Прилив

Бёрлинд Силла

— Нет, спасибо. Знаешь, кто это, вон на той фотографии?

Аббас указал на фото, Игено обернулся и ткнул пальцем:

— Вот это — большой швед, Дан Нильссон; о женщине ничего не могу сказать.

— А знаешь, кто может?

— Нет… хм, может, Боскес…

— Кто это?

— Он раньше владел баром и повесил эти фотографии. — Игено кивнул на стену.

— Где можно найти Боскеса?

— В его доме. Он никуда не выходит.

— А где находится дом?

— В Кабуйе.

— Далеко отсюда?

Игено достал маленькую карту

и показал деревушку, где жил Боскес. Аббас засомневался, стоит ли ему идти обратно в Маль-Паис и просить Гарсиа подвезти его до деревушки. От этой затеи он отказался по двум причинам. Первая — третий мужчина, вероятно прячущийся где-то у бара. Вторая — полиция. Наверняка дом Вента уже оцепили местные копы. Эль Фасси не хотел отвечать на вопросы, которые могли возникнуть у полицейских.

Он посмотрел на улыбавшегося Игено.

— Тебе нужно в Кабуйю?

— Да.

Игено сделал звонок, и через несколько минут появился один из его сыновей на квадроцикле. Аббас попросил у бармена фото со стены. Тот не возражал. Аббас вышел на улицу, сел на квадроцикл за спиной у сына, а его глаза, подобные органам зрения насекомого, начали сканировать местность. Хотя было темно, а бар не давал достаточно освещения, эль Фасси увидел тень. Вернее, намек на нее. За густой пальмой в отдалении. Третий.

— Поехали.

Аббас похлопал сына Игено по плечу, и квадроцикл тронулся с места. Повернув голову, эль Фасси увидел, как третий с поразительной скоростью спешит обратно в Маль-Паис. Наверное, чтобы забрать автомобиль. Аббас полагал, что потребуется совсем немного времени, чтобы догнать их, учитывая наличие одной-единственной дороги. С одним направлением. В Кабуйю.

Сын Игено спросил, ждать ли ему, но Аббас отпустил его. Это займет несколько часов. Один путь до дома Боскеса чего стоил. Чтобы добраться до террасы, пришлось много чего перешагнуть и обойти.

Там, на стуле у стены, сидел Боскес. В тонкой белой одежде, с наполовину обритой головой. В руке он держал стакан с ромом. На другом конце террасы висела лампа. Она не горела. Устроенный цикадами в ближайших джунглях концерт не тревожил его слух. Как и слабый шум водопада в лесу. Боскес пребывал в той действительности, которая была доступна его органам, и наблюдал за крошечным насекомым, пробиравшимся вверх по его смуглой руке. Потом обратил внимание на Аббаса.

— Вы кто?

— Меня зовут Аббас эль Фасси, я приехал из Швеции.

— Вы знакомы с большим шведом?

— Да. Можно мне подняться?

Боскес рассматривал Аббаса, стоявшего внизу перед террасой. Он не выглядел как швед. Или скандинав. Совсем не походил на большого шведа.

— Что вы хотите?

— Немного поговорить с вами, Боскес. О жизни.

— Поднимайтесь.

Аббас поднялся на террасу, а Боскес ногой толкнул ему стул. Аббас сел.

— Вы зовете большим шведом Дана Нильссона? — спросил эль Фасси.

— Да. Вы с ним встречались?

— Нет. Он мертв.

В темноте у стены нелегко было различить выражение лица Боскеса. Аббас видел лишь, как тот отпил из маленького стакана, последующий путь которого вниз до стола не был идеально прямым.

— Когда он умер?

— Несколько дней назад. Его убили.

— Вы?

«Странный вопрос», — удивился Аббас. Но он ведь находится на другом краю Земли в глуши тропического леса и не знает, что за человек сидит рядом. В каких он отношениях с Нильсом Вентом. С большим шведом, как его называет Боскес.

— Нет. Я работаю на шведскую полицию.

— У вас есть какое-нибудь удостоверение?

Боскес сам несколько лет работал в полиции.

— Нет.

— Так почему я должен вам верить?

«Да, действительно, почему?» — подумал Аббас.

— У вас есть компьютер? — спросил он.

— Да.

— А выйти в Сеть можете? Интернет есть?

Боскес холодно посмотрел на Аббаса. Так холодно, что его глаза засверкали в темноте. Он встал и вошел в дом. Аббас остался сидеть. Через пару минут Боскес вернулся с ноутбуком и снова сел на свой стул. Он осторожно вставил в компьютер мобильный модем и откинул экран.

— Ищите «Нильс Вент, убийство, Стокгольм».

— Кто такой Нильс Вент?

— Это настоящее имя Дана Нильссона. Оно начинается на «в» и заканчивается на «т».

Голубой свет ноутбука осветил лицо Боскеса. Его пальцы бегали по клавиатуре. Он ждал, не спуская глаз с экрана. И хотя костариканец не понял ни слова из написанного, но узнал фотографию на обложке газеты. Фотографию Дана Нильссона — большого шведа. Фото двадцатисемилетней давности. Примерно так выглядел Нильссон, когда впервые появился в Маль-Паисе. Под фото стояла подпись «Нильс Вент».

— Убит?

— Да.

Боскес захлопнул ноутбук и положил на деревянный пол перед собой. В темноте он нащупал полупустую бутылку рома и наполнил стакан. Почти до краев.

— Это ром. Будете?

— Нет, — отказался Аббас.

Боскес залпом осушил стакан, опустил его на колени и провел по глазам другой рукой.

— Он был мне другом.

Аббас чуть кивнул и сделал сочувственный жест рукой. Убитых друзей надо уважать.

— Как давно вы знакомы?

— Давно.

Довольно размытый временной отрезок. Аббас искал более конкретные указания. Информацию, которую он бы мог связать с висевшей в баре фотографией женщины.

— Можно зажечь? — Аббас показал на выключенную лампочку на другом конце террасы.

Боскес обернулся и дотянулся до старого бакелитового выключателя на стене. В первые секунды Аббас почти ничего не видел из-за света. Потом он достал фотографию.

— Я взял ее в Санта-Терезе, на ней Нильссон стоит рядом с какой-то женщиной… вот.

Аббас протянул фото. Боскес взял его.

— Знаете, кто она?

— Аделита.

Имя! Наконец-то!

— Аделита — и всё, или…

— Аделита Ривера, из Мексики.