Принцип револьвера. Часть 3
Шрифт:
– Этого я не знаю, - пожимает плечами парень.
– А ты вообще, что-нибудь знаешь?
– ехидствую я.
– О чем?
– не отвлекаясь от дрыгающегося аппарата, уточняет Марк.
Мне очень хочется кинуть в него кружкой с остатками кофе.
– Обо мне, например?
– почти воркую я.
– А оно мне надо?
– он с явным удовольствием глотает напиток.
– А что нет?
– смотрю в его честные и наивные глаза.
– Нет, - он довольно улыбается мне.
А все же он надо мной издевается. Ну и черт с ним. Некогда терять время, нужно попытаться понять
"Истерическое чувство юмора", - мысленно пробую словосочетание на вкус - не звучит!
Ну и ладно. Давешний толстячок из визора загадочно улыбается с первой страницы "Последних известий". Какое дурацкое название для газеты, все же... Так и видится что-то апокалиптическое. Кхм... А надпись под портретом пухлячка действительно в чем-то апокалиптична: "Президент Республики Нордвиг Серж Докимов." Знакомая фамилия, я ее слышала раньше - только нужно вспомнить где. Вглядываюсь в лицо: бородка не идет, слишком рыжий для президента...
"Интересно, а почему Президент не может быть рыжим?" - щелчок, воображаемый, но я вспомнила.
Семейный обед и папа шутливо говорящий Эрику:
– Подожди, толпа клюнула на яркость... вон он какой... солнечный! А за яркостью нет ничего - пустые слова, обманка.
И ироничный вопрос рыжеволосого Эрика:
– Па, а почему лидер не может быть рыжим?!
Глотаю кофе, чтобы прийти в себя. А чего я сижу? Сейчас проснется Артур и... А вдруг спасение рядом? Папа, мама, Эрик... Ну что с того, что дурацкое ощущение одиночества не проходит, сколько раз оно обманывало? Нельзя бояться! Страх нужно преодолевать! Поднимаю глаза на наслаждающегося кофе Марка и невинно интересуюсь, надеясь не попасть впросак:
– Марк, а у тебя телефон есть?
– Есть, - он заинтересованно глядит на меня, - а что тебе нужно?
– Позвонить...
– Кому если не секрет?
– вопрос следует мгновенно, рождая неприятное ощущение допроса.
А вот это ощущение нужно давить, не забывать, что я не в гостях, помнить, что... Да собственно, помнить то, что я во власти этих людей. А может пойти ва-банк?
– Папе, - внутренне сжимаясь от ожидания, сообщаю я.
Марк хмурится и отводит взгляд:
– Не надо так, - тихо говорит он, - проснется Арт - позвонишь, куда надо, я ведь не в курсе, что там у вас...
Он говорит еще что-то, но я уже не слушаю, а тупо гляжу в очередную газету - в груди вновь холодно, привычно. И страшно... Один раз терять близких людей очень страшно, а терять их вновь и вновь... Страшнее.
– Не надо, ладно?
– голос Марка меняется, в нем больше нет равнодушия, знакомый голос из недалекого прошлого.
Интересно, что не надо? Я даже не плачу, с чего бы?
– Все в порядке, Марк, - я старательно улыбаюсь ему.
И не сразу
"Одна на кухне, одна в мире," - борюсь с желанием выбежать за Марком и упросить его узнать, что с Микой.
Глупое и опасное желание. Я ведь даже не знаю, как вести себя, как не подставить Мику, себя. Слишком мало информации.
"Вот и ищи информацию, дура - истерить будешь потом!" - я в один глоток допиваю свое кофе.
"А начну-ка я разбираться в этой жизни с этой дурной кофеварки!" - решаю я, оптимистично вспомнив, что я все же не натуральная блондинка.
Какие-то пять минут и сдавшийся агрегат послушно наполняет мне чашку. Отпраздновав первую победу еще одним глотком кофе, начинаю читать газеты - методично и вдумчиво...
Арт проспал часа три. За это время я влила в себя чашек шесть великолепного крепкого напитка, заработала устойчивую ноющую боль в висках и просмотрела целую кипу валявшейся на кухне периодики. Да и к Марку подлизаться удалось, правда, к своему ноуту он меня не подпустил, но на дурацкие "блондиночные" вопросы все же отвечал.
– Марк, а что за типус Вориент? Такая обезьянка занятная, - щебетала я, приставая к уткнувшемуся в ноутбук Марку.
– Поверенный Лиги при идиоте Докимове, - не отрываясь от своих дел, пояснял Марк, - а зачем тебе это?
– Хочу понять, что за бред вокруг?
– почти честно отвечала я.
И слушала очередную ворчалку, что-нибудь про то, что сам Марк был бы не против разобраться в бреде, или сентенцию: "Раньше думать надо было..." Возразить нечего, действительно, надо было раньше думать и не лезть в Микину квартиру, не разведав толком, что к чему. Да и вообще, судя по газетным публикациям, этот Нордвиг разительно отличался от того, который я знала.
"Вернее, от тех", - поправляю я себя.
Черт с ней с республикой, но... большинство статей, независимо от рубрики можно было смело маркировать флажком "криминал". Нет, такой Нордвиг мне определенно не нравится. И если бы все дело было в массовом расстреле в "Канарейке"... Но когда кто-то стреляет по бастующим нефтяникам из миномета... Представить реалии этого мира не очень получилось. Раз есть нефтяники, значит Лига и тут добилась своего... Добыча сырья идет. Но почему забастовки? И тем более, кто обстреливает бастующих? Зачем? "Жертв нет", - еще одна фраза-загадка. Полный сюр, картинка не рисуется, минометный обстрел бастующих нефтяников без видимых жертв.
Отбрасываю газету. Все, пока хватит! Вот еще бы придумать, как вызнать у Марка про Блюма. Где Ивонн? Хотя... Все и так понятно. Там же, где папа. Он бы не сдался... Только вот, наверное, даже этот нелепый мир будет получше предыдущего. Так и хочется какую-то банальность из школьного курса истории процитировать, что-то навроде: "И дурной мир лучше доброй войны"... Пошло и глупо.
Очень жаль, что среди Артовских газет не затесалось желтой прессы типа "Светской хроники". Впрочем, может, в этом Нордвиге такого больше не печатают? Или... Под обстрелом папарацци нынче другие лица? Рыжий Докимов и его "товарищи по партии", а вовсе не аристократические семьи Нордвига? Наверное, так...