Превосходство Воплощенного. Том 4
Шрифт:
Нужно как-то проверить, что за этой ложа. Узнать, что происходит.
— ВНИМАНИЕ! Объявляются основные правила боевых соревнований! С полным перечнем вы можете ознакомиться на стенде и на официальном сайте! Первое! Запрещено убивать! Второе! Бой продолжается до тех пор, пока один из участников не сдастся! Третье! Область боевой зоны отмечена красной границей! Тот, кто пересечет границу, считается проигравшим! Четвертое! Разрешено использовать все доступные средства боя, кроме усиливающих и поддерживающих зелий! Правило не касается зелий, изготовленных участником боя! Пятое! Бой ограничен пятью минутами! Если за это время претендент не справился, то он считается проигравшим! Шестое! Запрещено пользоваться направлениями суммы, официально не считающимися боевыми! ПЕРВЫЙ ПРЕТЕНДЕНТ! ВСЕВОЛОД ГНУШКО! Единиц суммы: две! Направленность одна! Предметная сумма: жидкое! Ответвление: макроконтроль!
Вот это поворот. Хорошее начало… Сева, собственной персоной.
Трибуны в замешательстве. У него не совсем боевое направление. Сева обычный зельевар. Микроконтроль от «жидкого» позволяет работать только с жидкими ингредиентами. Как директор он рвать и метать галлонами воды не может. Грубо говоря, Сева вооружен иголкой, а директор мечом. Полезно и то, и другое. Но в разных делах.
Из громкоговорителя звучат пояснения:
— Всеволод Гнушко — претендент с наименьшим объёмом суммы из всех! Он использует зелья собственного изготовления, усиливающие его личные боевые качества! Экзаменационный совет одобрил его участие в боевом направлении!
В яму выходит ОНО. Сева изменился до неузнаваемости. Потрепанный, с мешками под глазами. Дерганая улыбка, косые взгляды. Одежда чистая, но мятая. Выглядит еще хуже, чем обычно.
— Привет, — не глядя мне в глаза здоровается он. — Ты меня еще не забыл? Это я — Сева. Твой друг.
Пожимаю плечами:
— Честно? Начал забывать. Все ждал тебя, ждал, но ты был занят своими делами. Кстати, тебе никто не говорил, что звонить чужим женами и втирать им про судьбы не очень культурно?
— Но ведь от судьбы не уйдешь, — ноюще возмущается Сева. — Вот и ты сегодня не уйдёшь… Ты же не уйдешь? Останешься со мной? Помнишь, как ты оставил меня в особняке? Сказал, что ключ у него в животе… Я проверил… Там… Там…
— Вонюче, мерзко, грязно, противно, да-да. Сева, ты мужчина или тряпка? Чем это отличается от свежевания барана? Да ничем. Я дал тебе шанс спасти себя. И не только физически. Дал шанс стать мужчиной. Но посмотри на себя, — киваю на его растрепанную прическу. — Побитый, сломленный. Что с тобой случилось?
Сева кивает, как умалишённый:
— Да-да-да-да-да, ты прав. Прав-прав. Я немного… чего-то не в себе… Я тут пробудился, здорово, да? Помнишь, как мы мечтали с тобой об этом? Но потом ты меня бросил… А меня силачи пытали из-за тебя… Я вообще не понял за что, но ладно… Главное, что я из-за этого пробудился. Я теперь зелья знаешь, как варю? Круто варю! Меня хвалят. Правда ругают, что я все свои изобретения пробую… на вкус… Ну глотаю, понимаешь? Не всегда хорошие получаются зелья, ага. Пучит там… болит иногда… Но я пью другое зелье, тогда лучше становится. А если опять хуже, то я пью до тех пор, пока не станет лучше. Но я нормальный, ты не подумай. Я же не наркоман какой. Зелья не наркотик. Так мне говорят. Ну и хвалят. И говорят.
— Кто говорит? — морщусь я от словесного поноса Севы.
Обращаю внимание, что половина трибун пытается прислушаться к нам. По негласной школьной традиции, соперники могут пару минут переговорить перед боем. Вроде как это усиливает азарт публики. Цирк, а не школа.
— Как кто? Они! Они! Ты чего такой тупой?! — визжит Сева так, что первые ряды подпрыгивают.
