Превосходство Пробужденного. Том 3
Шрифт:
Монтано и глазом не моргает. Кладет трость на колени:
— Мой племянник в тяжёлом положении. Сломанные ребра, обмороженные ткани, но сердце ты не задел. Почему?
— Недовольный аристократ доставит меньше проблем, чем мертвый, Магнар Монтано.
— Вот как.
— Зачем вы пришли, сэр Монтано?
— А ты не понимаешь?
— Пока нет.
— Я тебя осмотрю.
Пожимаю плечами.
— Не знаю зачем, но я же все равно не могу отказать.
— Это точно.
Монтано встает с места, уходит куда-то за спину. Слышу, как
— Повернись.
Прищуриваюсь. Похоже, он в курсе.
— Вообще-то он бы мне еще пригодился, — с намеком тру шею.
— Уже нет.
Хм, полагаю, что Монтано успел разузнать обо всем, в том числе у Элеоноры — моей учительницы из клана Вальтов.
Отворачиваюсь, подставляю шею Монтано. Будем надеяться, что он не перережет мне глотку. Хотел бы, убил по-другому. Чувствую в шее острую боль и через секунду вижу в руке Монтано окровавленную капсулу. Он сжимает ее двумя пальцами и корежит так, будто она из пластмассы. Ничего себе силища.
Он достает из кармана платок, передает мне, сам же вытирает руки о край моей койки и садится на стул.
Прижимаю платок к шее. Вот и плакали мои игры с Георгием Александровичем. Создал мне проблем этот Монтано. Теперь еще и разбираться с замом придется из-за неожиданного отсутствия жучка. А так мог еще год строить дурака и лить дезинформацию.
— Варгон, — неожиданно говорит Монтано.
Сердце замирает. И бьется с усиленной скоростью. Не думать о чем-то лишнем очень тяжело. Если заговорю, то обязательно ослаблю защиту. Монтано Эдвайс смотрит на меня очень пристально. Проходит секунда, потом минута. Говорит:
— Ты же оттуда, верно?
Стоит ли открыто в этом признаваться страшному и мутному мужику, способному растолочь из Кибы муку? Пожалуй, нет.
— Не понял вас, — делаю самое недоуменное лицо из всех, какие знаю. — Откуда я?
— Из Варгона. Мира трех солнц и трех божеств. Мира меча и эфира.
Хлопаю глазами:
— Простите, сэр Монтано. Я, видимо, вас не понимаю. Это… из игры?
Его лицо ничего не выражает. Постукивает пальцами по навершею трости, кивает:
— Из игры, это точно. Хорошо продуманный мир, глубокий геймплей. И непонятно, кто в этой игре главный герой…
Я моргаю. И теряю из вида сэра Монтано. Верчу головой. Он сидит в той же позе, но уже с другой стороны моей кровати. Что за?..
— Думаешь, я выпендриваюсь? — угадывает мою мысль Монтано. — Ошибаешься. Повернись, я посмотрю твою спину.
— Отказаться не получится?
— Это точно. Разверну силой.
— Так я и думал, — усмехаюсь, переворачиваюсь на бок, задираю белый халат, в который меня успели переодеть.
Играйся, Монтано, играйся. Пока дают. Когда-нибудь и я приду к тебе в больничную палату.
Чувствую на спине, где-то ниже пояса, у поясницы, холодный палец. И… жгучую, но несильную, боль.
— Кэр… — звучит за спиной. — Наконец-то явился.
Кэр? Явился? Что-то я не улавливаю. И меня это напрягает. Я привык все
Ложусь на спину, смотрю на беловолосого аристократа. Он отклонился на спинку стула, задрал голову. Умиротворенно закрывает глаза, улыбается. Наконец будто просыпается, спрашивает:
— Что ты помнишь? И не лги мне. Я знаю о твоем предназначении, брат мой.
Итак, Киба. Ты попал в очень странную ситуацию. Страннее некуда. Любое твое слово будет взвешено и ему будет дана цена. И как поступить в такой ситуации? Хм, попробую… Как говорит Сэм, «импровизируй, доминируй, унижай».
— Помню я немного. Даже имя Кэр мне ни о чем не говорит.
Ладно, не совсем по стратегии Сэма. Пока что.
— Вот как… Это серое известие. Но ничего. Я вспомнил только через три месяца о том, кто я есть и в чем моя задача, брат мой. Но тебе повезло. Я смогу тебе помочь. Открой мне свои мысли, и я вложу в них знания твоего прошлого.
Ага, как же. У меня со знаниями прошлого все отлично. Я помню свою прошлую жизнь. Ох, как же всё мутно в этой истории.
— Откажусь. Я вам не доверяю, сэр Монтано. Несмотря на то, что вы похоже мне очень доверяете.
Недолгая тишина. Монтано изучает меня взглядом. И вот говорит тихим голосом:
— Да… это на тебя похоже, брат мой. Я расскажу тебе, кто ты. Метка на твой спине — знак нашего ордена. И ты один из нас. Не их.
— Ордена? — проходят мурашки по моей спине.
— Ордена Спящей Звезды.
Плохо! Плохо! Плохо! Я помню кто это такие. Гниль подземная! Как же это плохо! Орден Спящей Звезды. Сектанты с Варгона. Скопище фанатиков, поклоняющихся выдуманному богу. Орден с огромной властью и деньгами. Им принадлежит половина того мира. Что-то вроде местных Масонов, но только вполне себе реальных. Половина Академий по плетению эфира в какой-то степени спонсируются Орденом Звезды. Ох, как же часто я имел с ними дела. И дела эти не всегда заканчивались благополучно. У них были мастера плетений, не уступающие мне по силе. Тени Шиилы старались с ними не связываться, но, если они слишком зазнавались, их максимально тихо ставили на место. Кто-то упадет со скалы, кто-то подавится за ужином…
Но вопрос в другом. Во имя Шэйлы, что они тут делают? И как в этом замешан я? Я никакой не член никакой не звезды. И что удивительно, даже я не знал, что у них есть какие-то знаки.
— Вижу по твоему взгляду, что тебе знакомы эти слова, — пожирает меня взглядом Монтано. — Это точно. Значит ты скоро все вспомнишь, брат мой. А теперь послушай, что я смогу тебе рассказать… и постарайся все вспомнить.
Монтано начинает рассказывает. Очень выборочно, стараясь вырывать из контекста лишь основные моменты. Будто боится, что я не тот, за кого он меня принял, несмотря на какую-то очень убедительную метку на спине.