Презумпция лжи
Шрифт:
Совсем недавно Фархади получил очередную звездочку – по этому поводу он накрыл небольшой стол. Пригласил и меня – чему я был рад. Мне казалось, что он что-то подозревает, что я про него знаю больше, чем говорю – приглашение к столу частично развеяло эти опасения…
Так что мы продолжали работать – как работали, но приглядывались – друг к другу…
Покупать продукты я пошел не в магазин при посольстве – а на базар. В магазине продавались продукты, привезенные из Советского Союза – их я и на родине покушаю. Андрей Леонидович успел-таки взять меня с собой на базар и познакомить с торговцем всякой снедью – у него был один из лучших дуканов (лавка –
Машину я оставил метрах в ста дальше, на свободном месте рядом с базаром. Тогда это можно было делать без страха – проблемы угонов не стояло, а прилеплять к днищу магнитные мины тогда было не принято. Примерно прикинул, что мне надо было купить – я собирался отметить приезд Константина Ивановича шашлыком, заодно пригласив на него и его подсоветных из Царандоя. Познакомится – лучше это делать во время таких вот междусобойчиков. Подсоветные из Царандоя еще будут нужны, ведь в отличие от нас у них и агентура и техника и возможность вести официальное расследование. Поэтому, мне нужна была свежая баранина – тут ее было навалом, не то что в Союзе – и зелень. Заперев махину, я двинулся вниз по кривой, извилистой улочке, ловя последние жаркие лучи солнца…
Мехмет сидел у входа в свою лавку, на каком-то перевернутом ящике, очень похожем на наш армейский. Он прилично говорил по-русски потому что какое то время учился у нас. Но тогда инженеры в этой стране были не нужны – вот он и пошел в торговлю. А сейчас от торговли не отказался бы, даже назначь его главным инженером какого-нибудь завода…
– Товарищ Сергей… Как дела, как здоровье?
– Хорошо. Мясо есть?
– Есть, есть. Есть баран, есть банка. Все есть.
Банка – это значит тушенка в банках, которая на базаре появлялась уже тогда – интенданты пускали налево…
– Хочу шашлык сделать, Мехмет – подмигнул я ему – человек на пять. Баранинки мне бы и зелени…
– Баранина есть! – зачастил Мехмет, улыбаясь – хороший баран есть! Утром сам, своими руками резал баран, свежий баран, большой баран, молодой баран!
Конечно, это было неправда – но врал он так истово и вдохновенно, что не поверить, или по крайней мере не улыбнуться, было просто невозможно…
– А зелень?
– И зелень есть! Сам утром рвал!
Ну и ну… Чем-то он был похож на Никулина, знаменитого советского комика…
– Веди раз так…
– Заходи, шурави, заходи…
Дукан Мехмета, как и все в этом городе был с низкими потолками, старый, заставленный мешками и товаром – но в каждом дукане был свой, неповторимый колорит. Здесь нельзя было просто покупать – здесь каждый дуканщик знал своего покупателя в лицо, интересовался как у него здоровье, знал что он предпочитает. Здесь можно и нужно было торговаться – не торгующегося не уважали.
Окна в дукане Мехмета были занавешены красной тканью – на занавески явно пошел какой-то транспарант. По моим оценкам афганцы хоть и не являлись коммунистами ни на йоту – но найти общий язык с ними всегда было можно, если знать подход…
– Проходи, товарищ Сергей… – я как то не заметил и не придал внимания тому, что Мехмет перешел на русский. Пригнув голову, шагнул за порог дукана и – замер на месте как вкопанный…
Дукан освещался тусклым светом, сочащимся из-под красных занавесок – это придавало сцене какой-то инфернальный, зловещий вид. И в глубине дукана, на перевернутом ящике сидел человек – не узнать его я просто не мог…
– Добрый день… Павел Степанович…
– Добрый, добрый… – со своей бородой и в национальной афганской одежде полковник Варяжцев совсем не походил на русского – хреново, что ты меня так сразу узнал, хреново…
– Почему?
– Значит, с первого взгляда можно русского угадать…Присядь, давай вот тут – тут чисто.
Я осторожно сел на мешок, взглянул в глаза Павлу Степановичу – а он взглянул в мои. Помолчали…
– Вот так вот, Сережа… – наконец проговорил он – не думаешь, не гадаешь – раз и нет человека. Никак не думал, никак…
– Вы его знали? – осторожно поинтересовался я
– Да как не знать… Андрей Леонидович, он же еще во Вьетнаме начинал, не человек был – человечище. И тут, какая то мразь… эх…
Я молча – говорить тут было не о чем, да и никакие слова не были бы уместными…
– Кто его? Не знаешь? – Варяжцев поднял на меня глаза, и я поразился, увидев… боль. В его глазах жила самая настоящая боль, боль от потери друга. Такое нельзя было сыграть…
– Не знаю… Знал бы….
– Найти его! – Варяжцев проговорил это скороговоркой, каким-то чужим, незнакомым голосом – найди его Сережа… Ты ведь в следствии работал, я знаю. Найди эту суку, которая Михеева … и я твоим должником по гроб буду… Найди его…
Все это начинало походить на какое-то камлание или вызов духа – от кого-кого, а от Павла Степановича я такой реакции никак не ожидал. Стало жутковато…
– Павел Степанович… – наконец ответил и я – найти можно будет только в одном случае. Если ничего не будет скрываться. Я – знаю слишком мало про то, чем именно здесь занимался Андрей Леонидович. А без этого – пропадает мотив, без четкого мотива – не раскрыть и преступление. Вы меня понимаете?
Теперь долго молчал Варяжцев. Ломая себя – ведь я требовал раскрыть совершенно секретную информацию, к которой у меня не было допуска. Но в то же время Варяжцев понимал – что я прав и убийство без мотива – можно раскрыть либо по горячим следам, либо – случайно. Он ломал себя – требования обеспечения режима секретности боролись с желанием узнать, кто же все-таки совершил убийство. Он ломал себя – а я молча ждал…
– Ладно… – наконец пересилил себя Варяжцев – кое-что я тебе скажу. Все равно Горин приказал тебе передать дело, так что…
– Это как – передать дело? – не понял я
– Да вот так вот! – досадливо проговорил Варяжцев – больше некому. Ладно, об этом потом…
Что значит – больше некому? Что, в ГРУ никого не осталось, кадровые бреши некем затыкать? Да быть этого не может…
– В общем, рассказываю я тебе не все, только то, что тебе нужно знать. Даже это – должно быть только в твоей голове и ни в чьей другой. Никаких записей, понял?