Пражский синдром
Шрифт:
– Есть.
– Я позвоню, - кивнул Алеш.
– Можно?
– Лучше напиши. Я не люблю разговаривать по телефону.
– Хорошо, напишу.
– Только учти, я делаю ошибки. Долготы.
– Пражачка, - Алеш легонько дернул меня за прядь волос. – Вы все неграмотные.
– Но-но! – возмутилась я. – Зобаки!
Он обнял меня за плечи, и голова закружилась – как на карусели.
Глупости! Я просто сегодня весь день на ногах и страшно устала. И почти ничего не ела. Бутерброд утром и салат в кафе днем. И две чашки кофе.
Давай,
Алеш достал телефон и записал мой номер. И тут же позвонил, чтобы я могла сохранить его номер. Annodomini – так я значилась в его записной книжке.
– Мне тогда очень понравилось, - сказал он, убирая телефон. – И как звучит, и что связано с тобой. Я даже коллекцию сделал с таким названием. С лунным камнем и сапфиром. Если интересно, сброшу тебе ссылку на сайт, там есть фотографии.
– Интересно.
– Скажу правду, Анна, - Алеш вздохнул. – Не знаю, как для тебя, а для меня тогда все вышло… непросто. Долго не мог тебя забыть. Знал, что надо, - и не мог. Заходил на твою страницу в Фейсбуке, пока ты ее не удалила. Когда увидел твою свадебную фотографию, было очень грустно. Зачем-то поставил лайк, потом ругал себя, что не удержался, напомнил о себе.
Я не стала говорить, что удалила страницу как раз из-за этого лайка. И что мне тоже было очень грустно в тот момент.
– С Миленой все разладилось, - продолжал он, глядя куда-то мимо меня. – Но все-таки встречались. Поженились только через два года, когда она забеременела. Если честно, я даже не уверен, что это мой ребенок.
– Можно ведь было сделать тест на ДНК.
– Нет, - твердо ответил он, и я поняла, что этого лучше не касаться.
Как и десять лет назад, мне хотелось, чтобы аэропорт вдруг переместился куда-то на тысячу километров дальше. Чтобы мы ехали еще очень долго. Но впереди уже светились огни Пулково.
– Сколько здесь можно стоять? – спросил Алеш водителя по-английски. Тот не понял, и я перевела.
– Пятнадцать минут.
– Тогда подождите, а потом отвезете девушку, куда скажет, - он протянул таксисту деньги.
Мы вышли, водитель достал из багажника чемодан и сел обратно. Алеш положил руки мне на плечи.
– На этот раз – не прощаюсь, - сказал он тихо и коснулся моих губ.
Поцелуй был совсем не похож на первый. Тот был страстный, но горький, безнадежный. Этот – легкий, нежный, невесомый, однако в нем была надежда.
– Я напишу, - Алеш улыбнулся, подхватил чемодан и пошел к входу в терминал.
– Куда ехать? – спросил водитель, когда я села на заднее сиденье.
– На Просвещения.
Квакнул телефон. Я открыла Вайбер.
Алеш Новак. «Не грусти!»
Совичка…
Я закрыла лицо руками.
Господи! Мне это снится?
4.
Я закрыла входную дверь, и мне показалось, что не была дома несколько месяцев. Все изменилось за один день. Да так, что с трудом верилось. Как будто утром отсюда вышла одна Анна, а вернулась совсем другая. На несколько лет старше. Или наоборот – моложе?
Поставив на кухонный стол корзину, я села на диванчик, стряхнула туфли с гудящих ног. Достала телефон, зашла в Фейсбук. Прежнюю страницу я удалила десять лет назад, а новую завела уже после развода. Без выпендрежа – просто Анна Домникова. В браке фамилия у меня осталась прежней, хотя Димка и обижался. Но уж очень мне не хотелось становиться Аней Лепешкиной. Зато и после развода проблем не было.
Найти Алеша оказалось несложно. Страница, которую я когда-то так и не открыла. Хотя руки и чесались. Судя по редким записям, заходил он на Фейсбук нечасто. В основном там были перепосты. Или фотографии украшений, очень красивых. Невольно хотелось представить, как все это выглядело бы на моих руках, в ушах или на шее. Но я-то искала совсем другое.
Ань, зачем тебе это, а?
Не успела я подумать – и тут же наткнулась на фотографию трехлетней давности. Семейный снимок в горах. Алеш, в темно-синем лыжном костюме и поднятой маске, обнимал за плечи длинноволосую брюнетку в таких же брюках и белом свитере с оленями. Он смотрел в камеру, а его жена – вниз, на девочку в красном, сидящую на санках. Я узнала oteplov'aky - кошмар моего детства. Утепленный комбез без рукавов, который надевали на свитер, а сверху – такая же куртка. Даже самые худенькие в них выглядели разноцветными снеговиками.
На фотографии была отмечена Милена Новакова, и я – с внутренней дрожью – перешла по ссылке. Каждый раз, когда вот так в сети попадала на страницы умерших людей, мне становилось не по себе. Но сейчас – особенно. На фото профиля у Милены были очень странные глаза – слишком светлые, прозрачные. Такие бывают у совсем бесцветных блондинок, но у брюнетки они выглядели необычно. Казалось, она смотрит на меня откуда-то из другого мира, пристально, недобро.
Ань, прекрати выдумывать. Да, она действительно в другом мире. Потому что умерла. Погибла. Мертвым нет никакого дела до живых.
Телефон зажужжал в руках, и я его чуть не выронила.
– Аньчик, - виновато сказала Ирка, - я знаю, что поздно, но ты ведь еще не спишь, нет? Как все прошло?
– Отлично все прошло, - устало ответила я. – Надеюсь, Ольга твоя оклемалась? Ее ждут завтра.
– Да, все в порядке. Спасибо тебе огромное.
– Ир, твое спасибо - в денежном эквиваленте.
– Да, конечно, - засмеялась Ирка. – Только ты не обидишься, если я тебе наличкой отдам?
– Да ну, с чего вдруг я должна обижаться?