен за всё.
– Я пошёл, а ты держись, «обожжённая лапа». – Я посмотрел на свою левую ладонь, на шрам в виде двух смыкающихся колей, образующих что-то вроде треугольника, он чесался.
Всё оказалось правдой, меня действительно выпустили, но перед тем, как я отправился в военкомат, пришлось ещё посидеть в СИЗО 4 месяца, всегда есть подвох.
Кстати,
Заканчивался первый месяц «отдыха», делать там было нечего, поэтому я отжимался, пол был жутко холодный. Стук в железную дверь, голос противный такой:
– Эй, Маугли, принимай гостя.
Сидорчук и ещё один тупорылый здоровяк затолкали чьё-то тело вовнутрь, но пересекать границу камеры не хотели.
– Будь здоров, Сидорчук, как твой нос? – он до сих пор носил пластырь на своём поросячьем рыле. – Не хочешь зайти и пожать мне руку?
– Да пошёл ты! Гендос, закрывай клетку. Оставим дикарей одних.
Человек минуты две лежал неподвижно, потом пошевелился, нашёл рукой скамью, опёрся и сел с усилием и вздохом. Теперь я мог его рассмотреть получше: на нём не было живого места, он покачивался, лицо в синяках и ссадинах, руки в кровоподтёках, два пальца, кажется, не двигаются. Он постучал зубами, как будто проверял, – точнее, тем, что от них осталось, я успел увидеть два золотых. Снял рубашку рваную, мятую, всю в багровых пятнах, на спине гематома размером с подошву кирзового сапога, повернулся обратно, на груди были татуировки: Сталин слева и купола церкви справа. Он размял плечи, на них я заметил звёзды, а чуть ниже шеи, сзади, был крест. Это был мужчина среднего роста, худощавый, с чёрными густыми усами, смуглый, на вид ему было где-то от 45 до 50 лет. Вдруг он на меня посмотрел, и по телу прошёл холодок, у него были жёлто-карие глаза, как у рыси.
Ночью меня подняли, мой сосед, похоже, ничего не слышал или делал вид.
Сидорчук сонно плёлся со мной до кабинета начальника.
И вот я в том же месте, на том же стуле, где начались мои тюремные приключения.
Прохоренко Олег Юрьевич, так звали моего следователя-взяточника, сидел через стол напротив и тёр глаза, зажёг лампу: свет бьёт в глаза, раздражает, я хочу спать.
– Ну что, молодой человек, мы снова встретились. – Зевнул. – Может, чаю хотите?
– Не люблю чай. Если это всё, я пошёл спать.
– Ха, конечно. Нет, давайте без предисловий. Вы кое-что подпишите, и мы вас тут же отпустим, договорились?
– Подписать что?
– Вот и хорошо, – протягивает мне бумагу, на углу наклеена фотография – так это же мой сосед.
– Да что вы читаете, подписали и домой.
Читаю показания, всё уже готово, осталось только, чтобы кто-то подписал – какие ушлые.
Я отталкиваю бумагу назад. Прохоренко вздыхает, корчит недовольную мину.
– Ну что ж вы – ты – так, парень, не хочешь помогать органам. Давно бы уже домой пошёл. Кто тебе этот зек? Никто – убийца, вор. Ну подумай, а?
Я морщусь, как будто слюну набрал. Прохоренко напрягся, испугался за новый галстук.
– Ладно, хорошо, дело ваше. Эй, Гена, ты там?
Вошёл Гендос размером с гориллу, на лице 10 % IQ.
– Уведи, сложно сегодня с молодёжью стало работать.
– А может, мы его тоже приготовим, товарищ начальник, – почесал огромные кулаки.
– Ты чего, дурак, не трогать его, – показывает пальцем на потолок. – За него люди попросили.
И вот я уже у двери, только сейчас заметил у Сидорчука и Гендоса сбитые красные кулаки и на ботинках багровые точки, ясно, не сумели выбить подпись, пришли ко мне.
– А любопытно, парень, откуда у тебя такие весомые друзья, а?
Я делаю ухмылку:
– Бог послал.
Ранее утро, меня кто-то тормошит (поспать не дадут).
– Парень, парень, вставай, – слышу низкий хриплый голос с сильным акцентом.
Это был мой сосед. Оказывается, он знал, зачем меня вчера ночью поднимали и что я ничего не подписал. Чему он был очень рад, долго жал мне руку и наконец представился.
Его звали Коба Бибадари, мне было знакомо это имя, сейчас вспомню: вот он был известен на улицах моего родного городка. Он сказал, похлопав меня по плечу:
– Для друзей я Сосо.
Сосо Бибадари – известная личность в наших краях, про него можно сказать «он не бандит, а благородный разбойник». Да, он знаменитый вор и занимается рэкетом, но грабит жирных бизнесменов и обманывает зажравшихся чинуш, к тому же половину награбленного, а иногда и более, жертвует на сиротские дома, фонды бездомных и обиженных, а также на строительство школ и больниц. А в нашу, это все местные знают, лично подарил новое оборудование. И ещё он никогда никого не убивал, по крайней мере, так говорят.
Как оказалось, мой новый знакомый – очень религиозный человек, несмотря на то что треть своей жизни провёл в тюрьме, остальную треть – в бегах и грабежах. Однажды я его спросил, как сочетаются Сталин и купола церкви (татуировки на его груди). Он ответил, что с детства верил в Бога, а его отец, несмотря на репрессии, всегда считал Сталина великим человеком, к тому же, добавил он, заповеди большевиков и честных христиан совпадают.
Интересная теория… А потом, как всегда, прочитал молитву перед сном, так день и прошёл.
Глава 2. Чужая жизнь
Итак, шёл последний день моего пребывания в гостях у Прохоренко. Мы попрощались с Кобой, т. е. с Сосо, он пожал мне руку, похлопал по плечу:
– Ещё увидимся, Кацо, – и подарил мне свои христианские чётки, говорил, что они старые и дорогие – антиквариат, но я не разбираюсь в таких вещах. Хотел мне ещё и свою дорожную библию всунуть, но я сказал, что два подарка сразу есть грех. Я пожелал ему удачи, и мы разошлись.
Как оказалось, меня провожали заклятые друзья полным составом. Прохоренко даже руку хотел пожать, но только презрительно фыркнул. Более того, Сидорчук довёз меня до военкомата на уазике, а Гендос сидел рядом якобы для охраны: то ли меня, то ли от меня.