Появишься - позвони (Книга 1)
Шрифт:
– У Иры.
– О, Господи, ну что ты там делаешь?!
– в голосе Олега прозвучала неприкрытая брезгливость, он терпеть не мог настолько глупых и крикливых баб. Почти полгода он постоянно жил с невесомой, невидимой и неслышимой русской китаянкой Лилей.
– Да мне что-то фигово стало как раз на Краснопресненской... на Баррикадной, вот я к ней и зашел. Я вообще-то на работу ехал, - зачем-то соврал Артур.
В смысле, плохо?
– забеспокоился Олег.
– Опять? Как тогда?
Не совсем... это что-то другое... не по телефону.
Будь там, я, как освобожусь, сразу же за тобой заеду.
Артур повесил трубку, и посмотрел на винную этикетку. Там было написано: "Хванчкараули". Артур перечитал название восемь раз. "Хванчкараули" и все тут. Он налил "Хванчкараули" в стакан и посмотрел на свет: довольно симпатичное, красненькое, с хорошим чувством юмора винцо...
Из ванной наконец-то вылезла Ирка. При виде нее, Артур едва не отправил глоток "Хванчкарулей" обратно в стакан. "Так вот, значит, какой он, ореховый блондин", - подумал Артур, и закашлялся.
– Ну, как тебе?
– Иришка кокетливо тряхнула хлипкими, пережженными прядками.
– Здорово, да?
– Угу, - Артур перевел дух, закуривая.
– Слушай, что это такое?
Он щелкнул пальцем по винной этикетке.
– Да ты что?
– она округлила по-кошачьи желтые глаза, - это же такое известное вино, самое любимое этого... как его? В общем, какого-то Ленина. Слушай, я тебе звонила, на автоответчике, наверное, целую кассету стратила, и на пейджер звонила...
– Я его дома забыл.
– Кого?
– Пейджер.
– А автоответчик?
– Что?
– Артур вылил в свой стакан остатки "любимого вина какого-то Ленина" и закурил просто для того, что бы хоть что-то сделать поправимое.
– Ты прослушивал автоответчик?
– Ира цапнула сигарету из его пачки. Почему ты не позвонил?
Времени не было.
А чем же это ты так занят? А?
Логотип делаю. Для одной фирмы.
И много заплатят?
– мгновенно оживилась Ира.
Много. Слушай, ты в магазин не сходишь? Купи ещё вина, а?
– Ты со мной, как с тварью обращаешься, - заскулила она, сползая с венского стула.
– У тебя хоть деньги есть?
– Нет, конечно.
– Ладно, но это в последний раз!
– Иди, иди.
В Иркино отсутствие Артур бесцельно слонялся по её большой, но какой-то бестолково запущенной квартире. Комната была одна, зато огромная, метров сорок, не меньше, но старая и, какая-то засаленная мебель, понаставленная кое-как, превращала симпатичное помещение с высокими потолками в захламленный сарай.
Артур вырвал страничку из первого попавшегося блокнота, прихватил случайный карандаш, и вернулся на кухню. Приоткрыв форточку, он присел за стол и машинально принялся зарисовывать видение из вагона метро.
– Что это?
Артур чуть не подпрыгнул. Увлекшись, он не слышал, как вернулась Ирка.
Фух!
– И мысленно добавил: "Дура!"
Так что это?
– Ирка поставила на стол бутылку "Арбатского".
– Логотип для фирмы, - Артур сложил листок и убрал в полупустую пачку "Winston".
На вкус "Арбатское" оказалось гораздо хуже "Хванчкарулей", но Артур, с каким-то ожесточенным упорством наливал и пил, наливал и пил красноватую дрянь, не предлагая Ирке.
Артур, у тебя что-то случилось?
С чего вдруг?
– Вот только этого ещё не хватало!
Просто ты какой-то не такой.
Она снова цапнула сигарету из артуровой пачки, и Артура это почему-то сильно разозлило. Он смотрел, как она чиркает зажигалкой, как посасывает фильтр, и на ум, волей-неволей, приходила известная фраза про "не можешь и не мучай". "И что я здесь делаю, что? Да, Баррикадная... а она живет поблизости", - думал он, глядя, как шевелятся Иркины губы, как они мнут мокрый фильтр... кажется, она что-то говорила.
За окном раздался короткий, рассерженный автомобильный сигнал.
– Мне пора, - Артур сунул сигаретную пачку в карман светлых летних брюк.
– Пока.
Пока...
– повторила Ирка.
На улице пахло шоколадом. Настырный, душный август вяло, нехотя финишировал в сентябрь, а на улице пахло шоколадной, болезненной весной. Артур сел на переднее сидение сияющего, как улыбка идиота, "форда" Олега.
– Что ты пил?
– сразу же унюхал Олег, включая зажигание.
– Вино с нетрадиционной сексуальной ориентацией.
– Очень смешно. Ты голодный?
– Не знаю, - на Артура навалилась такая усталость, будто он весь день грузовики двигал.
– А я вот точно знаю, что голоден безумно, - руки Олега с красивыми длинными пальцами, деликатно поворачивали баранку.
– Сейчас поедем в "Монте Кристо", там готовят такого осетра со спаржей - конец света! Артур, ты меня совсем не слушаешь?
– Отчего же, слушаю. Я с ума схожу, у меня опухоль мозга, а ты мне про спаржу. Разумеется, я слушаю с большим интересом.
– Не ерунди, нет у тебя никакой опухоли, - он остановил авто у небольшого, довольно простенького на внешний вид здания с вывеской в готическом стиле: "Монте Кристо".
– Сейчас ты мне все расскажешь, обсудим, дай бог, сразу поймем, что это было.
В ресторане никого не было. Они зашли в кабинку, присели на мягкие диванчики. Мгновением позже возник официант и зажег свечу в фальшивом "золотом" подсвечнике. Олег заказал осетра со спаржей себе, шашлык Артуру, бутылку сухого немецкого вина и минеральной воды.