— Голоса в голове? — серьезно спрашиваю я.
— Дурак что ли? Я не наркоман! Меня даже на поединок допустили! Меня проверили! Дебил! — закипает Сева и резко успокаивается: — Я просто кое-чего выпил перед боем. И нервничаю. Очень! Но меня допустили! А, я это уже говорил… Но меня допустили, прикинь! Это самое крутое, что я сделал за свою жизнь! А если я тебя выиграю?! Самого Кибу! Вальта, аристократа! Звезду школы! Убийцу убийц! О-о-о-о, — Севу сотрясает от представления, — это будет шикардосик… шикардосик… шикардосик… Жизнь наладится! Может меня даже пригласят на сегодняшнюю вечеринку! Тебя, наверное, пригласили. Конечно, пригласили… Ты же… Киба… Говорят, Ксюшку пригласили. А она такая тупая. Вообще варить не умеет… А я-то умею…
Перевожу взгляд на «рефери», но тот никак не реагирует. Видимо, состояние Севы в пределах каких-то странных норм. Снова смотрю на Севу. Он непонятный. Дерганый, трясущийся, как на морозе. Глаза раскосые, смотрят во все стороны. Это чем же он так обдолбался?
— ВНИМАНИЕ!!! Бой начинается! Поединок длится пять минут! Три! Два! Один! НАЧАЛИ!!!
Толпа ревёт, но сразу же затихает. Ни я, ни Сева, не двигаемся, стоим на месте. Я не люблю недооценивать противников, поэтому всегда жду, что они предпримут. В грамотном бою сначала строится стратегия защиты, а уж потом нападения.
— Я тебе победю, Киба, — шипит Сева. — Ну то есть, выиграю… Девчонки всегда смеются надо мной… Говорят, что я не умею разговаривать. А ведь я умею. Просто нервничаю. Знаешь, как я в уме думаю. Очень хорошо думаю…
— Хватит нести чушь, — достаю из рукава кунай. — Посмотри на себя. Чем бы ты не обдолбался, ты уже ходячий труп. Даже если сможешь выиграть, не верю, что ты проживешь достаточно времени, чтобы отпраздновать.
Наконец Сева поднимает на меня взгляд, его губы трясутся:
— Да-а-а? Ты так думаешь… Ну проверим…
Покачиваясь, он медленно идёт на меня.
Я морщусь еще сильнее, свожу брови. Не нравится мне он. Странный. От него попахивает опасностью. Что с ним, во имя Шиилы, не так? Это из-за того, что он пазл? У него какое-то уникальное направление суммы, как и у меня?
Сева подходит ко мне слишком близко. Я быстро размахиваюсь, усиливая скорость удара «экзоскелетом» под спортивной футболкой. Кунай расчерчивает кровавую линию на Севе от пупка до левого плеча. Его одежда расходится, и я вижу неглубокую рану, которая мгновенно затягивается. Это что за хрень? Сумма выносливости: исцеление? Не может быть. Больше похоже на эффект первой ласточки.
Сева скалится:
— А мне не больно, вот и нет! Вот и нет! Я больше не чувствую боли! Вот так-то!
Слышу какое-то шипение. Смотрю на окровавленный кунай в руке. Металл чуть ли не булькает, на глазах ржавеет, разваливается.
— Кислотная кровь, Киба! — орет кто-то с трибун. — Киба, он бухнул исталского Вайпера! В школах такого не продают!!!
К кричащему протискиваются стражи, вытаскивают его с Арены.
Сева довольно кряхтит. То ли от радости, то ли от того, что с собой сделал:
— Не лучшего, а моего… Тупые они, Киба, да? — кивает на трибуны. — Не то, что мы с тобой. Мы сильные… Ну чего стоишь, бей меня. Режь, убивай… Эх, у меня ведь только две единицы суммы, представляешь? Мне пришлось неделю подготавливать ингредиенты… Хорошо, что меня допустили в школьные теплицы… ух там сколько всего…
Мне приходится отступить на пару шагов. Если его кровь попадет на меня, то всё — хана моим приключения. Судя по кунаю, достаточно одной капли, чтобы прожечь меня насквозь. И никакой костюм не спасет. Я уж не говорю про свою хилую крепость.